Раймонд Паулс - Блюз дождя

 

Моя любовь к дождю не имеет границ.

Бывает  он теплым и словно ленивым, но очень добрым. Гуляешь под таким дождем, а твоих рук, волос, ресниц касается твой друг влажными прикосновениями.

А бывает льет так, словно цель поставил себе: смыть все несовершенство  этого мира, чтобы заискрился мир, заиграл новыми красками, тогда, когда его уже не станет.

Еще бывает  дождь проливным, а лучше сказать - заливным, потому что льет он сутками, непрестанно, и после себя оставляет раскисшие улицы, до блеска вымытые окна домов и усталость, свою и людскую...

И интеллигентный дождь есть, он скромный, деликатный, словно извиняется, что пришел, и очень обеспокоен тем, что причинить может неудобство людям.. Капли такого дождя мелкие и почти невесомые. Гуляешь под таким дождем, но не промокаешь вовсе.

А хулиганы дожди тоже бывают. Такому только попадись в ладошки, за минуту вымочит до нитки, это у него сверх цель такая. Хулиган, что тут скажешь.

Такие разные дожди. Всегда разные. Лиц и характеров их не счесть, они не имеют границ, как и не имеет границ моя любовь к дождю... Впрочем, любовь вообще границ не имеет…