Сегодня я приехала домой.

Точнее, это произошло во вторник, но только сегодня мне предоставился случай, как следует это осознать. Точнее, осознала я это, конечно, сразу, но вот посмаковать момент в соответствии со своими представлениями у меня не вышло. Ничуть. Так что на этот раз пришлось обойтись без драм. Я просто позвонила в дверь и просто попросила открыть. А потом мать долго смотрела на меня, так же без слов. Я сбросила вещи и сказала, что вернусь поздно. 

Оставшихся здесь я не предупредила. Впрочем, я никого не предупредила. Поэтому мы увиделись лишь втроем. Бродили по городу, пили вино, разговаривали о чем-то отвлеченном, мало спали и будто бы прошлого не существовало. Будто бы ничего и не изменилось с тех пор, как еще полным составом мы отправляли в небо красные первомайские шарики и смеялись в лицо надвигающейся глобальной буре. Какое-то время спустя, я конечно перестала смеяться. Но это произошло уже после. Можно сказать, в другом мире. Мой же город помнит меня иной. И мне тоже захотелось это вспомнить.

Честно говоря, я даже не знаю, что я должна сказать. Как. За эти дни я открывала лист несколько раз, и черкнув пару несвязных строк, закрывала без сохранения. С одной стороны я и много думаю, и в то же время не думаю ни о чем. Мне кажется, что все изменилось, но в то же время все осталось прежним. И то ли эти три года мне приснились, то ли прошлая жизнь. Но когда я перестаю думать, мне начинает казаться, что впервые за долгое время, какие-то грани наконец-то стерлись. 
 

Моя квартира не показалась мне маленькой, как я то думала. Дом и улицы не выглядели столь убогими, какими я ожидала их увидеть после чопорных европейских столиц. Даже напротив, что-то особенно привлекательное есть в этой всей неидеальности, в облущенных стенах, совсем неправильной формы деревьям, лавочкам, сбитым из досок. И мне одновременно и хочется, и не хочется этого изменить. Иначе тогда эти дворики что ли потеряют душу. Станут очередным аккуратно вычерченным клочком земли, где тебе все кажется, будто бы ты в музее, как экспонат. 

Наверное, всю дело в том, что всю жизнь я ищу эту золотую середину. Между порядком и очаровательным хаосом. Между выбеленными фасадами и густо исписанными граффити серыми руинами заводов. И пока единого такого места я не нашла, я продолжаю курсировать между крайностями. 

Но дело, собственно, даже не в этом.

дело в том, что здесь все действительно пропитано воспоминаниями. Они такие яркие и живые, что мне кажется, я могу их пощупать. И даже если бы я была в этом городе совершенно одна, без единого человека на улицах, я бы не была одной. Вещи тут уже давно научились говорить, научились слушать и помнить, они хранят особенную историю.  Я ощущаю это почти явно: каждый кусочек знакомых дорог, старые тетради и записи, перевязанные шелковой лентой, пронзительный взгляд стен, которые продолжают смотреть на меня даже когда я давно сняла с них привычные портреты. Это просачивается сквозь дверные щели, это живет в воздухе, это ходит за мной по пятам. Сгусток чего-то волнительно-теплого, словно бы живого, осязаемого.
И тогда я понимаю:

Они здесь. Все до единого.
Мои покинутые призраки.