Вздыхаешь, а на ум приходят строки – простые, пронзительные из стихотворения, принадлежащего перу шотландского поэта 18 века, Роберта Бёрнса, мастера удивительно певучих рифм, воспевающих романтику жизни деревенских людей.
Привожу его в оригинале и в двух переводах – Самуила Маршака (В горах мое сердце…) и А. Козлова.

MY HEART IS IN THE HIGHLAND

My heart's in the Highlands, my heart is not here,
My heart's in the Highlands a-chasing the deer -
A-chasing the wild deer, and following the roe;
My heart's in the Highlands, wherever I go.
Farewell to the Highlands, farewell to the North
The birth place of Valour, the country of Worth;
Wherever I wander, wherever I rove,
The hills of the Highlands for ever I love.
Farewell to the mountains high cover'd with snow;
Farewell to the straths and green valleys below;
Farewell to the forrests and wild-hanging woods;
Farwell to the torrents and loud-pouring floods.
My heart's in the Highlands, my heart is not here,
My heart's in the Highlands a-chasing the deer
Chasing the wild deer, and following the roe;
My heart's in the Highlands, whereever I go.

переводы


олени и козы! О да! Это символично)))

 

Музыка Виктора Берковского

Стихи Юрия Левитанского

Каждый выбирает для себя
Женщину, религию, дорогу.
Дьяволу служить или пророку -
Каждый выбирает для себя.


Каждый выбирает по себе
Слово для любви и для молитвы.
Шпагу для дуэли, меч для битвы
Каждый выбирает по себе.


Каждый выбирает по себе.
Щит и латы, посох и заплаты,
Меру окончательной расплаты
Каждый выбирает по себе.


Каждый выбирает для себя.
Выбираем тоже - как умеем.
Ни к кому претензий не имеем.
Каждый выбирает для себя!

Приступы графомании, полная загруженность на 99%... Разрываюсь между ботвой, работой, домашними и друзьями. Вообще-то мечтать некогда, но когда некогда лучше всего мечтается… И все делается с азартом… Что суп варишь, что книжку читаешь… Хоть не так часто как когда-то, но с удовольствием.

Лирическое отступление в тему жизни и вечного противостояния

Десять дней провела с самой лучшей семилетней девочкой на свете. Все ее первые школьные каникулы. Думала устану, на самом деле безумно и бесконечно скучаю… Это самое большое счастье и радость. Кто еще подползет к тебе сзади и скажет: «Я - твой внутренний голос. Это правда. Я не обманываю. Я – твой внутренний голос»… а потом: «Это опять я…» хехехе=)). И откуда дети только берут все эти штучки?

И последнее, а то что-то меня в конец развозит. (Воображение разыгралось, пора затычку менять в правом полушарии)
О строчках француза Пьера Реверди. Судя по переводам гениального… Спасибо переводчикам Это как светлые искры на темном фоне… Помню, когда прочитала первый раз была ночь была беспросветно темной… И каждая строчка – в самую душу. Образно и мозговышибительно.

убежать от воли ветра, что ложится прямо в строчки
все обломанные ветки по пути твоей поездки
все отметки километров мёртвые хранят дорогу
и все звёзды, что погнили в придорожных мёртвых водах
эта птица, что пропела, сев на ветке чёрной ночи,
тёмный плод, что собирает ветер с дерева ночного,
слово, что ещё упало под конец летящей песни,
имя этого предмета и огонь былого дома

Кстати, это именно Реверди принадлежит фраза о том, что «нуждаемся мы не столько в свободе, а в том, чтобы нами повелевало то, что мы любим…» Разве не удивительно точно?.. И разве, быть направляемой рукою любимого и любящего – это, по сути, не одна из степеней свободы, дарующих невозможный и головокружительный полет души?

