Сегодня опять принялась писать книгу. Не знаю откуда такое необъяснимое желание. Столько мыслей и времени уходит на это, как любит говорить моя мама, "бестолковое" занятие. Мои прежние пятерки в школе за сочинения, исписанные тетради на лекциях в студенческие годы.. Дает ли все это мне право считать меня себя писательницей? Легче назвать себя поэтессой, рифмовать слова в красивые предложения и укладывать их в четверостишия у меня с детства легко получалось. Но считать себя писательницей, браться за такое ответственное занятие, стоит ли? Девчонка с еще совсем наивным сердцем и детскими мечтами, ты не научилась быть взрослой, а решила начать писать. О чем? О чем ты можешь рассказать читателям таким осведомленным, умудренным опытом и временем. Если бы все эти мысли поселившиеся в моей капризной голове могли стать птицами и улетели высоко, высоко в небо, мне, наверное, легче стало бы дышать. Закрываюсь в своем тесном мире и беседую с собой лицом к лицу наедине. Скажи же, странная, что опять тебя тревожит? Почему не спишь которую ночь и устремляешь взгляд сквозь стены? Куда опять мчится твоя нежная душа? В какие горизонты?
Надо научиться быть другой. Стать необходимо немного поверхностной. Не получается. Все-таки напишу книгу.