Я ничего не помню. Ветер пахнет осенью, и хочется снова почувствовать что-то такое, как тогда. Силишься, копаешься в себе, пытаешься расковырять старые ранки. И - ничего. Совсем ничего. Картинки, картинки, картинки. Их очень мало. И эмоций, связанных с ними, уже нет.
Всегда удивлялась тому, как люди пишут мемуары. Ну нельзя, нельзя так складно и во всех подробностях помнить всю свою жизнь. Вернее, я бы так не смогла.
Оглядываясь назад, понимаешь, что оглядываться незачем, кроме как с целью вспомнить название 56го элемента в таблице Менделеева или способ варки риса. Людей я не помню. Ни хорошего, ни плохого. Это очень обидно, ведь мне не хочется, чтобы моя жизнь состояла из химии и рецептов. Обидно потому, что у каждого есть заморочки, связанные с его прошлым. И этим принято немного гордиться. Что-нибудь вроде: "Не делай [...], он (а) тоже так делала!". И, важно задрав нос, изображает оскорбленное достоинство. Люди любят, когда у них просят прощения ни-за-что.
А у меня так не получается. Быстро забывать и по-настоящему прощать - хорошо, конечно.
Церковно, если подумать. Но это лишает радости написания скандальных мемуаров и настоящего кайфа от шуршания желтыми листьями.
Плакать хочется, но нечего оплакивать.
Тут и начинается осень.
