жизненно... |
|
|
критика моего днева:) |
|
|
сайтыи фирм |
DVS
GALLAZ
IPATH
LAKAI
QUIKSILVER
VANS
CIRCA
ES
ATM
MATIX
CONSOLIDATED
FLIP
BIRDHOUSE
INDEPENDENT
VENTURE
SPITFIRE
TOY MACHINE
DARKSTAR
ZERO
MYSTERY
INNES
|
|
мат перемат!:) |
|
|
я хотеть себе что то такое... |
|
вот твкой бред вышел) |
|
Жизнь Игра. Задумана хреново, но графика обалденная! |
|
Без заголовка |
|
|
ацкий кутеж |
|
дельная штука) |
|
|
все залипло во мне... |
|
пара дней отсутствия |
|
возвращение к позитивной волне! |
|
свобода Ё!:) |
|
Без заголовка |
|
епт опять.... |
|
|
подарки! |
|
мега мысль... |
Любовь похожа на коробку конфет, например, шоколадных=) Большую такую, прямоугольную. С красивым изображением на крышке, завернутой в прозрачный полиэтилен.
Все мы хоть раз в жизни принимаем\дарим конфеты в подарок. Они могут быть с орехами, из шоколада белого/горького/молочного, с жидкой карамелью, кокосовой стружкой, в глазури, с коньяком/ликером/водкой/молоком, с кремом, желе, джемом и вообще без начинки. А бывают просто ассорти. Их может быть множество: от одной конфеты до десятков - это уже, смотря, на размер коробки.
Так вот, любовь. Сама коробка подобна сердцу - большому или нет, открытому или закрытому на замок, с двойным дном, разнообразной формы, длины и ширины. Конфеты - это все, что к нему, сердцу, прилагается: и слова, и чувства, и поступки, взгляды, прикосновения, ревность, обиды/ссоры, поцелуи, смех, секреты-на-двоих, откровения/признания, жертвы - да что угодно. Конфета - это и есть проявление самой любви. Еще полиэтилен. Это, наверно, слово "можно". Или "можно" - вопрос. Или, точнее, ответ. Что-то вроде "ДА" - и тогда полиэтилен можно снять. И что-то вроде "НЕТ" - полиэтилен так и не трогают, конфеты расплавляются внутри, портятся, пока окончательно не пропадут.
Мне хочется заглянуть в коробки каждого - ту, что у него есть и ту, что он от кого-нибудь получит. Какие там конфеты, с чем, какой формы и длины? Смотреть, как люди дарят и принимают подарки, улыбаться сообща с ними и за них радоваться. Вот оно – счастье чье-то. Оно не проходит мимо меня, оно попросту не моё. Моё где-то там, скоро мне его подарят. Я ведь его заслуживаю. Все заслуживают хотя бы горсточку конфет.
Я знаю многих людей, которые день за днем стараются сесть на диету и отказываются от сладкого. Хах, я сама такая =) По моим ощущениям, жизнь без сладкого = жизни без цвета. Вода перестает быть мокрой, масло уже не масляное, солнце не желтое, ветер не ветреный, книги пустые, телефоны не звонят, дети не смеются, фильмы не просматриваются... Постарайтесь посадить себя на диету. Поголодать без любви. Я, наверняка, в таком случае, буду считать себя ограниченным человеком, если кто-нибудь скажет, что существует полноценно и счастливо без нее. В таком случае можно заметить, что все батарейки в доме сели, а песок застрял в песочных часах.
