Понимаешь  ли, я «сова». Я предельно активна поздно вечером и ночью, и тотально инертна по утрам. Ты не представляешь себе, каково это - быть «совой» в мире, где правят люди, истово исповедующие веру "кто-рано-встает-тому-бог-подает", а от того начинающие свой ебаный хомячий  рабочий день не позже 9 часов утра. Незабвенная Хиросима в своем твиттере называла такое положение вещей фашизмом «жаворонков» и экстравертов, и я должна сказать - она права.

Совы вынуждены спать тогда, когда они продуктивнее всего. И это очень сложно, и никакие "два часа ночи, быстро прекращать валандаться и ложись спать" тут не помогают.

Для начала я ложусь в постельку и бездумно смотрю какой-нибудь ламповый и хорошо знакомый фильм или сериал - ну, там, "Секретные материалы", "Марш Турецкого", "Кошмар на улице Вязов", "Безумный Макс" - словом, все то, под что привыкла засыпать с раннего детства. Но что бы там не твердили бихевиористы, условные рефлексы тут бессильны. Я слушаю музыку, чтобы уснуть. Музыка прекрасна, но спать не хочется, хотя я в свое время умудрялась засыпать даже под Clining to the trees in the forest fire, а это, поверьте мне, поистине задача для сверхчеловеков. Я пытаюсь читать, но Геббельс, кажется, тоже чем-то встревожен, и ему, как и мне, не до сна. (Все еще продолжаю читать его дневники). Тогда я волевым решением выключаю комп и зажмуриваюсь. Зрительный канал теперь наглухо закрыт для информации, и оттого активируются осязательный и слуховой. Часы на стене начинают грохотать на пару миллиардов децибел громче, а объятья душного одеяла становятся невыносимы. Я открываю форточку и зло курю, высунувшись на улицу почти до пояса. Мужик из соседнего подъезда уныло соскабливает лёд из-под "дворников" на лобовом стекле - тебе-то  чего не спится, раздраженно думаю я. Бычок падает в грязный  снег, и вот я уже нахожусь в комнате снова целиком. Умиротворенная своим маленьким преступлением, я опять ложусь в постель. И тут начинаются чудеса. Мозг «совы»-нонконформиста, не желающий мириться с диктатурой жаворонков, начинает фонтанировать идеями. В голове проносятся миллиарды  идей  собственного бизнеса, сотни тысяч сценариев личностного роста, миллионы философских теорий и задумок публицистических статей...

--Мозг, давай спать, а? Утром расскажешь.

-- Хуй тебе, - с энтузиазмом отзывается мозг, и продолжает свою атомную карусель. В клетке шумит сеньор Марадона, аккомпанируя. Я рассеянно выпускаю его из клетки, он прыгает мне на руки, и на некоторое время я забываю о том, что не могу уснуть. Я увлечена маленьким пушистым ядром, которое, дробно стуча лапкой, меряет комнату вдоль и поперек - прыг-прыг-прыг, прыг-прыг-прыг... Когда сеньор наскачется, его надобно вернуть на место. Их благородие прогулялись и больше не изволят шуметь. Казалось бы, одной проблемой меньше. Но... Сна по-прежнему  ни в одном глазу. Тогда я отчаянии снова включаю комп и выхожу в интернет, в надежде, что хоть гейское порно сможет меня убаюкать (ибо зрелища  нуднее я не знаю, разве что футбол и летсплеи по Майнкрафту).  Но на это очень скоро становится уж совсем тоскливо смотреть, и я проверяю личку, почту, читаю новости, обновляю твитттер – в общем, плавно проваливаюсь в серфинг. Вконец измотавшись, уже почти под утро, я заканчиваю тем, с чего начинала – с агента Малдера и следователя Турецкого, думая про себя, что, раз уж мне не спится, то я хоть посмотрю, чем там дело кончилось. Само  собой, засыпаю я спустя одну-две минуты после того, как проиграет заглавная заставка.

Утром я просыпаюсь от какого-нибудь внешнего фактора – телефонного звонка или будильника. Я не выспалась, веки прилипли друг к дружке, тело неуклюже и рыхло  запутывается в простыни и одеяле.  Свесив мордочку со своей полки, дремлет квазимыш. Я иду в туалет, ежась от утреннего сквозняка, хмурюсь в заоконную темень и, забравшись под одеяло, посылаю запрос:

- Ну ладно, мозг, чо ты там хотел мне сказать?

Сознание, расползшееся за часы непродолжительного сна по самым дальним и потаенным уголкам Вселенной, запоздало реагирует и начинает постепенно собираться воедино из тьмы миллионов световых лет. Минута сменяет минуту, и, наконец, моя деперсонализации растворяется – теперь я вернула свое сознание  в концентрированный небольшой, привычный мне объем.

- Хуй тебе, - вяло отвечает мозг, - я спать.  

…Если вы встретите бредущих по улице зомби, не пугайтесь – это не начало зомби-апокалипсиса, это обезмозглившие за ночь «совы». Дайте им подремать на рабочем месте 10-15 минут, и к полудню они к вам вернутся.