такая серая, мокрая меланхолия. моросящая влажной холодной пылью.
и где-то грусти комок свернулся, сжался сильно. ты здесь, по другую сторону от бурлящей там жизни.
натужно силится стирать машина, фырча угрюмо из темной ванной комнаты. стирает твою повседневную униформу на завтра.
а ты стоишь такой, укутанный в одеяло, и смотришь в дождь, бесконечный и монотонный.
и кажется, что вы разминулись: ты и твое настоящее место, что, видимо, ждет где-то там, заскучавшись, уже почти потерявшее надежду на встречу.
и все когда-нибудь обязательно будет иначе. и будет свет, пробившийся из ниоткуда.
а пока ты стоишь, сжав в руках остывающий мутный чай,

и смотришь в дождь,
покорно ожидая чуда