В колонках играет - Storywriter

 

Вымышленная земля, вымышленное окружение. Все, все, все в этом месте было вымышлено. Все было покрыто, каким-то мутным воздухом, который слегка пьянил. Все в округе менялось в мгновение ока. Даже солнце и то могло сделать свои дневной оборот за пару часов, а то и доли секунд. Время здесь потеряло свою власть над миром. Так что же таки осталось управлять этим всем безумием? Точный ответ на этот вопрос не был известен никому. Богом забытый мир превратился в иллюзию страха, безумия, отчаяния, ненависти и всем тем, что осталось в мертвых душах, слегка разбавленной остатками мечты и надежды, что появиться тот, кто вернет все на свои места. Или сделает ничтожную попытку. Ведь, если рискнуть всем тем, что осталось в тебе человеческого для того, чтобы  выиграть войну, в которой в любом случае проиграешь, не всегда будет поражением. Ведь ты понимаешь, сколько сил потратил на это, сколько раз перебарывал свой дух и едва живое тело, которое и без этого имело миллиард ран, которые на ходу закрывались, оставляя за собой покореженные линии плоти. Ведь это все-таки твоя победа над собой.

Идти против своего сознания, разума, это можно было бы назвать нежным самоубийством или все-таки потери рассудка или неким выходом, выход из всего этого. И это тоже не имело своего точного ответа, все те, кто пытался это сделать либо умирали, либо пропадали с концами, либо совсем выпадали из этой реальности:  становились призраками прошлого. И все-таки мир игрался со всеми как хотел, словно маленький ребенок. Пожелал жизни, он создал, пожелал смерти, и он убил, без всякой ответственности. Хотя, для чего она нужна была это ответственность? Ведь возможно, что и у мира появилось свое сознание. И тот, кто его создал и оставил его играться, по этой причине. А возможно это было и наказанием, за те деяния, за которые этот мир и получал глубокие и растянувшиеся шрамы. Которые не давали не на секунду, расслабиться, которые кровоточили даже тогда, когда они затягивались.

 Только ветер, покачивал вечно зеленевшую траву и переносил песчинки песка с одного места на другое. Ночное небо покрывалось различными пятнами, которое когда то назывались звездами. А сейчас, она напоминали на небольшие разбитые осколки стекла. Иногда с небес, когда они совсем с безнадежностью наблюдая сверху, падал пылающий в полете пепел, который с появлением лучей превращались в фиолетовые ленточки, взлетающие вверх, и кружились по воздуху, оставляя за собой побледневший красный след.  Наверное, это место знало лучшие свои времена.   

Серия сообщений "Записки прошлего":
Часть 1 - Записки прошлого 1.1