Вчера в Москве видели единорога, худого и грязного. В колтунах свалявшийся шерсти запутались полусгнившие черенки прошлогодних осенних листьев, тронутые тленом. Буро-коричневые останки воспоминаний о роскоши золотого бала, плавно перешедшего в серо-студённый хоровод мокрых хлопьев, смешанные с свалявшейся шерстью.

Видимо благородный зверь тяжело пережил эту затянувшуюся зиму. Да и сколько таких зим на его счету . Некоторые единороги живут очень долго. Но единорог выжил. И это главное. Это правильно и сообразно. Значит опять будет весна, со всеми вытекающими...

Вскоре единорог выберет себе человека, которому позволит привести в порядок свою шерсть и отправится дальше. Ему предстоит далёкий и нелёгкий путь. А весна, задержавшись на какое – то время у нас, вскоре нагонит его. Ведь на Земле ещё столько мест, где люди с надеждой и нетерпением ждут их. Единорога и Весну.

Уходя уходи. Не жалей, не проси
Наживую рвать жизнь – больно
Мне не веришь? Тогда у любого спроси
Ты же сам быть хотел вольным

Пусть бунгало твоё навещают ветра
Крепкий ром, под гитару песни
Надоест, так рванёшь не дождавшись утра
И взорвёшь этот мир тесный

Погоди, не спеши виноватых карать
И не смей защищать правых
Ты же сам захотел в эти игры играть
Да и кто тебе дал право

Череду мутных дней бумерангом в закат
Как туман из пустых ножен
А в ответ потревоженных стрекот цикат:
«Эту жизнь Ты другим должен»

Уходя уходи. Не жалей, не проси
Наживую рвать жизнь – больно
Мне не веришь? Тогда у любого спроси
Ты же сам быть хотел вольным

дворника соло
утром разбудит меня
и снова осень
здравствуй, снежинка,
тебя приглашаю к себе я
льдинкой в бокал

А в твоей голове весна
А в твоей голове апрель
И конечно же не до сна -
Если кровью в висках капель

А в моей голове туман
Сединою укрыл рассвет
Только боль застарелых ран -
Отголосок прожитых лет

Всё вроде бы достойно и прилично...
Но корабли мои ушли в запой
И я гуляю со своею личной
Большой Иерехонскою трубой

И вроде ангел, пролетавший мимо
Мне улыбнулся, только не спроста
Мелькнул под слоем накладного грима
Кусочек волосатого хвоста

Зверь – в дверь
Сон в унисон
Дрыхнут вповалку слон и бизон
В кресле-качалке дремлет койот
Ветер саванны им песню поёт:
«Спи моя радость усни и забудь
Будет нелёгким твой завтрашний путь
В мире жестоком под жёлтой звездой
Снова тебе принимать страшный бой
Ну а сейчас, милый, глазки закрой»
В песню вступил океанский прибой
Зверь – в дверь
Сон в унисон...

по моему поэты
совсем с другой планеты
хрустальные кларнеты
им помогают жить
оттенки жизни этой
возвышенно воспето
в баллады и сонеты
они умеют лить

Теплый сентябрьский вечер. «Итальянский» дворик. Навес из виноградных листьев. Старенький столик. Баранина с чесноком и овечья брынза с тархуном. Разговоры о вечности и о себе под молодое вино. Уже не мальчики ещё не мужи.
Узкие мощённые улочки, карабкающиеся в горы. Резная тень от нависающих балконов. Канатная дорога и фуникулёр. Стены древней крепости, отражённые в реке...
Город моего детства. Город, в котором в часпиковой давке весь автобус обсуждает игру любимой футбольной команды, где два незнакомых человека обязательно найдут общих друзей, где на одной площади уживаются православный храм, мечеть и синагога, где...
Я потерял этот Город, покинув его двадцать лет назад. Потерял навсегда. За двадцать лет мы оба слишком изменились, я и Город. Стали почти чужими и при новой встрече можем не узнать друг друга. Но когда мне становиться плохо, я порывшись в уголках своей памяти,нахожу их снова:
тёплый сентябрьский вечер, «итальянский» дворик, навес из виноградных листьев...

Снег подкрадывается незаметно. Сейчас он слегка припорошил дорожки во дворах. Через несколько дней его станет чуть больше. Позже снег собьётся в сугробы, плотные и фундаментальные. Уляжется солидно и надолго, как будто навсегда. Так придёт Зима.
И опять будет тоскливое ожидание - предвкушение лета (не опоздать бы, ведь опоздавшие к Лету не имеют шансов что то исправить– это фатально и навсегда ).
Будут ранние вечера и ароматный глинтвейн, как попытка к бегству из зимы в лето. Попытка безнадёжная и обречённая. Но я всё равно с маниакальным упорством буду греть в старой алюминиевой кастрюле свои воспоминания о солнце и тепле.
Ведь где то на самом донышке моей души живёт глупая и отчаянная надежда, что когда - нибудь она удастся. Моя Попытка к бегству.

вновь Зима зашуршала спицами
нити инея – вязка плотная
заметались мы горе-птицами
чужеземными, перелётными

перелётными чудо-птицами
не прощаясь и без прощения
рвёмся мыслями за границы мы
в бесшабашные дни весенние

вечерами глинтвейн с корицою
невзирая на невезение
где же Вы журавли с синицами?
...вот такое, блин, настроение

Ну почему так всегда складывается?! Живут же люди как люди. Ходят на работу к 9-ти, к 6-ти собираются домой. Строят дома, сажают деревья, растят детей. И всё у них правильно в жизни. У меня же всё через задницу. Вроде не дурак и не подлец и хочется сделать как лучше, а получается...

