"Мы не заложники

матрицы судеб

Делай что должен

и будь, что будет..."

Это было так незнакомо и ново для меня! 

Прости, анимал джаз, в следующий раз я подготовлюсь получше!)

 Вот и в наш город заглянуло тепло. Жаркое, удушающее, дезориентирующее тепло

Год прошел,мелькнув несколькими яркими вспышками перепадов. 

Год назад - холодный сильный ветер, на мне два капюшона и , кажется, ни одной перчатки. Год назад жженные волны поля уже пронизаны нитями травы, по ним шагают птицы. Пляж, с серыми камнями и следами от колес на песке. Лес в красивом оттенке.

Год назад отец убил, и я не знала,что чувствовать. Год назад я уже не получала посланий с того конца города. я написала о нем тогда последний(?) стих, в котором сплелись слишком многие. Год назад началась это поебень с Максимом и теперь,благо, кончилась. 

Осадка в душе, как пыли на стенках стакана, осталось много меньше и половин и четвертей, но.. этого все равно очень много и через край. Почему-то не звонят колокола. 

 Если есть она, мне не страшно в огромном Вавилоне...

Нужен всего лишь один человек, к ногам которого я смогу положить все, что есть у меня, тот кто примет, поймет. Я все больше понимаю, мне не хватает поддержки извне, одобрения.

Ко мне приклеилась новая цифра, у меня день рождения, и я ничего не чувствую.

Наверное теперь буду тут представать только в роли читателя тут, и больше ничего не скажу этому электронному полю. 

Я не знаю куда мне шагать, но точно знаю, что наполнение этого блога угловатыми мыслями мне не поможет найти верный путь. Может, напишу, когда у меня будет все очень-очень хорошо. Все мысли буду передавать бумаге, во всяком случает какую-то ценность они представляют только для меня. 

Все несется очень стремительно, что можно просто закрыть глаза и плыть по воле течения, задевая острые ветки поваленных деревьев ногами. церез три дня (ТРИ!!!)  Z. и конец четверти.

Федор Михайлович, 
Всё по нулям, но так хочется жить, 
Вырезая своё лицо из паспортного фото,

 Сегодня вдруг та же кухня и те же люди,что год назад, та же еда, похожие шутки. Как будто новый виток. Все странно.

 "Это было в Швейцарии, в первый год лечения, даже в первые месяцы. Тогда он еще был совсем как идиот, даже говорить не умел хорошо, понимать иногда не мог, чего от него требуют. Он раз зашел в горы, в ясный солнечный день, и долго ходил с одною мучительною, но никак не воплощавшеюся мыслию. Пред ним было блестящее небо, внизу озеро, кругом горизонт светлый и бесконечный, которому конца-края нет. Он долго смотрел и терзался. Ему вспомнилось теперь, как простирал он руки свои в эту светлую, бесконечную синеву и плакал. Мучило его то, что всему этому он совсем чужой. Что же это за пир, что ж это за всегдашний великий праздник, которому нет конца и к которому тянет его давно, всегда, с самого детства, и к которому он никак не может пристать. Каждое утро восходит такое же светлое солнце; каждое утро на водопаде радуга; каждый вечер снеговая, самая высокая гора там, вдали, на краю неба, горит пурпуровым пламенем; каждая «маленькая мушка, которая жужжит около него в горячем солнечном луче, во всем этом хоре участница: место знает свое, любит его и счастлива»; каждая-то травка растет и счастлива! И у всего свой путь, и всё знает свой путь, с песнью отходит и с песнью приходит; один он ничего не знает, ничего не понимает, ни людей, ни звуков, всему чужой и выкидыш. О, он, конечно, не мог говорить тогда этими словами и высказать свой вопрос; он мучился глухо и немо; но теперь ему казалось, что он всё это говорил и тогда, все эти самые слова, и что про эту «мушку» Ипполит взял у него самого, из его тогдашних слов и слез. Он был в этом уверен, и его сердце билось почему-то от этой мысли…"

- ФМ