Кому стало интересно, пара ссылок для ознакомления с жизнью и творчеством француза, поэзия которого окутана гипнотическим духом мистицизма:
http://spintongues.msk.ru/reverdie.htm - переводы «Лавки языков» (стихотворные)
http://magazines.russ.ru/inostran/1999/12/reverdi.html - переводы в прозе от журнального зала.

Еще молитва

И опять пред Тобой я склоняю колени,
В отдаленье завидев Твой звездный венец.
Дай понять мне, Христос, что не все только тени
Дай не тень мне обнять, наконец!

Я измучена этими длинными днями
Без заботы, без цели, всегда в полумгле...
Можно тени любить, но живут ли тенями
Восемнадцати лет на земле?

И поют ведь, и пишут, что счастье вначале!
Расцвести всей душой бы ликующей, всей!
Но не правда ль: ведь счастия нет, вне печали?
Кроме мертвых, ведь нету друзей?

Ведь от века зажженные верой иною
Укрывались от мира в безлюдье пустынь?
Нет, не надо улыбок, добытых ценою
Осквернения высших святынь.

Мне не надо блаженства ценой унижений.
Мне не надо любви! Я грущу - не о ней.
Дай мне душу, Спаситель, отдать - только тени
В тихом царстве любимых теней.

Москва, осень, 1910

Читать далее

Цветаева посвятила это «антилюбовное» стихотворение Минцу Маврикию Александровичу, будущему мужу её сестры Анастасии.
- Анастасия Ивановна, а есть на фотографии Минц Маврикий Александрович, которому Марина посвятила стихотворение «Мне нравится, что вы больны не мной»?
- Конечно есть. Это же мой муж. Видите на фотографии – маленький рыжий еврей, Маврикий Александрович''.
Из интервью с Анастасией Цветаевой: "Многие не понимают этого стихотворения, ищут подтекст, второй смысл. А никакого второго смысла нет. Мне было 20 лет, я рассталась со своим первым мужем. На моих руках – 2-х летний сын Андрюша. Когда Маврикий Александрович впервые переступил порог моего дома ( выполнял просьбу друга ), мы проговорили целый день. Он был поражен, что я уже автор романа «Королевские размышления» и пишу второй роман. Я свободно владела иностранными языками, живопись, музыка – все, что мы с Мариной унаследовали от матери. Маврикий Александрович сделал мне предложение. Я стала его женой. Но когда Маврикий Александрович познакомился с Мариной – он ахнул! Марине 22 года, и она уже автор двух поэтических сборников, у нее прекрасный муж и 2-х летняя дочь. Марина в те счастливые годы была хороша собой, белоснежная кожа с легким румянцем, красивые вьющиеся волосы. Маврикий Александрович любовался Мариной, она это чувствовала и ...краснела. Марина была благодарна Маврикию Александровичу, что я не одинока, что меня любят... Вот об этом стихотворение. Марине «нравилось» и никакого второго смысла в нем нет.
Оказывается, «другой», которую спокойно обнимал Маврикий, была ее сестра Асенька, с которой Марина не разлучалась все детство, юность."
''Мне нравится, что вы больны не мной'' — одно из самых известных стихотворений Цветаевой, а стало оно таким благодаря советскому фильму ''Ирония судьбы, или С лёгким паром!''. Мелодичные строчки Марины Ивановны были положены на стихи Михаила Таривердиева, вложены в уста главной героини и спеты Аллой Борисовной Пугачевой. Надо отметить, как нежно и проникновенно спеты... В детстве я и подумать не могла, что поет Пугачева, зная ее совсем в ином свете.
Вот — эти глубокие и проникновенные строки без потаенного смысла, чистые и сильные.

Мне нравится, что вы больны не мной,
Мне нравится, что я больна не вами,
Что никогда тяжёлый шар земной
Не уплывёт под нашими ногами.
Мне нравится, что можно быть смешной -
Распущенной - и не играть словами,
И не краснеть удушливой волной,
Слегка соприкоснувшись рукавами.

