С человеком происходит то же, что и с деревом. Чем больше стремится он вверх, к свету, тем глубже уходят корни его в землю, вниз, в мрак и глубину — ко злу. Обещают, что боль утихнет со временем... но на деле - все больнее.
В этом мире нет ничего постоянного, ни на что нельзя положиться,
бытие есть хаос и бесконечная череда случайностей.
Да, жизнь прессует человека, как гидравлический молот заготовку,
со всех сторон и постоянно, но только первый удар самый болезненный,
именно он и формирует кокон, следующие удары…
в общем, к ним быстро привыкаешь, они всего лишь укрепляют стены империи
личного пространства. Мы едем друг с другом вместе в транспорте и глядим друг другу в глаза.
Отвернешься и ты проиграл, унижен, болен, ты уже не вожак.
Все эти глаза наполненны злостью, ненавистью, болью. Все они хотят самоутвердиться.
каждая минута - это еще один шанс повернуть все вокруг. Но ничего...
посторяю НИЧЕГО не меняется ни от одного вашего движения.
Мы прячем свои души в коробки под названием тело. мы прячем маленькие вещи в большие коробки.
Все мы издеваемся друг над другом и над собой... мы, возможно, мазохисты, ведь это так круто измываться над собой...
Весело и прикольно, скажи, а?...