В колонках играет - тик-тик-тик-тик-тик.
Настроение сейчас - мокрое.

на цыпочках, оставляя за собой дорожку из мокрых капелек с твоих волос, бесшумно, шурша бархатными пятками по тихонько скрипящему паркету, пробираться на балкон за холодным глотком воздуха, который снаружи - в мире, где нет твоих сказок, но некоторые из них просто попрятались за деревьями и домами, в мире, где нет твоих песен, но немногие из которых звучат из миниатюрных колонок в ушах неожиданно случайных прохожих, в мире, где нет твоих буковок, каждую из которых ты с любовью выводишь чернилами или пикселями (впрочем, какая разница), и которые можно прочитать одной только силой мысли, посмотрев вслед кому-то уходящему. тому, кому тоже больше нет места в твоём мире.