Мне нравится ещё, что вы при мне
Спокойно обнимаете другую,
Не прочите мне в адовом огне
Гореть за то, что я не вас целую.
Что имя нежное моё, мой нежный, не
Упоминаете ни днём, ни ночью - всуе...
Что никогда в церковной тишине
Не пропоют над нами: аллилуйя!

Спасибо вам и сердцем и рукой
За то, что вы меня - не зная сами! -
Так любите: за мой ночной покой,
За редкость встреч закатными часами,
За наши не-гулянья под луной,
За солнце, не у нас над головами, -
За то, что вы больны - увы! - не мной,
За то, что я больна - увы! - не вами!
3 мая 1915 года
видео с Аллой Борисовной (1976 год) подкатом:
Читать далее
–---
В тему или нет, но за последние пару дней мне кинули две неподписанных симпы)... Мне приятно... очень и хотелось бы ответить взаимностью)) Что бы я поставила вам ответную симпу, если можете, отпишитесь в комментариях: кто вы, о, симподарители?!)) В любом случае, спасибо))
Виртуальную розу — вам)
708269701


 

Но я люблю стихи — и чувства нет святей:
Так любит только мать и лишь больных детей.
И. Анненский

Иннокентий Федорович Аннеский (1855-1909) - преподаватель, драматург (долгое время изучал литературу древней Греции), переводчик. Представитель вымершего вида русской интеллегенции. Стихи писал с детства, однако опубликовал их впервые только за 5 лет до своей кончины (в 1904 году). Главный его поэтический сборник "Кипарисовый ларец" выпустил его сын в 1910 году. В своих стихах Анненский пытался отразить чувства "больной души" и у него прекрасно это получалось. "Он был преддверьем, предзнаменованьем
Всего, что с нами позже совершилось…", - пишет Анна Ахматова. Действительно влияние символизма Иннокентия Анненского чувствуется и в ее стихах, и в творчестве Пастернака, Гумилева... Анненского часто называют "поэтом для поэтов", однако есть у него стихи широко известные, это прежде всего "Среди миров...", положенное на музыку и ставшее известным романсом. Пронзительная история любви между музыкантом и музыкальным инструментом ("Смычок и струны") - это образ, конечно. Но поскольку автор дневника по временам извращенец вечно мерещится мне что-то таакое
Надеюсь и вам что-то примерещится в его строках, что-то приятное.

Рисунок с http://b1nd1.deviantart.com/ (и предыдущий оттуда же)

 
Среди миров (И.Анненский)
Среди миров, в мерцании светил
Одной Звезды я повторяю имя…
Не потому, чтоб я Ее любил
А потому, что я томлюсь с другими.

И если мне сомненье тяжело,
Я у Нее одной ищу ответа,
Не потому, что от Нее светло,
А потому, что с Ней не надо света.

Читать далее

24 мая 2010 года Бродскому исполнилось бы 70 лет.

Одиночество

Когда теряет равновесие
твоё сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из под ног,
как палуба,
когда плюёт на человечество
твоё ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и - кстати - самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими её могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
 

Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими её дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.

Да. Лучше поклонятся данности
 с убогими её мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.

И. Бродский 1959
 

Читать далее

Да, да, 115 лет назад в этот день появился на свет в селе «Константиново» Рязанской губернии мальчик, которого назвали Сережей, а полное его имя - Сергей Александрович Есенин. Первое свое стихотворение Есенин опубликовал в 1914 году, когда ему было 19 лет.  Выходец из крестьян, Сергей Есенин стал одним из самых любимый русских поэтов. Любимых народом...
На стихи Есенина множество песен, которые уместно звучат и со сцены, и исполненные под гитару в теплой дружеской компании... Каково только характерное расстояние от нежно-лирической «Клен ты мой опавший» до хулиганской «Я московский озорной гуляка»?..
Отбирать лучшие стихи Есенина, как выяснилось, по ходу написания этого поста — занятие крайне неблагодарное. Ведь поэзия на редкость щедра драгоценными россыпями близких сердцу созвучий. Поэтому публикую то, что близко мне особенно с ассоциациями:

Не жалею, не зову, не плачу,
Все пройдет, как с белых яблонь дым.
Увяданья золотом охваченный,
Я не буду больше молодым.

