"Всегда поражалась,как самые лучшие женщины выбирают самых хучших из мужчин"

                                                                                    (А.Кристи)

Сколько людей меня окружает талантливых и не очень,но таких гениев,мастеров своего дела,как она, я никогда не видел. Гитара в ее руках оживала и превращалась в чудесную,карьиглазую певицу.А она находилась в каком-то музыкальном трансе,делающую ее необычайно привлекательной. Она сама придумывала песни, делала оранжировку, помогала соратникам по группе. В ее глазах горел яркий огонь рока,страсти,который изливался из ее души,становясь самыми необыкновенными песнями. Кроме того,она обладала каким-то природным шармом,притягивающего к ней самых разных людей.

И что же? Это великолепное создание, Чудо (в самом хорошем смысле этого слова),кого она полюбила?

Он был намного старше ее. Отметка его жизни постепенно подходила к 30. Его лицо у меня не вызывало никаких эмоции (это у художника-то),разве,что глаза заставляли пасть в какое-то беспокойство. Он был доктором. И в качестве хобби играл вместе с ней. Он старался показать, что все серьезно, что вот он делает вклады в их группу,записывает альбомы. Но я отчетливо видел лишь лень. Его игра была на среднем уровне дворовых музыкантов и он не стремился развиваться. Записанные альбомы... А что они? Кто их видел,эти альбомы? Лень,Лень и еще раз Лень. Более ничего.

А еще он был женат...

Но она души в нем нечаяла... Смотрела в рот... Не слышала ничего и никого,кроме него.

Однако,недавно он развелся. Развелся и уже на следующий день она и он были вместе.

Вся его сущность уместилась в строчке:

"И это все?"-спашивает она,понимая,что кроме телесных ублажений он ничего не хочет.В ответ-удивленное "ха".

Но она даже этого не услышала....

К черту слова! Сомнения к черту! Это просто какое-то проклятье!

Питер.Как невообразимо далеко... Как я тебя теперь ненавижу!

Лучше бы я умер...Случайно попал под чей-то бешенный цилиндр жизни.

Конечно же я знал,что все этим и кочится. Даже,что это уже кончилось. Зачем-то обманывался...

Я люблю тебя,радость моя,вечная моя тоска...Слышишь?...Почему ты не воспринимала все мои слова всерьез? Боже! Почему ты была так черства?!

Самый громкий крик-тишина...

Я-не твоя судьба...Ты-не мое счастье...

Но..даже не позвонить на прощанье...Почему? За что? Сестры так не поступают...

Я люблю тебя,птица моя перелетная! Это кончина моей веры. Это кончина моих страхов.

Ну где мне взять лекарство,чтоб забыть тебя?..........

Когда я увидел ее в первый раз,в моей душе царил хаос. Я не ждал чуда,но мне показалось,что это именно оно. Прежде всего в ней меня поразило то,что она была абсолютно ни на кого не похожа. Это было что-то совершенно светлое,но по сему неосознанно жестокое. Мои беседы с ней часто повергали меня в ужас своей прямотой и непоколебимостью. Она была упряма и не воспринимала чужие мнения. А я,часто чувствовал,как из меня пьют кровь,но был не в силах ни противиться,ни спорить,ни разорвать мою тягу к ней.

Часто назло ей я кричал "Любви нет!" Я ждал от нее каких-либо действий,а она лишь спокойно говорила "Не стоит так говорить,если кому-то с ней не везет".

Я рвал на себе волосы. Я был в бешенстве от собственной ничтожности. Тогда я пытался сломать это безчувственное спокойствие,вывести ее из себя,как она выводила меня...Однако все было тщетно. Иногда она могла успокоить меня одним словом, вернуть к полной гармонии,даже своеобразному счастью. Но никогда она не отпускала меня. Держала в своих руках, осозновая всю ответственность,и в то же время не понимая этого. 

Больше всего на свете я любил ее хрупкий образ.

"...И Вы не зря назвалися сестрою,

Чтоб быть мне близкой и далекой столь.

Чтоб я Вас полюбил такою,

И чтоб любовь мне причиняла боль..."

 Чисто по личным ощущениям,в мире все перевернулось.

Мне часто вспоминаются слова одного моего друга:"Не обязательно высоко взлетать,чтобы больно упасть". У него не было ни машины,ни дома,но у него была вечная свобода. На момент нашего с ним  знакомства он был безрассудно влюблен (как в прочем и в любой другой момент его жизни). Его вечной избранницей стала девушка с редким именем Анжелика,и такими же редкими огромными синими глазами. Она была невинна,как дитя и прекрасна,как цветок. Но мне самому не довелось увидеть ее иначе,чем на фотографии,с которой мой друг никогда не расставался. Эта небольшая карточка с чуть потертыми краями была единственным,что он ценил больше,чем свободу.

-Что же случилось? Где она? Почему ты не с ней? Почему шатаешься по разным городам,как законченный поэт?-Однажды,спросил я сгорая от любопытства.

Первым,что я заметил,было повисшее в воздухе острое напряжение. Его брови сдвинулись навстречу друг к другу в бессильной ярости и бесконечной печали. Затем,запустив пальцы в свою густую каштанувую шевелюру мой друг тихо ответил:

-Она умерла...Рак мозга...Знаешь,еслибы ее убили,я бы сделал все,чтобы отомстить,но в этом виновата лишь судьба и потому я мщу ей,бросив все,что связывало меня с жизнью. Возможно я бегу сам от себя,но почему нет,если мне так легче? Только...я не могу ее вернуть,а значит мне незачем иметь себя...

Его портрет,после его очередного побега, теперь часто напоминает мне о нем,когда я роюсь в папке прочих картин. Эти глаза самые грустные.Эти глаза,глаза человека,который потерял жизнь.