Сватовство. Евгений Евтушенко

В Сибири когда-то был на первый
взгляд варварский, но мудрый обычай.
Во время сватовства невеста должна
была вымыть ноги жениху, а после
выпить эту воду. Лишь в этом случае
невеста считалась достойной, чтобы
её взяли в жёны.


Сорок первого года жених, на войну уезжавший назавтра в теплушке, 
был посажен зиминской роднёй на поскрипывающий табурет, 
и торчали шевровых фартовых сапог ещё новые бледные ушки 
над загибом блатных голенищ, на которых играл золотой керосиновый свет. 

Сорок первого года невеста вошла с тяжеленным расписанным розами тазом, 
где, тихонько дымясь, колыхалась тревожно вода, 
и стянула она с жениха сапоги, обе рученьки ваксой запачкала разом, 
размотала портянки, и делала всё без стыда. 

А потом окунула она его ноги босые в мальчишеских цыпках 
так, что, вздрогнув невольно, вода через край на цветной половик пролилась, 
и погладила ноги водой с бабьей нежностью пальцев девчоночьих зыбких, 
за алмазом алмаз в таз роняя из глаз. 

На коленях стояла она перед будущим мужем убитым, 
обмывая его наперёд, чтобы если погиб - то обмытым, 
ну, а кончики пальцев её так ласкали любой у него на ногах волосок, 
словно пальцы крестьянки - на поле любой колосок. 

И сидел её будущий муж - ни живой и ни мёртвый. 
Мыла ноги ему, а щеками и чубом стал мокрый. 
Так прошиб его пот, что вспотели слезами глаза, 
и заплакали родичи и образа. 

И когда наклонилась невеста, чтоб выпить с любимого воду, - 
он вскочил, её поднял рывком, усадил её, словно жену, 
на колени встал сам, с неё сдёрнул цветастые чёсанки с ходу, 
в таз пихнул её ноги, трясясь, как в ознобном жару. 

Как он мыл её ноги - по пальчику, по ноготочку! 
Как ранетки лодыжек в ладонях дрожащих катал! 
Как он мыл её! Будто свою же ещё не рождённую дочку, 
чьим отцом после собственной гибели будущей стал! 

А потом поднял таз и припал - аж эмаль захрустела под впившимися зубами 
и на шее кадык заплясал - так он пил эту чашу до дна, 
и текла по лицу, по груди, трепеща, как прозрачное, самое чистое знамя, 
с ног любимых вода, с ног любимых вода...

Закрома

АВТОР СТИХОТВОРЕНИЯ
Ирина Самарина-Лабиринт

Спасибо меня предавшим!
Я стала ещё сильней…
И слабости не прощавшим –
За холод души своей…
Спасибо меня толкнувшим!
Теперь я летать могу…
Судившим и упрекнувшим –
Спасибо, и я не лгу…
Без ваших уроков горьких,
Не знала бы вкус добра…
Ах, сколько вас было, сколько…
Мне вас отпускать пора…
Спасибо друзьям неверным,
Что маски роняя вдруг,
В беде убегали нервно,
Меня проклиная вслух…
Мне стало намного легче,
Без вашей слезы скупой…
Я чувствую рядом плечи
Людей, что за мною в бой…
Спасибо, судьба, за опыт,
Что дался совсем не в дар…
Легла на надежду копоть,
Но вера в душе – нектар…
Спасибо за наговоры
И сплетен облезший хвост…
Обиды – на сердце шторы…
Прощение – к счастью мост…
Спасибо меня сдержавшим
Над пропастью в жуткий час…
А всем обо мне не знавшим
Спасибо, что встречу вас…

1.

Юрий Левитанский

СТО ДРУЗЕЙ

Ста рублей не копил — не умел.
Ста друзей все равно не имел.
Ишь чего захотел — сто друзей!
Сто друзей — это ж целый музей!
Сто, как Библия, мудрых томов.
Сто умов.
Сто высотных домов.
Сто морей.
Сто дремучих лесов.
Ста вселенных заманчивый зов:
скажешь слово одно —
и оноповторится на сто голосов.
Ах, друзья,
вы мудры, как Сократ.
Вы мудрее Сократа стократ.
Только я ведь и сам не хочу,
чтобы сто меня рук — по плечу.
Ста сочувствий искать не хочу.
Ста надежд хоронить не хочу....
У витрин, у ночных витражей,
ходят с ружьями сто сторожей,
и стоит выше горных кряжей
одиночество в сто этажей.

УТРЕННИЙ КОФЕ...

Миражи кофейные
московских окон…
Утро..
Остров Сан-Микеле...
плеск волны...
На запястье - аромат любви,
Силуэт Коко Шанель в тумане тает,
Музыка Стравинского…
Бродского стихи,
В терпкости глотков,
Забвенья сладость...
На гондоле черной в зеркала воды,
Одиночеством войду...
И там останусь,
Растворюсь, в одиннадцати метрах тишины...
Капелькой несбывшейся мечты,
Эликсир древесный
Упадёт...
В омуте фарфоровом растает
Нежный след последнего глотка...
На крыле промокшего весла,
Поцелуй арабики рисует
Музыка сияющего дня...
***

КОФЕ С ОБЛАКАМИ

Утро. Солнце. Чашка кофе.
Хочешь, вместо молока,
По небес пройдя дороге,
Я добавлю облака...

Я добавлю счастья ложку.
Хочешь, даже не одну.
Свои чувства на ладошке
Вместе с кофе протяну.

Я добавлю горсть улыбок.
И мечты твои из снов.
Музыку цветочных скрипок
А ещё... свою любовь!

* * *

Маленький ангел за моим плечом
тихо болтает всегда. о чём?
- о том, что запах прелой листвы
он не слышит сейчас, увы
- о том, что кофе с пенкою вкус
нынче ввёл бы его в искус
- о том, что он даже хуже, чем тень
- а день - сегодня - он добрый день
- о том, что, если болит крыло,
будет холод, а так тепло.
- о том, что зонтик - пустая блажь
для меня. просто так - багаж
- о том, что, если возьмусь болеть,
ему будет лень на меня смотреть
- о том, что даже с высоких крыш
всё равно не видать Париж
- о том, что Время - такой предмет,
о котором понятий нет,
есть догадки. и у него
тоже есть, ну так что с того?!
ему трепаться, а мне идти -
хорошо, что нам по пути.

****

Кофе для одного – я не жду никого,
А для праздника вовсе нет причин
Кофе для одного
Будет лучше всего,
Я сегодня хочу побыть один.

***

Это не горький бодрящий напиток -
Это кофейный святой ритуал
Четко отмеренных в прошлом попыток,
Шифр, настроение и интервал.

Двадцать минут отрешенности полной,
Двадцать минут - абсолютный покой,
Турку размолотым кофе наполню,
Точно разбавлю холодной водой...

И закипит белой шапочкой пена...
Струйкой кофейной тревожа фарфор,
Шелковым паром своим постепенно
И ароматом заполнив простор...

Тонкий, густой, с горьковатою ноткой,
Медленно тает глоток за глотком
Кофе, что этой молитвой короткой
Обогревает мой заспанный дом…

1.