Ты теперь не так уж будешь биться,
Сердце, тронутое холодком,
И страна березового ситца
Не заманит шляться босиком.

Дух бродяжий! Ты все реже, реже
Расшевеливаешь пламень уст.
О моя утраченная свежесть,
Буйство глаз и половодье чувств.

Я теперь скупее стал в желаньях,
Жизнь моя? Иль ты приснилась мне?
Словно я весенней гулкой ранью
Проскакал на розовом коне.

Все мы, все мы в этом мире тленны,
Тихо льется с кленов листьев медь.
Будь же ты вовек благословенно,
Что пришло процвесть и умереть.

Читать далее
 

Кажется, что иные люди на своем жизненном пути следуют предназначению. И когда сталкиваешься с плодами трудов и творчества подобных личностей, с их жизнеописанием, неизбежно испытываешь внутреннее волнение. Да, а еще пожалуй понимаешь, что даже те, кто  следовал предназначенным им путем оступались, сворачивали с дороги и расплачивались за свои ошибки.
 16 октября 1854 года родился Оскар Уайльд, нарцисс, и денди, и романтик и много всякого... которого я люблю. Да, он умер 110 лет назад и предпочитал мальчиков (что в сущности это уже не важно), но разве такие мелочи мешают светлым чувствам?... 

Отрывок из Баллады Рэдингской тюрьмы
(в переводе К.Бальмонта)

"...Но убивают все любимых, -
Пусть знают все о том, -
Один убьет жестоким взглядом,
Другой - обманным сном,
Трусливый - лживым поцелуем,
И тот, кто смел, - мечом!

Один убьет любовь в расцвете,
Другой - на склоне лет,
Один удушит в сладострастьи.
Другой - под звон монет,
Добрейший - нож берет: кто умер,
В том муки больше нет.

Кто слишком скор, кто слишком долог,
Кто купит, кто продаст,
Кто плачет долго, кто - спокойный -
И вздоха не издаст,
Но убивают все любимых, -
  Не всем палач воздаст..."

уже писала о нем тут: http://www.liveinternet.ru/users/delgita/post115063908

 

Любовь

я дважды пробуждался этой ночью
и брел к окну , и фонари в окне ,
обрывок фразы, сказанной во сне,
сводя на нет, подобно многоточью
не приносили утешенья мне.

Ты снилась мне беременной, и вот,
проживши столько лет с тобой в разлуке,
я чувствовал вину свою, и руки,
ощупывая с радостью живот,

на практике нашаривали брюки
и выключатель. И бредя к окну ,
я знал, что оставлял тебя одну
там, в темноте, во сне, где терпеливо
ждала ты, и не ставила в вину,
когда я возвращался, перерыва

умышленного. Ибо в темноте -
там длится то, что сорвалось при свете.
Мы там женаты, венчаны, мы те
двуспинные чудовища, и дети
лишь оправданье нашей наготе

в какую-нибудь будущую ночь
ты вновь придешь усталая, худая,
и я увижу сына или дочь,
еще никак не названных – тогда я
не дернусь к выключателю и прочь

руки не протяну уже, не вправе
оставить вас в том царствии теней,
безмолвных, перед изгородью дней,
впадающих в зависимость от яви,
с моей недосягаемостью в ней.
1971


Читать далее
 

ПыСы. Некоторые стихи товарища Бродского отдельными строчками заходят в голову и там живут... Пусть будут здесь и целиком... Потому что потом как правило до позеленения потом перечитываются и запоминаются окончательно.

