Глубоко и тонко ты режешь мои грани. Можно оставить все, и меня в том числе. А мне страшно в пустоте своих страхов, и болезненно колко давят углы стен. Удары под ключицы, и поцелуи по шее. Блаженства ради продам себя на ярмарке бытовой у_твари. Тонкие кружева чувств сплетаются в темноте судеб. Я убегаю за свою грань, и слышно только как пятки касаются щебня. Мои мысли прячутся в темных шкафах одиноких людей. Среди хлама обыденности, среди темноты лет я не нахожу себя в ком-либо. Неизменным остается глухое постоянство больных слов. Вырезаю из себя, сеточкой тонкой, душой бесполезной – нелепые фигурки душных душевных терзаний. Прощаться не научили, умею прощать. Здесь тишина укутывает меня в шале сладкой грусти. Вкус кофе и сигарет уже настолько привычен, что я не удивляюсь хрипам своего сердца. Все привычно.
Громкий смех стискивает в свои лапы, заставляет глохнуть и желание убегать. Зову на помощь саму себя, без идей и принципов – не услышу.
Терпкие вкусы и сладкие укусы. Перышком по обнаженному телу, одинокой статью в поле ржи. Тайные желания бьются из стеклянных рамок. Распознать себя в зеркальном отражении воды, и легким движением ладони все уничтожить. Чувства со всего размаха бегут в пустоту слов, закрывая реальность снов. Игры не игры со своими потертыми правилами и глубоко больно в эйфории собственной жизни. Разлетаемся в конфетти отчужденности и больного сознания. Я больна. Я больна чувствами. Это не лечится, это не видно, я этим дышу. В бокале собственной грусти я разнесу себя на миллионы частиц. Тяжело от осознания.
Я разрешаю себе грешить с неистовой страстью и сухостью губ. Как только я получаю желаемое, я выбрасываю себя, я швыряю себя в помойку глухих амбиций. Не подъемная личная реальность, с тяжелым чемоданом мыслей. Голова забита ненужными проблемами, такими же придуманными, как и все сказочки народов мира. Желания победы над разумом нет, глупо искать счастья, где его точно нет. Вкус эйфории одиночества не поймать, не вдохнуть, не услышать. Боль намного блаженней и явственней большей части эмоций. Зеркальные комнаты пропахли парафином, и светятся ярче, в блике сотни слов. Не нужно искать ответы на вопросы, которые задаются шепотом и только в кривое отражение.
Кромки льда на моих губах, и я мерзну в своей пустоте. Жуткий страх себя, жуткая реальность без кого-либо. Целованная сотнями, но так никому ненужная. Реальность удушит, и пройдет мимо, хлопнув дверью. Так и буду расстреливать себя в пустоте, и пока не сожру окончательно, видимо не успокоюсь. Танцую на осколках. Все слишком просто, чтобы сложно понять.