Я повстречалась с фотографом.
..В мастерской, куда я пришла показать фотоаппарат, упорно отказывавший делать снимки, было темно и тесно. Светилось только маленькое окошечко, в котором виднелся Мастер. В очках, с многолетними морщинами, прорезавшими лицо, поседевшими стриженными волосами и руками, которые нежно касались камеры, будто любимей и родней не было ничего на свете. Когда Мастер в очередной раз нахмурился и что-то пробормотал себе под нос, за спиной хлопнула входная дверь. Ворвавшийся холодный ветер пробежался у меня под плащом, погладил по щеке и улизнул в пелену дождя. В тесном уголке остался человек. С камерой через плечо. Пленочной камерой..
.. Он долго разглядывал меня, а потом неожиданно сказал:
- Вы очень фотогеничны.
Я усмехнулась краешком рта и покачала головой.
- Вы ошибаетесь. Я не получаюсь на фотографиях.
Пришел его черед усмехнуться. Он сказал, что не верит, потому что перед ним настоящая русская девушка..
***В этот момент мне отчаянно захотелось, чтобы у меня былиа толстая коса через плечо и русская девичья рубашка. Захотелось избавиться от тошнотворных шмоток и понтов. Сделать проще, чище и вернуться на несколько веков назад. Именно - вернуться.
На днях заглотила всего "Волкодава" Семеновой. Еще лучше, чем "Лебединая дорога" и "Валькирия". Лишний раз убедилась, что с книгами у меня непростые отношения: открываешь первую страницу и уже чуешь - не к добру, затянет, как в трясину. А заканчиваю читать, рвет изнутри на клочья - не могу, не люблю, когда книги заканчиваются. И отметила еще одно: если хочешь извлечь из книги урок - извлечешь. Не хочешь - прочитаешь и забудешь.
