Тоска. Она сжирает изнутри. Безысходность положения в этой жизни, вынужденность жить с какими-то принципами, установленными не самим тобой, а обстоятельствами. Как можно любить жизнь такой, какая она есть. Как можно жить, не меняя ничего в себе. Это невозможно. Мы растем, взрослеем, мудреем или глупеем… Как же хочется окунуться в детство и ничего не знать, забиться в кокон и ничего не видеть и не чувствовать.

Судьба. Зачем нужно это бесконечное слово… Почему она у всех разная… Она наказывает одних и дает все другим. Но почему кому-то счастье, а кому-то ненависть… Кому-то богатство, кому-то бедность… Ведь хочется любить, а нельзя, потому что обманут. Хочется дарить, а нельзя, потому что наглеют.

Богатство. Нет, не в деньгах. Богатство души, все ее сосуды, наполненные любовью к другим. Тогда почему я несчастлива... Я не чувствую полноты этой души. Пропасть. Бесконечная дыра, в которую проваливается время. Бездарно потерянное время, потраченное на любовь.

Любовь. К чему она ведет и что она должна дарить в ответ… Почему, любя других, не можешь любить себя… И должна бить постоянно себя по рукам в надежде, что ты наконец-то станешь счастливой, потому что наконец-то сможешь любить себя. Но проходит безжалостное время и ничего не меняется. Ты все еще так же хочешь любить и быть любимой, но это невозможно, потому что ты все еще ненавидишь себя.

Надежность. Возможно всегда опирались только на меня. Не знаю. Хочу! Хочу опереться и довериться. Но опять безумные хлопки по рукам и слово «Нельзя!».

Слабость. Сильная снаружи – слабая внутри. Как же хочется быть настоящей, доброй, ласковой, отзывчивой, состоявшейся ЖЕНЩИНОЙ. А возможно? Не пробовала. Вечно «полумужик», «полубаба», «полусоздание», «полуигрушка». Зачем? Не знаю, сама придумала. И понимаю сейчас, что жизнь не удалась.

Время. Бесконечно долго. А хочется скорее. И все решится в одночасье. И, слава богу.

Счастье. Оно мимолетно. Думаешь, вот оно пришло, но нет, оглядываешься и понимаешь: его просто нет. Счастье – это то, что ты придумываешь сам для себя и не более. Его просто нет, как составляющего этого мира.

Дети. Придуманное продолжение нас. У них будет своя судьба, свое время, своя возможность полюбить и возненавидеть, приобрести и потерять. Но все кончится одним.

Смысл. Невозможно найти его там, где его нет и быть не может, потому что это пустота. Пустота вокруг и везде.

Слезы. Искорки утерянной любви и счастья. Но откуда они берутся, если любви и счастья не существует.

Так значит, мы рождаемся с черной дырой в сердце и голове и с ней же и умираем. Все бесполезно.