В колонках играет - Канцлер Ги - Марш Серых Крыс
Настроение сейчас - Возмущенное!

Наткнулась на статью о летающих котах (ну хоть поняла, причем тут на башорге говорили "в тему летающих котов"). Почитала статью, похихикала, почитала комменты, дюже расстроилась. Чтобы не быть голословной, привожу статью, а то вдруг ее скоро не станет:

"Сильный порыв ветра поднял в воздух стаю котов в центре Москвы. По сведениям корреспондента агентства "Интерфакс", ставшего случайным свидетелем редкого природного явления, коты "с дикими завываниями... проносились над землей".

Инцидент произошел в районе станции метро "Белорусская" в ночь с 25 на 26 марта 2008 года. По свидетельствам очевидцев, животные в результате удара стихии не пострадали.

По приблизительным расчетам эксперта "Ленты.Ру", для полета плоского прямоугольного кота массой 3 кг площадью 500 см2 с углом атаки в 10-15 градусов необходим порыв ветра силой больше 35 метров в секунду. "У московских котов, видимо, аэродинамика лучше", - добавил специалист. "

Ах, люди, подскажите, чего такого курили автор и специалист? Мне иногда тоже так хочется глюков!
Если отвлечься от "великой сенсации" и подумать все-таки мозгом, то нельзя не заметить такие дивные фразы, как "плоский прямоугольный кот", угол атаки откуда-то вылезает (я не поняла, котов ветром подняло или это была четко спланированная акция против кошкодавов?). Добила меня аэродинамика комков шерсти с торчащими во все стороны лапами и хвостом. Ну и конечно особая порода "московский подворотный", приученная к полетам, хоть в Америку на разведку десантируй.

И даже стилистикой не повосхищаешься! вот сегодня я анализировала на паре полит. программу ЛДПР. Вот оно! Сколько лингвистической агрессии, подкупающего доверия, нажима на мозги! Они и старейшая партия, и поборники добра и справедливости, защитники свободы и демократии, правда, не уточняется, что они подразумевают под свободой и демократией. У них подготовлена дивная полит.программа ну буквально по всем острым проблемам, правда, ни проблемы, ни намеки их решения не указаны... Чудесно! Это я понимаю, давление на мозги. Или еще одну партию разбирали, не помню названия, но совершенно замечательно завуалированная пропаганда. А здесь?

А здесь... Побольше непонятных слов, чтоб электорат не врубился в "сложную" терминологию и "формулы", побольше громких слов, приплести "Интерфакс", конечно же, свидетеля... Что-то пропустили? Ах да, ну и как же, мнение специалиста! И все, привыкшие не думать молодые любители развлечений упоенно "ваукают", восхищаются котами и ветром и рассказывают о своих "гигантах" под 9 кило весом. Не верите, что глупых людей много? Прочитайте комменты к статье!
Вот тут

Еще я в электричке увидела совершенно потрясающий значок. Вот представьте, едете вы в последнем вагоне электрички (ну, не последний, но я была ближе к концу, чем наоборот), и вдруг - пожар! Вы тут же хватаетесь, ищите огнетушитель и натыкаетесь на такое:


Напоминаю, что на такой скорости, на какой едет электричка, вагон выгорит меньше, чем за минуту. Добрые у нас люди в РЖД сидят!

В колонках играет - Rosa Alba - Любовь и Смерть
Настроение сейчас - бред!

Последнее время я просто не могу надивиться на тот бред, который выдают люди... Еду сегодня с почты домой, вижу магазин. Продукты. Знаете как называется? "Мавр"! Вот объясните мне, о чем думали владельцы, когда так называли магазин продуктов? Но следующая остановка поразила меня еще больше - салон красоты "Эконом-класс". Очевидно, химзавивка по методике СССР и бритье налысо за 30 р? Рядом находился магазин "Утконос". Не знаю, что там продавалось, но узнавать не тянет. Пока ехала, мне почему-то в голову пришло: а нет ли салона красоты "Аист"? Ну, у меня с аистом вполне стандартная ассоциация. По-моему, вполне отлично-бредовое название. И лозунг: приходи в "Аист" - и он прилетит к тебе! Думаете, в нашей стране есть логичный мозг? Фиг вам! Такой салон есть в Челябенске.
Впрочем, ерунда все это. Первое место в моем личном рейтинге идиотизма делят продуктовый магазин "Пантеон" (сколько лет тем продуктам???) и магазин оригинальных сувениров "Мир новых русских" (что ж там за сувениры?! Мне лично представляются стройные ряды карманных пистолетов и золотых цепей).