Игорь Северянин
Поэза странностей жизни

Встречаются, чтоб разлучаться...
Влюбляются, чтобы разлюбить...
Мне хочется расхохотаться,
И разрыдаться — и не жить!..

Клянутся, чтоб нарушить клятвы...
Мечтают, чтоб клянуть мечты...
О, скорбь тому, кому понятны
Все наслаждения тщеты!..

В деревне хочется столицы...
В столице хочется глуши...
И всюду человечьи лица
Без человеческой души...

Как часто красота уродна
И есть в уродстве красота...
Как часто низость благородна
И злы невинные уста.

Так как же не расхохотаться,
Не разрыдаться, как же жить,
Когда возможно расставаться,
Когда возможно разлюбить?!

Февраль 1916

Звезду, что сегодня мне трудно на небе найти,
обычно я вижу на западе после шести.
Она в колыбели своей, в атмосфере иной.
Восток остается всегда у меня за спиной.

И здешние тучи всем тучам на свете сродни,
тяжелых краев очертания, формы одни;
в осеннее время набухшие после дождей
все реже они повторяют животных людей.

Звезда далека, как далек адресат от письма,
от времени года, а также понятия «тьма».
И в этой особенной, непредсказуемой мгле
Намеренно прячется все, что живет на земле.

И ты, мой ближайший, и тот человек за стеной,
в своей атмосфере лежащий, в постели иной.
И этот прохожий и спутница тела его,
и этот, похожий на тень от себя самого.

Звезда существует примерно в такой же дали...
Я вижу впервые, как низко летят журавли.
Как страшно услышать – и это не просто испуг –
Идущий с небес горловой механический звук.

Так учишься заново птичий язык понимать.
Его назначение – вовремя напоминать
О времени года и жизни, о том, наконец,
что вечности ритм совпадает с биеньем сердец...

***



ТАК ДАЛЕКО...


...так далеко, что не увидеть больше,
чем можно, из-за кромки облаков;
пешком идти неизмеримо дольше,
чем ехать, так что, без обиняков,
сиди и жди, когда тебе навстречу
голубкой белой выпорхнет конверт;
о рандеву не может быть и речи,
поскольку места для свиданья нет,
а есть - звезда, взошедшая на небо,
над средней полосой большой страны..
Она всегда с тобою будет, где бы
ни оказались мы к концу весны.
Она горит все ярче, все теплее.
Я на нее гляжу через окно
и вытираю слезы, сожалея,
что я тебя не видела давно.
По этой светлой точке путь сверяя,
иду навстречу, выставив плечо,
зову тебя, как в детстве повторяя:
тепло, теплее... жарко... горячо...

сентябрь 95 г.

К первому стихотворению... выезжаем по выходным за город... Погода такая хорошая, что грех не выезжать. 
Голые деревья, ворох листьев, река, коровы, которые, судя по самодостаточному виду, как-то по коровьему медитируют.
Даже Славик (5 лет) и тот высказался, когда мы оказались в пункте назначения: "Мы приехали в рай..."
Может и не совсем, но так похоже...

Пофотографировала бы, но руки не из того места растут. Смотрю на фотографии и не вижу и малой доли той красоты,
которую видят глаза.

Я правда прислушиваюсь... К шороху листьев и к птицам как-то особенно. А еще до ужаса стала суеверной (есть надежда, что до клинической стадии - интереса к оккультному, не дойдет... и ограничится тягой к мифологии). 
Если учесть, что раньше никогда не была. Поэтому крик с неба для моих ушей звучит как-то фатально)).
Как у Эдгара По, у которого ворон кричит "никогда".

И надо бы написать что-то об учебе, работе и обо всем таком, но у меня рука не поднимается)) нетнетнет. 
 

Откуда к нам пришла зима,
не знаешь ты, никто не знает.

