Боже, пошли во все семьи желанных детей,
Просто услышь все молитвы о маленьких крохах,
В мире так много достойных, надежных семей,
Но без детей им на свете живется так плохо.
Боже, дай шанс всем детишкам найти теплый дом,
Не позволяй ждать годами в холодных приютах,
Пусть они вырастут в ласке и станут потом,
Любящим папой и нежною мамой кому-то.
Боже, воздай же по мыслям и вере всем тем,
Кто терпеливо годами глотает таблетки,
Колет гормоны и ходит в больницу за тем,
Чтобы их жизнь наконец-то украсили детки.
Боже, прошу помоги, ведь они так хотят!
Не на земле а в душе для тебя строят храмы!
Пусть у всех пар, что так жаждут , родится дитя!
Пусть у всех деток появятся папа и мама!

+2

Пришло на ум)))) Что стихи, как духи. Когда их прошло через тебя чересчур много за короткое время, теряется вкус и уже трудно отличить твои от "не твоих". Выход - кофе)))))))))

Похоже эта неделя стихов. Хотела лечь пораньше, но подсела.

Для чего люди пишут стихи...

Мне хотелось узнать, для чего люди пишут стихи
И зачем сочиняют красивые рифмы и строки?
Может, ищут прощенье за скрытые в мыслях грехи
Или ждут оправданья, суммируя жизни итоги?..

Мне хотелось спросить, для чего люди пишут стихи
И зачем обнажают свой мир, развернув наизнанку?
Может, спать не дают позабытые в спешке долги
Или просто желание чувства “оформить” в огранку?..

Мне хотелось понять, для чего люди пишут стихи
И зачем тратят время и силы на это занятье?
Может, тянет согреться среди леденящей пурги
Или “скромно” примерить к груди королевское платье? ..

Не нашёл я ответ, для чего люди пишут стихи,
Только автор стихов знает истину, знает ответы…
Снова лист принимает летящую тяжесть строки.
И горит вновь свеча… И не гаснет огонь эстафеты … (Яков Баст)

еще немного разнокалиберных

Понраааавилось так. Последнее время как-то совершенно случайно умудряюсь находить нечитанные раньше, обалденные строчки любимых авторов.

Уйдут случайные, уйдут.
И слишком ласковые тоже
В беде тебя не подведут
Лишь те, кто сдержанней и строже.

Они грехи твои простят,
Но всех внимательней на свете,
Твой первый равнодушный взгляд
Они, пристрастные, заметят.

Заслышав ложь, почуяв лесть,
Печальные забьют тревогу
И снисходительную глупость
Простить и пережить не могут.

Настанет день, когда они
Тебе покажутся врагами -
Будь честен. Боже сохрани
Держать за пазухою камень.

Прими их горькие слова -
Прямей их в жизни не услышишь.
Друзей высокие права
Всех человеческих прав выше.

И если даже дрогнет мир
И вспыхнет горестное пламя,
В последний час, в предсмертный миг
Друзья останутся друзьями.

А. Дементьев

Однажды мы становимся взрослее,
Но не когда приходит возраст. Нет.
Однажды ты становишься взрослее,
Когда уходит близкий человек..

Дедушке.

Еще недавно дедушка был жив.
Ходил.., потом лежал, но он был рядом.
И вот кровать осиротела вмиг,
И дом уж пуст и ничего не надо.

И точит камень где-то там внутри,
И в сердце боль тупая нарастает.
И вспомнишь все. Все то, о чем забыл.
И то, что больше точно не настанет.

Она навек со мною эта боль.
С ней просто надо научиться уживаться.
И просится в слова ее излить,
Лишь бы хоть чуточку ей меньше там остаться.

Пока стоят цветы, горит свеча, ,
Пока есть те, в ком эта боль утраты,
Я не скажу "Прощай", ведь помню я.
Все помню, Дедушка, и этим я богата..

(Написано 16 июня 2012г.)

написалось

Сижу, копаюсь в груде бредовых рифм современности, пытаюсь хоть что-то вычленить для себя) А часы на стене тикают и тикают над ухом, почему-то ночью особенно громко, как будто подгоняют <как на контрольной, когда остается 5 минут до конца, надо судорожно дописывать и ты ощущаешь эти минуты телом>. И даже кот уже перестал покушаться на гиацинт и мои колени и ушел в комнату.
Что-то тянет меня на философию последнее время.

... мне-то, впрочем, немного нужно:
чтобы холод скорей прошел,
и под мартовской первой лужей
серый гравий воспрял душой;
чтобы было, где стать босою,
легковерною, как маяк;
чтобы счастьице - так простое,
чтобы истина - так пустяк...

ЗЫ. Еще б не пытаться понять, почему маяк таки легковерный..))

Стихи — это боль, и защита от боли,
И — если возможно! — игра.
Бубенчики пляшут зимой в чистом поле,
На кончике пляшут пера.

Стихи — это боль и целительный пластырь,
Каким утишается боль,
Каким утешает мгновенно лекарство —
Его чудодейственна роль.

Стихи — это боль, это скорая помощь,
Чужие, свои — всё равно,
Аптекарь шагает от дома до дома,
Под каждое ходит окно.

Стихи — это тот дополнительный градус
Любых человечьих страстей,
Каким накаляется проза на радость
Хранителей детских затей.

Рецептом ли модным, рецептом старинным
Фармакологических книг,
Стихи — как таблетка нитроглицерина,
Положенная под язык.

Среди всевозможных разрывов и бедствий
С облаткой дежурит поэт.
Стихи — это просто подручное средство,
Индивидуальный пакет.

(Варлам Шаламов)

Мы так привыкли в наших скоростях откладывать привычные визиты... Мол, что такого - ведь такой пустяк, заеду завтра. Раз - а дверь закрыта. И некому писать свое "прости", и хочется упасть не проснуться... Ты что-то важное из жизни упустил - в последний раз увидеть, улыбнуться, обнять тихонько, помолчать вдвоем, припомнить старые истории и песни... А время исчезает день за днем. Оно не станет слушать ваши "если"...

А если - что?..

А если их не станет, всех тех, кому вы забываете звонить? А если кто-то ждать вас перестанет, пока вы все твердите "может быть"?
...

Анна Кулик

Как славно, что ты сидишь сейчас у экрана
И думаешь, что читаешь не про себя...
Вера Полозкова


- Не надо, хороший, не надо... Все будет в порядке. Все будет отлично, ты слышишь? А эти слова... Я их записала случайно на старой тетрадке. Со мной все в порядке - вот видишь - здорова, жива. А голос срывается - это спасибо простуде, и руки дрожат от того, что я мало спала... Что было - то было, давай-ка об этом не будем. Все это пройдет, нужно только немножко тепла...
***
Когда-нибудь станет достаточно теплого чая, любимого фильма и прочей родной чепухи. Но это потом, а сейчас... я безумно скучаю. Спасибо за то, что мои не читаешь стихи.

Анна Кулик