– Мы должны уходить, – прошептал я. – Я понесу Тоя. Сейчас пробью крышу и улетаем. Не отставайте.
– Но мы не можем! – отчаянно шепнула Найра. – У них моя флейта!
– И мои браслеты, – согласилась Айна.
Я задумался.
– Мы должны пробудить Тоя. Только он может использовать Дар так, чтобы его никто не заметил. Нам всем нужно время и место, чтобы сплести песню или танец… Надо разбудить Тоя.
Девушки коснулись его пальцами рук, чтобы понять, что происходит с Творцом. У меня не было этого Дара. Я могу песней увлечь людей, повести за собой, но мне не дано исцелять. Кожа Тоя вспыхнула чуть ярче, Найра отдернула руку. Айна же, напротив, придвинулась чуть ближе. Ее пальцы пробежали по лицу Тоя, задержались на висках, погладили по волосам. И затанцевали над лицом. Найра поняла, что именно делает Танцовщица, приникнула к уху Тоя и нежно позвала его. Его ресницы дрогнули, а свечение кожи стало угасать. Голос Певицы становился все более и более нежным, мурлыкающим, пальцы Айны начинали нежно касаться его лица. Вокруг девушек витала такая аура чувственности, что мне стало неуютно в раскаленном воздухе повозки. Ритм дыхания нашего Творца начал учащаться, свечение кожи исчезло… вот он шевельнул рукой и тихонько застонал. Найра нежно поцеловала его, перехватив дыхание и стон, готовые разбить тишину и привлечь внимание к повозке. Айна начала поглаживать его по голове. Я поймал себя на острой зависти к этому невзрачному парнишке.
Наконец девушки скользнула в разные стороны. Той открыл глаза. Затем решил что-то сказать, но я приложил палец к губам, и он промолчал. Найра наклонилась у его уху и шепотом начала рассказывать, что с нами произошло. Брови Тоя поползли вверх, причем одна значительно быстрее другой, так что его лицо быстро приняло ироничное выражение.
– Ну что ж, – шепнул он. – Сейчас что-нибудь придумаем.
Он снова прикрыл глаза. Мы напряженно наблюдали за ним, но все же я упустил момент Творения. Это не было похоже ни на Песнь, ручьем лившуюся от меня или Найры, ни на Танец, ураганным порывом сметающий вашу память, завораживающий движением, ни на «свет» Дара, льющийся от картин и скульптур. Это была мягкая волна, которая подхватывала тебя и уносила в неведомые дали. Внезапно я почувствовал, как сильно мне хочется спать. Пришлось тряхнуть головой и ущипнуть себя за руку, чтобы не уснуть. Со сна показалось, что она становится прозрачной. Но насколько же силен Той! Заворожить другого – и не слабого! – Творца!
Внезапно повозка остановилась. Некоторое время мы напряженно вслушивались. На пальцах Айны плясал в возбуждении Танец, у меня в горле клокотала Песня. А Той, кажется, спал. Скорее всего, он, конечно, ушел в свои миры, но выглядел просто спящим.
Ничего не происходило. Был слышен вой ветра, где-то вдалеке пели птицы, пахло луговыми цветами и немного хвоей. Я взялся за деревянную решетку и разорвал ее. Одним движением сбросил ткань и выглянул наружу.
Все было как всегда. Было лавандовое небо, слегка пожухшая, но зеленая (ага, наши усилия не пропали даром!) трава, чахленькие цветочки с сильным густым запахом. По проселочной колее нас с одного луга-посреди-леса вывезли на другой, немного отличающийся, но в целом похожий на предыдущий. Все так же светило рыжеватое солнце, только спустилось немного ближе к горизонту. С запада плыли тяжелые тучи, низко носились ласточки. Однако кое-что все же было не так. Не было тех, кто нас поймал, не было и лошадей (или быков?), которые тянули нашу клетку по дороге. На земле кучками в нескольких местах лежала одежда, перед телегой – восемь подков и лошадиная сбруя. Возле одной из кучек одежды валялась флейта и были рассыпаны браслеты, один укатился с колеи в траву.
Я вылез из клетки и задумчиво прошел возле одежды. Ох, той, что же ты наделал? Вслед за мной на волю выпорхнули девушки. Вначале они недоуменно огляделись, а затем с восторженными воплями кинулись к своим пропажам. Той не показывался.
Внезапно к небу взлетел восторженный голос флейты, разливающийся в Песне Свободы. Айна танцевала приветствие миру. Я заглянул в клетку. Той сидел все в той же позе, с теми же закрытыми глазами, но явно уже приходил в себя. Я решил помочь ему и позвал по имени. Пару минут – и бескрылый Творец открыл глаза. Я посмотрел прямо в них, но увидел лишь непонимание.
– Что же ты наделал, – прошептал я. Он рванулся к выходу, оттолкнул меня и вылетел наружу. И споткнулся, замер, неверяще уставившись на кучки одежды.
– Но я только хотел усыпить их, – потерянно пробормотал он. Я только покачал головой.
– Ты отпустил свой талант, Творец… Твои герои обрели плоть, а Дар подчинил тебя себе, хотя и должно быть наоборот. Теперь тебе надо быть осторожнее…
Той неверяще посмотрел на одежду, коснулся рукой головы и вдруг упал: ноги подогнулись, глаза закатились. Я дернулся вперед, чтобы подхватить его, но не успел. Приподнял с земли и кивнул девчонкам – пора уходить. Крылья взбили воздух, и мы полетели домой.
Теперь предстояла долгая-долгая работа, прежде чем Той снова рискнет Творением вмешаться в судьбу мира. А может, и нет. Кто сможет понять темную душу Гения?