У меня есть полная не открытая коробка конфет. Она покоится у меня в столе, в ящике. Я порой заглядываю туда и грежу ее кому-нибудь подарить. Самое парадоксальное так это то, что я всю жизнь оберегаю эту коробку и знаю, кому я ее вручу. И знаю, кому отдам коробку, которая лежит у меня в шкафчике. И ту, что на антресоли. На балконе, в холодильнике, под кроватью пара-тройка, на подоконнике слева, в серванте справа - у меня весь дом забит этими коробками, не поймите меня неправильно, я очень люблю, чтобы ограничиваться эросом, и ничего не могу с собой поделать. Для меня это слово предпочтительнее, чем игра гормонов, стремление к продолжению рода, сохранение каких-то пожизненных ценностей. Она для меня - ...как шоколад =) Многообразная, лакомая, поддающаяся температуре - эмоциональная, неотъемлемая, чересчур глобальная, чтобы можно было сказать о ней пару раза и позабыть. Ни она со мной, ни я с ней так не поступим.
|
|
Без заголовка |
В моей голове есть кусочек вселенной, недоступной никому, моей заветной о Вас тайны и счастья. Там нет ни время,ни языка, ни моего возраста, ни Ваших лиц. Там - бережное июльское солнце в ноябре южных листьев, клубами засыпающих на крылечке вашего дома. Мой милый. Создавая некогда Вас, я добавила в Вас многое, что было присуще лишь мне, не видящей, не знавшей еще людей таковыми, каковы они на самом деле есть или могут быть, или никогда не будут. Я желаю знать Вас таким. Вы часто насмешничаете. На вас белоснежная рубашка, застегнутая на две пуговицы. Вы сидите в своем кресле, которое вынесли на улицу, и вечерами, когда ветер особенно сильный, эти листья, все испачканные сырым солнцем, вплетаются в Ваши волосы. Вы вынуждаете меня смеяться.Вы так и говорите: " это же так легко,попробуй". Выпадающий перламутровыми блестками дождь обрисовывает на земле те же узоры, что я рисую пальцами на Вашей спине, когда вы дремлете, или претворяетесь, что дремлете. Я наблюдаю за каплями взглядом, они играют светом и Вашим пледом, Вы смотрите в стакан, пахнете мандаринами и кофеиновым ядом. Для нас в этом месте нет безысходности. Стеклом, пальцами по краю стола, по краю подоконника, устремившись в окно, на ветви нерешительно распускающихся цветов - ничего этого нет. Я радуюсь каждой Вашей фразе. Это уже - в Вас. Я нарисовала героя, героя-одиночку волшебного летнего мира. Утром к Вам приходит человек ,который доставляет корреспонденцию со всего света: они пишут именно Вам, потому что хотят, чтобы вы помнили, что необходимы им. Чем чаще Ваши длинные пальцы комкают бумагу и разламывают перья, тем чаще они пишут Вам, стремясь сказать, желая напомнить, что тот мир, из которого я взяла Вашу красивую, неприкосновенную часть, все еще, до последнего прекрасен. Вы не читаете их. Я неосмотрительно рву конверты и пою Вам вслух, я сочиняю для Вас из писем песни, белые песни, и тогда уже Вы смеетесь надо мной и, наклонив голову, следите за моими попытками оправдать себя. Я читаю эти строки Вам вслух и усмехаюсь. Этого Вас: интересного, компетентного, единственного во всем и повсюду, по-своему меня любящего, нуждающегося во мне, и, да, прежде всего, счастливого, - я не отдам никому. Потому что Вы сами захотели остаться здесь, в этом рае, написанном мной и утренней водой, пальцами по оживленным деревьям, нашими друг другу редкими строками по золотистым птицам. Я укладываю письма на выступе крыльца и прячу пальцы в Ваши карманы. Черный - теперь не Ваш цвет. Вы - больше не Вы. Ваши колени пахнут давнопрошедшим утром, свежим хлебом и звонким фортепиано. Ваши мечты уносит ветер из пасмурных листьев, а мои - в Ваш дом, где Вы до сих пор пишите свои полотна. И разламываете перья. Ломаете руки. Глумитесь над своими сожженными картинами. Таким - я буду любить Вас вечно. Мой милый, я буду любить Вас вечно.
|
|
