День тихо уходил. Как уходят все дни. Он, не оборачиваясь на окрики, шел назад, в Прошлое. Было не больно, только слегка прерывалось дыхание. В подъезде пахло изоляцией, миндалем и одиночеством. Последний запах был самым сильным и неприятным. Оказывается, именно так пахнет одиночество - горько-сладкими вишневыми косточками. В этом запахе смешалось все: и воспоминания, и табачный дым, и мертове счастье. Только не было боли.
В подъезде сидел котенок. Маленький и жалкий. Он не мяукал, сидел, вжавшись в угол, тихий и несчастный. Он не просился на руки. Ему было больно. От холода и страха. Когда он оказался на коленях и пригрелся, - начал вяло играть. Боль прошла. Он ожил. А мне не было больно.
Жизнь ускользала. Лестничные ступеньки были холдными, как надгробный мрамор. Дверь оказалась захлопнутой. Дверь не только в квартиру, но и в душу. Холод - да. Тревога - да. Боль - нет.
Мелькало в голове: «Годы в пустоте повисли, песню уподобив стону...»; «Из-под крыла машины убитый ангел падал, с упреком глядя в небо, не зная, что сказать...»; «Облака сегодня низко: потянись - рукой достанешь…». Почему именно это?.. Наверно потому, что ТОГДА была боль. Значит, ТОГДА была жизнь. ТОГДА это была просто еще одна перевернутая страница, а теперь это был эпилог. Это есть эпилог - ведь боли нет.
Боль... Какая она? Овальная, круглая, квадратная, трапециобразная?.. Или она похожа на морского ежа?.. Скорее, нет; выберем более реальное сравнение. Она - как роза. Живая и опасно-холодная: не тронешь ее, не попытаешься сорвать - не ощутишь ее шипов. Пройдешь мимо - всю жизнь будешь жалеть, что не вколола ее в свои волосы. Конечно, можно купить розу в магазине. Домашнюю, специально выращенную. Но нужна ли она тебе? Она будет послушно лежать в волосах, так, как ты ее уложишь. Она не будет дрожать при твоей ходьбе, она не будет стремиться вниз по локонам, не будет непослушно распускать лепестки. Ее никто не заметит. Она неживая. Она искусственная, хоть ее недавно сорвали с куста. Такую же искусственную боль можно вызвать в душе в любой момент. Стоит только сесть перед окном, посмотреть на небо и подумать о том, какое же ты несчастное существо. Но эта боль не лишает смерти, она только приближает ее. Настоящая боль, та, которую надо, уколовшись, сорвать в городском парке, вытесняет смерть, смерть боится этой боли.
Вот именно такой, дикой и сумасбродной, боли я и не чувствую. К боли нечувствительно только мертвое. Мертвое сердце. Горько-сладкий запах вишневых косточек. Брежу.

_____________________________

Так было написано здесь 19 декабря 2005 года. Ровно 4 месяца назад.  http://diary.ru/~Sorya/?comments&postid=9160876