И вдруг в наш маленький творимый мирок проникли посторонние звуки. Они рвали сеть нашей магии, разбивали Творение, выбивали воздух из-под наших крыльев. Я посмотрел вниз: там стояли бескрылые. С оружием, сетями, настолько окутанные злобой, что цветы вокруг них вяли. Я понял, что они здесь по наши крылья. Трудно было не понять. Я оглянулся на друзей. Они ничего не видели и не слышали. Той так далеко ушел в свои творимые миры, что его теперь не смог бы вернуть никто, кроме него самого. Айна заканчивала свой танец, ее виски едва заметно побледнели, ритм браслетов был уже не таким плавным, более рваным, порывистым. Найра играла на флейте, и ее музыка была все еще полна жизни. Я сам уже начинал уставать, Творение много забирало у смертной оболочки. Через пять-десять минут здесь останутся слегка запыхавшаяся Найра, практически неподвижные мы с Айной и мягко улыбающийся Той. По сути – подуставшая Найра и три мебели. И ведь уйти сейчас мы не можем, Творец не бросит неоконченным свое Творение.
Судя по всему, они знали это. И выжидали.
Я заметался, но деться с вершины пирамиды наших талантов было некуда. Оставалось лишь смириться и довести свою Песнь Жизни до конца. Пять минут – и я почувствовал, что Сила уходит из моего горла, Песня прерывается, а крылья держат из последних сил. Айна на мгновение застыла в последнем движении, а затем камнем рухнула вниз. Рухнула бы, но Найра успела подхватить ее своей мелодией.
– Мы должны лететь, – хрипловато проговорил я, кивнув вниз. Найра проследила за моим кивком и еле пожала плечами. В этот же момент Айна поплыла в сторону леса, где у нас была стоянка. Я ухватил Тоя за рукав и потащил вслед за ней. Найра летела рядом.
Внезапно ее флейта дала сбой. Рука Найры дрогнула, глаза на мгновение закрылись, и мелодия на мгновение прервалась. Она тут же восстановилась, и подхватила начавшую падать Айну, но этого мгновения хватило: я метнулся за ней вниз, протащив немного Тоя, Найра опустилась за мной… И в этот момент бескрылые метнули сеть. Не представляю, как они так метнули ее на высоту нескольких метров, но она зацепила нас всех. Уже падая с высоты я постарался Песней немного смягчить наше падение, но все равно от удара я потерял сознание.
Когда я очнулся, первым делом почувствовал кляп во рту. То, что это именно кляп, я понял не сразу. Руки и крылья были связаны. Я открыл глаза. Найра сидела связанная по рукам, ногам и крыльям, во рту – такой же кляп. Флейты нигде не видно. На Айне - ни одного браслета, крылья, руки и ноги связаны, даже глаза, и те скрыты повязкой. Той был свободен, но глубоко спал. Они предусмотрели все. Они увидели наши Таланты. И отняли их, пусть и временно.
Мы находились в какой-то клетке на колесах. Ничего не было видно – сверху на клетку набросили покрывало. Я чувствовал себя попугаем, которого заперли в клетке и накрыли сверху одеялом, чтобы сидел молча.
Снаружи не доносилось никаких звуков, которые могли бы подсказать, что происходит. Лишь скрип колес да шелест ветра; не слышно шагов, бряцанья оружия или сбруи лошадей. Такое впечатление, что мы одни на много километров вокруг, и даже тележка движется сама по себе. Я осторожно начал ощупывать веревки на руках, благо, пальцы еще не затекли. Видимо, связали нас недавно. Внезапно кожа Тоя начала мерцать. Я попытался удивленно воскликнуть, но послышался только глухой невнятный звук.
– Что? – повернула голову в мою сторону Айна. Я смог только что-то промычать и кивнуть в сторону Тоя. –Наверно, он пытается выбраться из своих миров. Молчи, – негромко произнесла она. – Мне еще удается прятать голос среди Творения, а у тебя не выходит. Сейчас я попробую помочь.
Она медленно, грациозно скользнула на мои ноги. Я восхищенно наблюдал за ней. Глупцы! Они хотели обессилить Танцовщицу, всего лишь связав ее! Айна подобралась к самому моему лицу и наклонилась, словно хотела поцеловать. Я заворожено подался вперед… но она лишь уцепилась зубками за мой кляп и начала вытаскивать его. Я помогал как мог. Через несколько секунд мой голос вновь был на свободе. Но я подавил желание петь и шепнул:
– Повернись ко мне спиной.
Айна послушалась, и я начал аккуратно развязывать зубами тугую повязку на ее голове. Это заняло больше времени, нежели кляп, но наконец глаза Айны отказались открыты. И тотчас ее ресницы начали танец. Я видел тоненькую струйки силы, что лилась из ее открытых глаз, трепещущих ресниц… Танцовщица! Я решил было опуститься ниже и развязать веревки на руках, но ловкая Танцовщица сумела пролезть сквозь кольцо собственных рук и сама вцепилась в веревки, которые поддались силе Творения. Я повернулся к Найре и освободил ее от кляпа. В это время гибкие пальцы Айны уже ухватились за мои веревки. Прошло буквально пять минут, и мы были свободны. Я тут же кинулся к Тою. Его кожа слегка мерцала.

