Так странно и порой удивительно неприятно. Все мы рождаемся, растём, живём в каком-то определённом месте, в какой-то стране. Например, пусть это будет Россия, хотя на самом деле это не столь важно. Мы живём здесь, любим, грустим, радуемся... И вдруг наступает момент, когда некоторые уезжают отсюда. Покоряют другие страны, надеясь на лучшую жизнь. И пытаются жить, любить, грустить и радоваться, но уже там. В другом месте, в другом мире, на другом языке.

Мне кажется, это в какой-то мере предательство. Не страны, не родины. Это было бы слишком пафосно.
Предательство своей жизни. Себя, своих корней. И пусть то место, где ты родиля, не самое лучшее. И пусть где-то может быть лучше.

Где родился, там и пригодился.

И мне до боли жаль тех людей, которых выселяют из страны. Это, наверное, было бы самым страшным наказанием для меня.

А я люблю Россию.
Cо всеми её матрёшками, самоварами, тульскими пряниками и нестабильной экономикой.