(очередные замусоленные шаблоны под стук колес)

Стоит только увидеть образ стучащего колесами поезда, и вот уже главное остается за кадром. И вот уже главное - крушение поезда, а не то ради чего этот образ был использован. Взять и скопировать огрызок тела и души. И любоваться этим заспиртованным органом как в Кунсткамере? Как будто отдельный палец или рука - это и есть весь организм.

Ну, да ладно проявим толерантность. Ибо есть же любители кастрированного, короткого, обрезанного, извращенного - не могу оценивать их пристрастия, ибо не вдохновляюсь этим.

Оставить после себя что-то знаменательное, но одно - это тоже талант. Хотя, как и любой талант он оставляет не одно. Это уже в мясорубке лет, многое теряется, многое забывается и затирается.

Благословленный еще Вячеславом Ивановым поэт так и остался "автором одного стихотворения". Печально. А тонны замечательных переводов, а собственные пьесы и стихи? Мрак небытия....

(вот для любителей всепоглощающей страсти)

"Глубокая страсть не похожа на юные муки:
Она не умеет стонать и заламывать руки,

Но молча стоит, ожидая последнего слова,
К блаженству и к гибели с равным смиреньем готова,

Чтоб веки сомкнуть и спокойно взойти, если надо,
Тропой осужденных на облачный гребень Левкада."
(с)

(а вот просто для ЧЕЛОВЕКОВ)

"Я разогнал собак. Она еще
Жила. И крови не было заметно
Снаружи. Наклонившись, я сперва
Не разглядел, как страшно искалечен
Несчастный зверь. Лишь увидав глаза,
Похолодел от ужаса. (Слепит
Сиянье боли.) Диким напряженьем
Передних лап страдалица тащила
Раздробленное туловище, силясь
Отнять его у смерти. Из плаща
Носилки сделал я. Почти котенок,
Облезлая, вся в струпьях... На диване
Она беззвучно мучилась. А я
Метался и стонал. Мне было нечем
Ее убить. И потому слегка,
От нежности бессильной чуть не плача,
Я к жаркому затылку прикоснулся
И почесал за ушками. Глаза
Слепящие раскрылись изумленно,
И (господи! забуду ли когда?)
Звереныш замурлыкал. Неумело,
Пронзительно и хрипло. Замурлыкал
Впервые в жизни. И, рванувшись к ласке,
Забился в агонии.
Иногда
Мне кажется завидной эта смерть."
(с)


PS. Кстати в балладе о прокуренном вагоне описана реальная история 32 года. Автору повезло, что он сдал билет (не мог расстаться с любимой женой) и не поехал на поезде, который потерпел крушение (заметьте, без каких-либо терактов). И главное, не столько сама ужасная случайность в виде катастрофы, а в осознании того, что нужно уметь ценить в жизни, особенно когда любишь. Думаете в Великую Отечественную списки с этого стихотворения были популярны из-за образа поезда?