Ветер был довольно сильный и порывистый. Ветки деревьев под его дыханием сладострастно изгибались, сбрасывали листья, тянулись вслед. Но ветер, как и многие кумиры молодежи, мало обращал внимание на своих фанаток Лавандовое небо равнодушно наблюдало за его метаниями. Рыжеватое солнце ласково приглаживало взъерошенные деревья. Луг был похож на море, песочное море пустыни – трава была нездорового желтоватого цвета.
Вся листва и деревья с каждым годом становятся все желтее. Что поделаешь, наше солнце стареет, а вместе с ним и наша планета. И только в наших силах что-то изменить. Тонкий покров тишины легко соскользнул с моего личного пространства. Голос всколыхнул магические потоки творения, подчинил их себе и начал выплетать свой собственный, новый узор.
Ветер встряхнулся, как цепной пес, почуявший незнакомца, и набросился на меня. Он рвал мою одежду, волосы, крылья и с каждым новым звуком становился все сильнее. Вскоре я уже стоял, широко расставив ноги, чуть-чуть наклонившись вперед и ухватившись за дерево. Мир противостоял вмешательству в его жизнь, но сила творения била в моем теле и голосе была все мощнее и мощнее с каждой каплей адреналина, попавшей в кровь.
На дальнем краю луга виднелась небольшая на таком расстоянии тонкая фигурка: белое платье, черные смоляные волосы, белые с золотистым отливом крылья. За шумом ветра, за течением своего голоса я не слышу, но знаю: на ее тонких руках звенит множество золотых браслетов, и под их музыку Айна танцует. Она держит свою точку в огромном магическом поле нашего мира. Своим вдохновением, своим талантом, своим Огнем вписывая изменения в картину судьбы мира.
Где-то за поворотом проселочной дороги, на правом от меня краю луга сидела юная Найра. Она могла петь, или танцевать, или играть на своей чудесной флейте. Я видел внутренним взглядом ее худенькую, подростковую фигурку, тонкие, изящные пальцы музыканта, невзрачное личико, короткие рыжеватые волосы. Но когда она отдавалась творчеству.. ее глаза сверкали как молнии, волосы развевал невидимый ветер, и весь ее вид завораживал. Да что там… У нее были самые большие крылья, какие я видел.
И на последнем участке поля, по левую руку от меня, находился Той. Он был бескрылым – ему были не нужны крылья. У него не было визуального таланта. Он не умел писать, не обладал какой-либо выдающейся пластикой тела или голосом, не имел художественного Дара. Но как он мечтал! Какой потрясающий Дар воображения! Он мог сплетать свое воображение так, что кожу покалывало от силы… даже не творчества, а Творения. К сожалению, а может, и к счастью, даже из нас, Творцов, немногие чувствовали его силу. Простые люди завидовали нам до озлобления. Творцы уходили в свои собственные духовные миры, и им некогда было оглядеться вокруг. Нет крыльев – и ладно, не соперник. Увидеть огонь в его глазах они не захотели. А крылья? Нет, ему не нужны были крылья. Он просто мог изменить мир так, чтобы Той смог пройти по воздуху как по земле.
Наша общая сила вплеталась в магическое поле Земли. Все нужно делать аккуратно: не прорвать эту тонкую пленку творения, чтобы из нее не выскочили все демоны нашего мира, которых мы придумали сами. Легкие касания моей песни, и мир оживает. Листва и трава зеленеют. А порывы ветра бьют меня по лицу, пытаются не дать песне выйти. Песня забирает всю душу… И вот, потрясающей силы поток подхватывает меня и несет вперед, пьянит, и я готов сорваться в Творение. И я знаю, что остальные сейчас так же стоят на этой грани, за которой кроется Творение. Но это знание уже не существенно, оно существует отдельно от меня: в моем горле вместе с песней клокочет Сила, сметающая все на своем пути. И, как и все остальные, я видел перед собой тонкую структуру мира, прикосновениями своей мысли и песни менял облик своего мира. На глазах листья и трава наливались силой, распускались цветы… Разве это не стоит того, чтобы жить, творить, восторгаться? Разве эта красота не стоит души?
В какой-то момент я отпустил дерево, за которое держался, распахнул крылья и взлетел над лугом. В воздухе уже кружилась одна крылатая фигура – Айна, – а над ней в позе лотоса сидел на воздухе Той. Спустя мгновение взвилась в воздух рядом с нами Найда. Глаза девушек смотрели в пустоту, они видели творчество. Но если взгляд Найды был неподвижен, он следил за танцем музыки ее флейты где-то в другом мире, то глаза Айны постоянно двигались. Казалось, танцуют даже они, подчиняясь ритму золотых браслетов. Глаза Тоя были мечтательно прикрыты, на губах блуждала легкая улыбка. Его воображение задавало направление для всех наших усилий.

В колонках играет - Иллет - Песенка о приметах
Настроение сейчас - радостное

Оказывается, сегодня Всемирный день поэзии! Поздравляю всех поэтов с этим почти профессиональным праздником! (Почему почти? Ну разве можно назвать "поэта" - профессией?)

И в тему добавлю Гимн весенней погоде :)

Уже весна и светит солнце,
Но снег лежит еще в тенях...
Вчера смотрела я в оконце,
Как падал он, кружась в ветвях.
А нынче солнце пригревает,
И снег подтаял кое-где,
Бегут ручьи, и лужи тают,
И птицы гимн поют весне.
На небе - белые барашки,
Плывут себе из края в край,
И ветер, то метет, то пляшет,
И радостно, хоть запевай.

В колонках играет - Канцлер Ги - Романс Сантьяги
Настроение сейчас - романтично-радостное

Сегодня снова выпал снег. Немного странно для середины марта, но мне нравится. Когда я вышла из дома, ветер летал по двору и вдоль дороги, носил в воздухе снежинки и радостно кружил их в хороводе. Я шла на остановку, чтобы ехать в университет, а ветер кидал мне в лицо снежинки, накидывал легкую вуаль белого огня на лицо и куртку. Я скользила по уже слегка подтаявшему снегу, радостно улыбалась и ловила снежинки лицом. Хотелось петь, кружиться в самом старинном, самом первобытном вальсе с ветром! Деревья являли собой иллюстрацию к одному из законов диалектики - единство и борьба противоположностей: они была едиными, цельными стволами и то же время налипший снег четко делил их на грани - черную и белую. Кусты были присыпаны снежком, словно булочки сахарной пудрой. На земле, еще не успевшей покрыться какой-нибудь траве земле лежало тонкое белое одеяло из ангорки. Безумно хотелось приподнять его и залезть внутрь, укрыться и лежать. Но если бы я и решилась нарушить спокойствие природы, прекрасное одеяло просеялось бы сквозь мои пальцы белой мукой, оставившей капельки воды на ладонях.
Большинство моих знакомых ругаются и недовольны последним подарком зимы. Правильно, есть дети Зимы, холодные, задумчивые, отчужденные, есть дети лета, весны, осени... Они готовы боготворить все, что подарит им их время. А есть дети ветра. И мы рады всему, что принесет нам наш отец: подарит ли он снег, последний букет сухих листьев или грозу - мы всегда будем благодарить его, изменяясь так, как он подскажет. Вечно изменчивые, вечно легкомысленные, вечно легкие... А что делать мне, дочери Ветра и Пламени? Бешеная радость огня и равнодушие ветра плохо сочетаются. И остается только петь вместе с ветром, танцуя с пламенем... смеяться под изменчивость и изменяться под ярость. Разве это не прекрасно?

