Этот дробный смех, этот прищур блядский, он всегда затискан, всегда обласкан, так и тянет крепко вцепиться в лацкан и со зла прокусить губу. Он растравит, сам того не желая, как шальная женушка Менелая, я дурная, взорванная и злая, прямо вены кипят на лбу.

Низкий пояс джинсов, рубашки вырез, он мальчишка, он до конца не вырос, он внезапный, мощный, смертельный вирус, лихорадящая пыльца; он целует влажно, смеется южно, я шучу так плоско и так натужно, мне совсем, совсем ничего не нужно, кроме этого наглеца.

Как же тут не вешаться от тоски, ну, он же ведь не чувствует, как я стыну, как ищу у бара родную спину, он же здесь, у меня чутье; прикоснись к нему, и немеет кожа; но Господь, несбычи мои итожа, поджимает губы – и этот тоже. Тоже, девочка, не твое.

(c) Полозкова Вера

Когда нужно что-то отвечающее настроению, просто листаю сборник ее стихов.. И всегда нахожу
Как же можно было так вляпаться? В голове засела неотвязная мысль - времени слишком много свободного, вот и маешься дурью..
Портить самой себе жизнь - это же против всех инстинктов самосохранения, заложенных в человеке. Может, это у меня натура такая - искать самые бесперспективные варианты, а потом эмоционально в них вляпываться?