Посленовогодние сны в горошек не дают мне расслабиться даже ночью. В них мелькают все те, кто когда-то был мне нужен, или нужен до сих пор. Даже те, о ком так хочется не думать. Посленовогодние экзамены полосками не дают мне скучать и требуют много сил. И я этому рада, потому что у меня есть возможность выплескивать хотя бы часть нерастраченной энергии. Посленовогодние ежедневные пироги не дают сбросить чёртов набранный килограмм, но доставляют удовольствие и возможность освоить новые рецепты, на которые раньше почему-то не находилось времени.

Посленовогодние гирлянды еще висят по стенам, а осыпающаяся ёлочка напоминает о бессмысленном празднике, который в этом году так и не принёс мне чудес. И дед Мороз не пришёл, и пробкой вправило ему мозги настолько хорошо, что я рада за него. Но одновременно мне хочется плакатьв подушку и молча кусать локти. Но, пожалуй, есть в этом и плюсы. Неосуществимость и бесперспективность желаемого несколько остудили мой пыл.

Если так будет дальше, то я буду спокойна.

Абсолютно непроглядная чернота за окном - ни луны и даже ни звездочки. Темно, незаметно, неслышно - хочется раствориться в этой томной безликости.  В этом полотне без изъяна. В этом мире теней и волшебства. В мире, который изменяется согласно нашим желаниям и мечтам. В мире, где краски сгущаются, а эмоции остывают. В этом самом мире. Раствориться. Беззвучно. Чтобы наутро вновь вернуться к жутковатой реальности. К жизни, в которой всё - как на ладони. Не укрыться под пеленой тёмного воздуха. Не успокоить вспыхнувшие страсти. Не разложить возникшие мысли.

Ночь - это единственное время, когда можно подумать о том, что никогда не станет реальностью.

Пальцы бьют по клавиатуре, а голова почти ничего не соображает. Кроме, пожалуй, того, что сегодня будет целый день. Пустой, ничем не занятый день, который мне предстоит посвятить разборам своих лекций. Лекций, написанных моей рукой, моим почерком, неровным и круглым, скачущим и вязким. Никому не понятным. Кроме меня. Порой мне кажется, что такова вся я. Как мой почерк. Скачущая, неровная, всегда разная и абсолютно непонятная.

Повисшей вязью исписана далеко не одна тетрадь. Истрачена уйма бумаги и пасты. Наверное, это все не зря, не просто так. Так не просто мне поначалу было научиться писать, быстро и красиво. Быстро - научилась, красиво - нет. Но сам процесс письма затягивает. Завораживает механическое движение руки, доведённое до автоматизма. Завораживают вылетающие из-под кончика ручки буквы, связанные в слова. Сейчас, в современном мире, написанное от руки вытесняется напечатанным. Но ведь в холодном, отпечатанном машиной тексте нет ни капли души. Ни эмоций, ни мыслей, ни жизни. В мире механизации все меньше внимания уделяется живости и настоящности. Все должно быть четким и стандартизированным. И никакие манипуляции со шрифтами и картинками не дадут вам почувствовать настоящего человека за скупыми рядами одинаковых букв...