В колонках играет - Иллет - Летели лебеди
Настроение сейчас - Радостное

Сегодня у меня выдалось очень неудачное утро (не буду жаловаться, не буду!) , придя домой, я полезла убивать компьютерных монстров, чтобы не поубивать каких-нибудь реальных. Бежит мне навстречу вампирка и зомби. Я так думаю - так, бабу убью главным героем, нежно и быстро, а то Вильхельм свой дубиной так размашется, что ппц. А то еще и когти себе наколдует. В общем, налетаю на нее, размахивая мечом, а она от меня после первого удара шарахается (хорошо попала! Сразу две трети хитов снесла, значит!! Мухаха!!!). И тут у меня в голове щелкает и я начинаю напевать: "Ну что же вы, прекрасная сеньора..." Через некоторое время начинаю понимать, что если такая строка в какой-то песне и есть, то я ее не слышала ни разу. Тут же вырубаю музыку (ага, которая погромче и басами), хватаюсь за листок и ручку и выходит у меня замечательный сонет. Вот из какого сора появляются красивые вещи)) В общем, спасибо той вампирке за вдохновение, моему давнему-предавнему другу детства, который в свое время дал мне диск с этой игрой, и Лореасу, потому что села я перепроходить эту игру сейчас благодаря ему)
Собственно, стих:
Ну что же вы, прекрасная сеньора,
Застенчиво потупили свой взор?
Я вижу в этом свой укор
И сердце разрывается от боли.
А посмотрите, как прекрасен тот узор,
Что тень ветвей сплетает на дорожке?
Ах, ну позвольте ж вас обнять немножко,
Мне сердце не дает продолжить разговор!
Вы так прекрасны, словно волны моря,
Ваш голос что весенняя капель,
И звезды меркнут перед вашим взором.
Ах, я покрыть бы мог себя позором,
Когда б моя влюбленная свирель
Не воспевала красоту твою, сеньора!

В колонках играет - Кукрыниксы - Свеча

Настроение сейчас - странное

Сижу за столом я напротив свечи,
Она словно символ ушедшего века
Стоит и так мрачно, печально молчит,
Горит на слезах о судьбе человека...
И батенька Шпенглер по-своему был прав:
Душа умирает у нашей культуры.
Никто уж не любит картины, театр...
Никто не болеет душой за скульптуры...
Теперь только деньги в душе правят бал,
Теперь практицизм и долой вдохновенье...
Цивильности ждали, искали финал?
он дан нам. За муки, за наше терпенье...
Теперь вдохновенье - деньгам на алтарь.
Оно умирает во тьме того века.
И плачет теперь лишь слепая свеча,
Рыдает она над судьбой человека...

Сегодня вот задумалась... С одной стороны, это, конечно, шутка, а с другой, с каждой шутке... Впрочем, лучше объясню.
Вот мы, русские, для всех - дикая страна, где люди ходят в обнимку с медведями, пьют водку и разбойничают. Разбой мы уже видели в достопамятные 90-е. Водку пили, пьем и, сдается мне, будем пить, как бы хорошо ни зажили. Остаются медведи. Не символично ли, что президентом стал Медведев? Лично мне кажется это добрым знаком. При Путине уже стало улучшаться все, пусть теперь наш новый мишка доведет дело до победного)
*****
Лирическое отступление. Знаете, когда я наконец заметила, что ситуация налаживается? Я ведь не слежу за политикой и, хоть мне друзья и преподы говорили, что, мол, и Запад на нас все более озлобленно косится, и ситуация лучше, я особо не замечала. А заметила я с месяц назад. Вот раньше у нас ездили почти сплошняком автобусы-мерседесы (не считая старых, еще советский икарусов). А теперь мерседесов мало. Теперь стали вводиться в употребление "Волжанины". Вот честно - горжусь.
*****
И вообще, пора уже России брать бразды управления миром в свои лапы. Сейчас у нас курс культурологии, так практически каждый философ говорил - за славянами великое будущее. Но Данилевский сетовал, что Петр испортил нашу культуру привнесением чужой (хотя по сути начал-то это еще Владимир Креститель). Шпенглер предрекал, что мы просто еще молодая культура, но все впереди, хотя и не любил Россию. Карл Ясперс говорил, что "осевое время" скоро повторится. Вы знаете, что такое "осевое время"? Это такой временной отрывок (800-200 в. до н.э.), когда произошли основные события в духовной сфере, из которых выросла вся современная культура. Ну, судите сами: сложились такие религии как буддизм, конфуцианство, даосизм и зороастризм; появились пророчества в иудействе (не после них ли стали ждать Христа? Просветите, если кто в курсе, я не знаю); протекал классический период греческой культуры (ага, нам до сих пор античность аукается в произведениях) и многое другое, так просто не вспомню. А нас ждет новое "осевое время". Надо не опозориться перед потомками.
Могу даже предположить, почему оно нас ждет. Шпенглер считал, что культура подобна человеку. Она растет, зреет, умирает. Но главное - имеет душу. И любая культура живо до тех пор, пока ее душа резонирует с душой своего носителя - человека. А когда в душе появляются другие цели и желания, она умирает. Еще он говорил, что культура умирает тогда, когда приходит цивилизация. С ее практической сметкой, ориентированностью на практицизм, отсутствием тайны и романтики. "Настанет время, когда исчезнет последний портрет Рембранта и отзвучит последний аккорд Моцарта. Раскрашенный холст и нотный лист останутся, но исчезнут последнее ухо и последний глаз, которые могут воспринять язык их форм" (О. Шпенглер, "Закат Европы"). Вам не кажется, что все это близко? Что скоро исчезнут эти последнее ухо и последний глаз? И мы будем покупать подлинники Рембранта, чтобы выгодно поместить капитал. Но они будут висеть себе в дальнем углу, а мы не будем обращать внимания?
Трагично звучит, да? Но я вспомнила нашего советского писателя Замятина и его роман "Мы". Для тех, кто ленится читать, существует фильм с похожим сюжетом - "Эквилибриум". Смысл в том, что все человечество оболванилось, были запрещены эмоции, все строго по графику и расписанию, механическая музыка, идеально выверенные, сгенерированные машиной стихи и так далее... Но есть главный герой, который в какой-то момент времени сталкивается с теми, кто против такого режима... и внезапно влюбляется. И вот тогда система рушится. Мне иногда кажется, что этот фильм снимали по Замятину. Очень похоже. Так вот. о чем я говорю-то: в этих произведениях нам показана концентрация цивилизации. Холодный расчет. Практицизм. Но всегда есть те, в ком еще жива душа, кто способен к творчеству хотя бы своей маленькой вселенной. Вот и мы, погрязнув в цивилизации, рано или поздно обязательно проснемся. И тогда-то вспомним, что старая культура умерла, нам остается только рефлексировать. И нужна новая. Тогда и придет "осевое время". И, согласно философам и моим личным наблюдениям, Россия и вырвется вперед. Ведь это наша русская душа - загадочна. А значит, она жива. И сейчас я надеюсь, что Медведев вместе с Путиным (или Путин вместе с Медведевым, кому как нравится) выведут нас на такой уровень, чтобы к нам прислушались, когда настанет время.
Вот. Извиняюсь за пафос.

