Ты просто шла мимо, когда я зачитывал Бродского,
Крутила в руках незабвенно-прекрасного Бальмонта,
И все разрушалось, от скрытого в суе до броского,
И все замирало, от рокота рока до бального.
И реки текли, не поверишь, в обратную сторону,
Да что там – и птицы, смущаясь, почти не чирикали.
Когда, с полной грудью, мы бурно творили историю,
Свою, оттого, что бездарную, вдвое великую.