Мне так хотелось в эту ночь
Твои глаза наполнить верою...
Но отшуршал осенний дождь
И вишни снова стали серыми.

Глянул на часы – начало пятого. А вроде только на работу пришёл. Вроде только вчера загорал на даче, а позавчера был Новый год. Дочка родилась недавно, а уже пошла в школу. Время ускоряет свой бег. Вот так и проходит жизнь - незаметно для тебя. А сколько ещё хочется успеть....

Отзвучат тихо флейты
Телеграфные ленты
Отстучат незаметно
Нашей жизни моменты

Не дождутся рассвета
Опоздавшие к лету
Но немые поэты
Им расскажут об этом

Недавно моя Первая (безответная) Любовь родила
второго ребёнка на радость себе и мужу (хороший дом, хорошая жена, что ещё надо человеку, чтоб спокойно встретить старость) и ничего никаких эмоций не возникло. Всё давно перегорело, ничего не осталось. Ничего, кроме стихов, которые я тогда писал:

Луны далёкой свет таинственный
В озёрной глади отражён
В воде чешуйкой серебристою
Кружится чей-то лёгкий сон
А ветер поигрался листьями
Погладил нежно соловья
Движенья мягкие и быстрые
Быть может он влюблён как я
Быть может он свою подругу
Искал в шуршанье тростника
И ветра добрая как друга
Легла мне на плечо рука
Мы до утра сидели вместе
Он что-то пел, а я курил
Незабываемую песню
Рассвет нам с ветром подарил

Июнь 1985г.

Я чувствую дыхание росы
И знаю песню, что поёт заря.
Нельзя очарованием красы
Жить,этот чудный мир в себе тая.
Я слушаю движение планет,
Надеясь, что их строгий ход подскажет
Где тот клубок из разношёрстных лет,
Которым кто-то наши жизни вяжет.
Я реже радуюсь теперь своим стихам.
Нечасто наступают те минуты
Когда кричишь "бытрей, быстрей" рукам.
Льёшь в строчки душу, буквы перепутав.
А после долго мрачный и пустой
Живешь, как губка мир в себя вбирая.
И жалко если выстрел холостой
Как будто иней в середине мая.

Зашёл в дневник. Понял, что давно не пАстился. Приготовился, настроился, напрягся... ничего. Ни одной свежей, интересной мысли, которой хотелось бы поделиться с Вами.Загрустил и вдруг пришло ощущение, что в мире не осталось ничего нового, неозвученного кем-то до нас. Бррр...

Всё сказанно, давно все песни спеты.
И даже эта мысль стара как мир.
Но всё равно рождаются поэты.
А на поэтов не хватает лир.
И вот сидят поэты и ночами
Строгают, пилят - лиры мастерят.
Их стол заставлен древними свечами,
Но свечи всё равно к утру сгорят.
Я Вам, друзья, не говорю о лоске
(Какой там лоск заштопать бы штаны)
Вы просто посчитайте сколько воска
Уходит, если взять масштаб страны.

Ножом консервным аккуратно вена вскрыта
И слишком многое осталось без ответа.
Привет прощальный Вам, о Ждущие рассвета...
Как мало прожито,как много пережито!

Ого, надо срочно поднимать себе градус жизни, а то не дай бог...
Впрочем нет, вопросов действительно ещё осталось много, а я человек любопытный.Как писал Владимир Семёнович: "не волнуйтесь, я не уехал. И не надейтесь. Я не уеду."

Я в принципе люблю осень. Так сложилось. Да и родился я в сентябре.
Но Московскую (Российскую) осень я терпеть не могу. Какая то она неправильная.Может это потому, что я ни разу не попадал осенью в Болдино (или это гений Александра Сергеевича позволял ему видеть и чувствовать, скрытые от меня в силу зашоренности мировосприятия,обаяние и красоту этой слякотной мерзости).
То ли дело осень,скажем, Украинская. Долгая, тёплая, роскошная - воистинну золотая. Или прибалтийская - очень короткая, но какая то ясно-прозрачная, хрустально-янтарная, пахнущая соснами и остывающим морем. Чудо а не осень:

Крыши мокрые блестят
Ведь который день подряд
Серые дожди шуршат
И приносят запах сосен.
Листопадом плачет сад
Он бродяге-ветру рад
И не жарок солнца взгяд
Словом - осень.

Я - человек настроения. Настроения разного, но по большей части мерзкого.(интересно значит ли это, что я часто бываю омерзителен) Можно конечно спросить у окружающих(что на первый взгляд кажется верным), но ведь правду не скажут. А те кто скажут правду в лицо - люди близкие(друзья например) для которых я априори свой, а значит хороший в любом настроениии.
Поэтому пришла мысль - дневник, как способ протестить самого себя. Если кому покажется интересным - читайте, комментируйте. Мне это интересно. Пока интересно (я ведь человек настроения). Настроение , кстати, хорошо рифмуется:


Мелкой сеточкою дождей
Расчерчен серый квадрат окна.
В мокрый асфальт пустых площадей
Морщины считая, глядит луна.
А я поселился в осеннем дне.
Бегут, огибая мой остров годы.
И так же неслышно живёт во мне
Задумчивый призрак седой непогоды...