ЗЫ Люблю себя, когда я вот такая умная!)

Копалась в поисках чего бы еще повесить, а то Ли.ру голодно вопит, что я тут ничего не писала два дня (ЗЫ вот она, попса! Разработчики напирают на количество статей, а не на качество!). Случайно наткнулась на старый стишок, написанный в школе, в период изучения творчества Блока. Мне дико не понравилась пафосная поэма "Двенадцать", я и выдала:

Ответ Блоку
Я – революция!
Мы их всех победим!
Ленинские резолюции,
У жизни новый мотив.
Солдаты, разъезды на улицах
И казнь царской семьи…
Красным кричат: «Моя умница!»
А что же там, впереди?
Много-много лет покорства,
Уравниловки и грязи.
Все рабочие в «довольстве».
Ну, а как же графы, князи?
Новый мотив, новые князи,
Старая только жизнь.
Вот революция, новые связи,
Вот вам свобода души!

Сейчас я уже взрослая и умная, имею свое мнение об идеальном способе управления нашей страной... так забавно смотрится это стихотворение.

Сегодня мне что-то вспомнилось стихотворение Лермонтова "На смерть поэта". И там строки:
"Восстал он против мнений света,
Один как прежде. И - убит!"
Задумалась, а причем тут это? Ну, раньше Пушкин действительно писал провокационные стихи и вообще ко власти относился с иронией, мягко говоря. А убили его банально из-за бабы! С другой стороны, Лермонтов и сам по бабам таскался только в путь, да еще и капризный был... Для него оно конечно, против света восстал. В общем, не все так просто, как мы проходим в школе.

Простуженный голос хрипло поет под гитару,
Пива бутылка застыла на грязном столе...
Медленный свет с темнотою смешались на пару.
Как и всегда в декабре.

Сквозь пыль занавесок отравленный воздух струится,
И свет лихорадочный снова мне режет глаза.
Сквозь пьяный угар вроде мысль не может пробиться.
Но я так сказал.

Все сонмы мелодий обходят мой хлев стороною.
Я слышу одну, и она безобразно слаба.
Вот черт, ни за что не дается мне песня зимою.
Бежит от меня.

И мне остается лишь пиво да водка с тоскою.
Проклятые струны молчат под веленьем души.
А все говорят, что алкаш.. Да что спорить с молвою?
Давай помолчим.


Это не исповедь. Это не правда жизни, во всяком случае, не моей жизни. Это просто яркая картинка. Тоска. Водка. Желтый свет фонарей. И гитара, на которой рвется струна. Если вы не видите в этом стихе этой картинки - промолчите. Я не поэт. Мне просто захотелось поделиться чьей-то тоской.

В колонках играет - ДДТ - Осенняя
Настроение сейчас - Ностальгически-болезненное

Сегодня зацепилась где-то взглядом на фразу "Гулять по воде". Стала вспоминать, из какой это песни строка. Так и не вспомнила, поэтому, придя домой, кинулась за комп. Для начала выснила, что это Наутилус Помпилиус. Для второго начала подивилась, что припев, оказывается, знаю наизусть, причем и мелодию тоже. Это тем более странно, что я ни разу не слышала Наутилус. Еще большим откровением для меня стало то, что в этой группе солист - Бутусов. Теперь гадаю - это ведь тот, который пару лет назад пел про девочку, любительницу гулять босиком. Так? Так. А что он тогда делал практически на всех попсовых радио? Не понимаю. Мне было бы стыдно.
Это было все во-первых. А во-вторых - очень удивилась тому, что скачать эти "Прогулки по воде" практически нереально. Либо платно, либо на мобильник, либо видео. Будь благословенна моя локалка, из-за которой я и не перехожу на другого провайдера, - там есть. И вообще много рока. Скачала несколько любимых песен "Машины времени", "ДДТ". Теперь радуюсь. Заодно размышляю над тем, какие же идиоты сейчас населяют музыкальное пространство. Вот взять Катю Лель, Фабрику, Билана - у них что, голос есть? У них есть смазливая морда. И деньги. На том их великая слава и строится. Только пройдет пять лет и их забудут, как забыли сейчас "Стрелок", в свое время очень популярных. А вот взять Шевчука - невзрачный такой мужичок, небритый, в очках. А найдите мне идиота, который не знает "ДДТ"? Причем не только из того поколения, когда эта группа появилась! Его с огромных удовольствием слушают до сих пор. Сколько им уже лет? Двадцать пять? Тридцать? Еще больше? Глупые, глупые смертные...
Позавчера праздновала свой др, который у меня только в среду. Будет. Праздновала в лесу, совместив это дело с нашим экстремальным туризмом. Ну, прямо скажем - экстремальной там была только насквозь промокшая обувь. Но я умная! Взяла с собой помимо сапог еще кроссовки на меху. Так что имела возможность менять обувь. Хорошо посидели! Ночевали там же. По дороге видели много волчьих следов. Были бы трезвые - шарахались бы от каждой тени, а так после пяти кружек вина уже и ничего. Так забавно - когда ты пьян, воображение разыгрывается не на шутку. Сколько у меня стихов по пьяни? Сколько мыслей? Сколько радости? Чего нет - это страха. Я и трезвая чисто из принципа полезу туда, где мне страшно. А после кружки вина уже и не страшно. В воскресенье возвращались домой. Как мне было плохо! Ладно бы пили только вино. Но ночью я замерзла и мне выдали водки для сугреву. Фиг бы я ее по трезвости пить стала! А по пьяни меня на все подбить можно(( Согреться-то я согрелась, но на следующий день чуть не сдохла от сушняка - попить не спиртного взять никто не догадался. Топили снег на чай. А потом шли обратно. Я шла в насквозь промокших сапогах. И теперь расплачиваюсь - голова тяжелая, температура.. А я еще с утра сдуру потащилась в универ, да без шапки - она грязная.
Как итог: недавно у нас были характеристики, Зена их писала по плану "плюсы, минусы, любимая фраза". Мне она записала: "Блин! Я дура!" Сейчас наблюдаю за собой - да, самая популярная у меня фраза.