Умолкло все. Она сама
холодных губ не разжимает.
Она молчит. Внезапно, вдруг
упорства ты ее не сломишь.
Вот оттого-то каждый звук
зимою ты так жадно ловишь.

Шуршанье ветра о стволы,
шуршанье крыш под облаками,
потом, как сгнившие полы,
скрипящий снег под башмаками,
а после скрип и стук лопат,
и тусклый дым, и гул рассвета...
Но даже тихий снегопад,
откуда он, не даст ответа.

И ты, входя в свой теплый дом,
взбежав к себе, скажи на милость,
не думал ты хоть раз о том,
что где-то здесь она таилась:
в пролете лестничном, в стене,
меж кирпичей, внизу под складом,
а может быть, в реке, на дне,
куда нельзя проникнуть взглядом.

Быть может, там, в ночных дворах,
на чердаках и в пыльных люстрах,
в забитых досками дверях,
в сырых подвалах, в наших чувствах,
в кладовках тех, где свален хлам...
Но видно, ей там тесно было,
она росла по всем углам
и все заполонила.

Должно быть, это просто вздор,
скопленье дум и слов неясных,
она пришла, должно быть, с гор,
спустилась к нам с вершин прекрасных:
там вечный лед, там вечный снег,
там вечный ветер скалы гложет,
туда не всходит человек,
и сам орел взлететь не может.

Должно быть, так. Не все ль равно,
когда поднять ты должен ворот,
но разве это не одно:
в пролете тень и вечный холод?
Меж ними есть союз и связь
и сходство -- пусть совсем немое.
Сойдясь вдвоем, соединясь,
им очень просто стать зимою.

Дела, не знавшие родства,
и облака в небесной сини,
предметы все и вещества
и чувства, разные по силе,
стихии жара и воды,
увлекшись внутренней игрою,
дают со временем плоды,
совсем нежданные порою.

Бывает лед сильней огня,
зима -- порой длиннее лета,
бывает ночь длиннее дня
и тьма вдвойне сильнее света;
бывает сад громаден, густ,
а вот плодов совсем не снимешь...
Так берегись холодных чувств,
не то, смотри, застынешь.

И люди все, и все дома,
где есть тепло покуда,
произнесут: пришла зима.
Но не поймут откуда.


P.S. Козявка вчера учила стихотворение о зиме для школы. Нет, Бродского учить я ей не предлагала)) Обошлось Пушкиным "Вот север тучи нагоняя", за что ему спасибо. А сегодня поняла, что реально холодно, действительно пришла и неизвестно откуда... мерзну потому что. 
 

И в прочтении француза Камю перманентно вспоминалось это стихотворение нашего русского поэта....

"Я знаю правду! Все прежние правды – прочь!
Не надо людям с людьми на земле бороться!
Смотрите: вечер! Смотрите: уж скоро ночь!
О чем – поэты, любовники, полководцы?
Уж ветер стелется, уже земля в росе,
Уж скоро звездная в небе застынет вьюга,
И под землею скоро уснем мы все,
Кто на земле не давали уснуть друг другу."

"Раскаиваюсь? Нет. Единственная обязанность на земле человека – правда всего существа. Я бы в тот вечер, честно, руку на сердце положа, весь Петербург и всю Москву бы отдала за кузминское: “так похоже... на блаженство”, само блаженство бы отдала за “так похоже”... Одни душу продают – за розовые щеки, другие душу отдают – за небесные звуки.

И – все заплатили. Сережа и Лёня – жизнью, Гумилев – жизнью, Есенин – жизнью, Кузмин Ахматова, я – пожизненным заключением в самих себе, в этой крепости – вернее Петропавловской.

И как бы ни побеждали здешние утра и вечера, и как бы по-разному – всеисторически или бесшумно – мы, участники того нездешнего вечера, ни умирали – последним звучанием наших уст было и будет:
И звуков небес заменить не могли
Ей скучные песни земли."

Art by http://albortu.deviantart.com/