Прости, декабрь, но я не твой фанат,
не любы мне ни скрежеты метели,
ни крайности бездарнейших сонат,
они ведь и тебе осточертели?

ты панцырем сковал мой хрупкий храм
надежд и недопетых, недопитых,
стихов, поэм, любви, комедий, драм,
все до хрящей тобой теперь обвиты.

и кровь густа, течет и не течет,
прости, декабрь, что ртом тебя глотаю.
но ты один подставил мне плечо
как будто воплощение Христа и

нас связывает многое, ни суть.
Прости и с новой бурей все забудь.