Ночью люди спят. А некоторые торопятся, бегут, сами не зная куда... Другие же философски смотрят на них и говорят - им некогда остановиться и посмотреть на небо. Только оно вечно и спокойно, смотрит на детей своих и печалится... И даже эти философы не знают, что на самом-то деле небо равнодушно к нам. В своем величии оно и не замечает мелких букашек, и ему все равно - смотрим мы или нет. ведь у неба есть другие дети, такие же торопливые - облака. И они тоже бегут по своим делам...

Вышла полная луна,
Я лежу опять без сна,
День, теперь уже погибший,
Выпит, словно пунш, до дна.
Вот у дома есть стена,
А у моря есть вода.
Только я в лучах нездешних
Нежусь как луна одна.
А по небу облака,
Что плывут издалека.
Может, даже что-то ищут,
Может быть, страну добра.

В колонках играет - Да ничего не играет, неохота музыку слушать
Настроение сейчас - Забавное)

Сегодня вот что-то вспомнила, как в детстве составляла песенник. С текстами песен. Это была такая милая тетрадочка с лошадками, исписанная детским почерком. Ну как детским... Класс 2-3. Он еще наивно-округлый, но рука уже уверенная и пишешь ты более-менее грамотно. Более или менее, да. Это ключевая фраза. Потому что затем я вспомнила, как нашла эту тетрадочку классе в 11 и долго тихо угорала над ней. Господа-олбанцы думают, что они супер оригинальные. Пишут с ошибками. А между прочим, написать ТС как Ц любой дурак сможет, по правилам фонетики оно и произносится как Ц. Так что - что слышим, то и пишем. А вот слабо делать наоборот?)) Я вот в детстве написала. "Птится". Ну типа "птица", кто не понял. Заучился ребенок, называется))

В колонках играет - Иллет - Когда растает последний лед
Настроение сейчас - Торопливое

Вот интересно, что со мной происходит? Вчера открыла книгу, которой зачитывалась лет пять назад до визга. Ну.. что сказать.. Стиль серенький, ничего особенного, часто пошлятинка вылезает.. Глубоких мыслей - ни одной. И чего я так восторгалась? Или это я сейчас старею? Или умнею? Или просто становлюсь ханжой, как мама? С другой стороны, если и ханжой, то хотя бы умной. Не хочу больше читать такие книги. С просто глупой я бы еще смирилась, но пошлость я терпеть не могу. Да и вообще, по правильному выражению моей подруги, подавляющая часть юмористического фентези сейчас строится на пошлости, пьянках и плоском юморе. Есть, конечно, жемчужины.. Но мало.
Да и вообще, как-то я изменилась. Раньше лезла доказывать, что та или иная книга - хорошая, там надо думать, пыталась объяснить, в чем там мысль.. А теперь... Ну не хочет человек понимать, ему думать лень, чего я буду из кожи вон лезть? Тот, у кого мозги на месте, и так все поймет. А кому думать неохота - хоть кол на голове теши, дохлый номер. Особенно заметно на примере моей мамы.. Вот уж классическая блондинка из анекдота.. Приходит из магазина и радостно щебечет, какие сейчас тряпки продаются замечательные.. Приезжаю после недельного отсутствия, и первое, что мне мама на утро сообщает - "Мне новый каталог пришел, там такие кофточки!" И притаскивает толстенный журнал, чтоб я выбрала себе шмот.. И упоенно его пересматривает, пока я книжку читаю! Жжесть. Вот и с книгами так же... Вот где думать не надо - нам нравится. Если нет того, что читаю я, сойдет и детектив какой-нибудь Донцовой или Марининой.. А то и любовные слюни, какая-нибудь "Африканская страсть под арктическим зноем". А пытаюсь впихнуть ей умную книгу - нет, что-то неинтересно. Блин, тяжелый случай. Ай, ладно, каждому свое. Буду сидеть в своем углу и гордиться тем, что я умнее. Потому что подруг еще можно переубедить или воспитать вкус к книгам, а предки считают, что умнее их никого нет, уж во всяком случае, не я. И что тут сделаешь? Пыталась впихивать маме классику, типа, это читают умные люди, она кривит нос - я все это в школе читала. Мне это не надо, я и так умная. Сама читай. Ну я-то прочитаю. И с удовольствием перечту. А, гхыр с ними... Надоело.

Странные теперь дни! До двух часов - раннее утро, невинное белесое солнышко... А затем - без перехода - вечер, закат, медленно тающая свеча в небе. Дня нет совсем. Только утро и вечер. Воздух кажется прозрачным, как стекло, слегка звенящим, но посмотришь вдаль - все тонет в нежной вуальке тумана. На ветвях - соляные кристаллы льда, а на земле - еле-еле заметный налет снежинок. Дни противоречий. На улице - собачий холод, но так и тянет гулять, играть в снежки из снега, который не выпал. А в теплое время наоборот не хочется никуда вылезать. У неба такой интересный цвет - немного сини, а остальное желтовато-кремовое, розовеющее к вечеру, то есть часам к 3-4. Не успеваешь проснуться, как снова пора спать. В такую погоду нужно кататься с горки, лепить снежных баб, а ты сидишь и готовишься к экзаменам. Они предполагаются сложные, но готовишься ты по паре дней, хотя даны 10 после Нового года. Но нет, у нас игра! Полиция небольшого городка, в котором начали происходить странные события наравне с обычными преступлениями, не дремлет. Отважный капитан отлавливает главарей банд, беседует с призраком и пытается понять, как трупы могли уйти из морга сами. Сплошные противоречия - день похож на торт-мороженое со взбитыми сливками и хочется гулять, но мы сидим на совещаниях и планерках. Ночь - кошмар любого теплокровного, полярный холод: мы сидим часами в засадах и ходим на встречи с агентами. Все так по-русски, неорганизованно и неправильно... Это жизнь. Прекрасная и невозможная. Сумасшедшая. Моя.

С другой стороны, у нас равноправие. Во всяком случае, формально. И женщины могут делать то же, что и мужчины. Никому бы и голову не пришло запрещать женщине заниматься магией, якобы потому, что это прерогатива мужчин. Даже наоборот, всегда считалось, что если магия и существовала, то была она прерогативой женщин. Правда, никто в эту магию не верит. Да и не осталось её больше в нашем мире. Все это чувствуют, а потому все больше и больше людей уходят за Грань по доброй воле. Они могут придумывать любые отговорки, но все потому, что они ожидают от мира чуда, а он не может им его подарить. Магии-то в нем не осталось. Потому и умирают, потому и спиваются. Наши, русские, люди наиболее восприимчивые, вот и пьют по-черному. Не все, конечно, но все-таки.
– Думаешь, там не хватает чудес? – поинтересовался Никита. – А как же ежегодные объявления, что открыли новое чудо техники?
– Я не верю в чудеса техники. Я не верю в науку. Правильно когда-то считали, что все науки от дьявола. Раньше придешь в лес, вдохнешь, и душа с лесом разговаривает, силой запасается, чтоб все невзгоды пережить. А сейчас придешь, вдохнешь, и вспоминаешь, что это какие-то там очередные флюиды или как их там… Они открыли гормон счастья, формулу любви!.. Как такое возможно? Не наслаждаться безграничным счастьем, а знать, что просто гормон в тебе играет! Они покусились на святое, на любовь! Да будь проклята такая наука! Лучше я буду слышать гром и говорить, что Перун-громовержец проехал на своей колеснице, но всей душой чувствовать счастье, любить до смерти или, наоборот, до бессмертия, пить силу лесов, полей… Жить. Вот истинное чудо жизни, а не эти роботы, процессоры, искусственные интеллекты. Нам жизнь дала свой интеллект, зачем еще создавать? Чтобы почувствовать себя богами? Так в этом мало гордости!
– Почему? – удивился уже Риссел, молча слушавший её яростную отповедь.
– Потому что я не слышала о милосердных богах.
– А как же христианский Господь Бог? – удивился Никита.
– Вспомни про инквизицию, – тихо сказала Анастасия. – Наш милосердный бог, все всем прощавший, не захотел пощадить не только ведьм, но и ни в чем не повинных девушек. Они все умерли во славу Его. А ведь ведьм тогда уже почти не было. Магия утекала из мира, как вода из решета. Вернее, как кровь из человека. По каплям она покинула его. Оставались только обычные люди. И их сжигали. А ведь у них были свои мысли, мечты, желания, чувства… Ты знаешь, как это страшно, когда тебя сжигают?
– А ты, можно подумать, знаешь? – хмыкнул Никита.
– Знаю, – на полном серьезе ответила Анастасия. – Мне часто снились сны, настолько реальные, что, когда мне снилось, что я порезалась, утром я и впрямь обнаруживала порез. Один раз меня сжигали. Это очень страшно, – она содрогнулась. – Кучи хвороста, столб, к которому тебя привязывают. Под хворостом – дрова, чтоб дольше горело. Ни капли сочувствия на лицах – все убеждены, что ты ведьма. Ты и на костре пытаешься доказать, что это не так, но тело изломано пыткой, ты уже не чувствуешь себя одним целым в этом мире. Голос сорван в пыточной, но инквизиторов все равно не убедить, ведь ты уже в полубессознательном состоянии, надеясь облегчить свои страдания, признала себя ведьмой. Тебя привязывают к столбу, ты в одной рубахе, на виду всей толпы, на продувном ветру. Высокочтимый отец инквизитор зачитывает приговор. Там даже больше, чем на тебя было написано в доносе, даже больше, чем ты уже признала, хотя, казалось бы, куда уж больше. И самым краешком сознания, уже отлетевшим от этой мертвой оболочки, ты с насмешкой осознаешь, что их великая библия номер два – «Молот ведьм» – говорит, что магии нет, и ведьм, значит, нет, но тебя казнят как ведьму. Палач подносит факел, но тут начинает накрапывать дождь. Все еще больше убеждаются, что ты ведьма, и поливают хворост маслом, чтобы ты не ушла от их возмездия. Факел без удовольствия лижет намокшие, промасленные хворостины, но, в конце концов, все-таки костер разгорается. Пламя медленно подбирается к тебе… – в глазах блестели слезы и стоял ужас. – И вот огонь подбирается к тебе, лижет твои ноги, но ты еще даже не чувствуешь жара. Лишь когда занимается рубашка, ты начинаешь что-то ощущать. Становится все горячее и горячее, наконец боль становится нестерпима… Но кричать нет сил, ты уже накричалась… Пламя подобралось к лицу, опалило прядь волос… на этом я проснулась, – она судорожно, со всхлипом вздохнула, пытаясь скрыть слезы.