Вчера в разговоре про творчество Пастернака
Татьяна975 написала

Поэзию Пастернака, по-моему, нельзя полюбить сразу. В нем начинаешь разбираться постепенно, когда он часто на слуху. Как классическую музыку можно слушать, долго не понимая. Но процесс идет подсознательно, и в один момент происходит чудо - появляется желание, а потом потребность в серьезной музыке.Так и его стихи...И так, и этак, и по разному поводу примеряешься к ним. И вдруг открывается такое...половодье красок, света, образов...И удивление, что все это не виделось прежде..."Был утренник.Сводило челюсти,И шелест листьев был как бред..."

Думаю, у нас у каждого свой особый путь к любому произведению искусства. Что-то приходит сразу, как яркая вспышка молнии. Приходит и остаётся с человеком навсегда. Что-то приходит медленно, после неоднократного обращения. А что-то не приходит никогда (причём это не значит, что человек этого не знает, не видел, не слышал), просто не происходит того магического контакта, когда с "души спадает пелена".
Я, например, очень долго шла к "Мстеру и Маргарите": сначала сутки лихорадочно читала ксерокопию журнального варианта (потому что надо было передать дпльше по цепочке страждущим приобщиться к запретному) Никакого уовольствия - голая констатация фактов.
Точно так же не произошло у меня свидания с Моной Лизой в Москве - "45 секунд под дулами автоматов"...
И только потом "пришли" и "МиМ" и Мона Лиза и очень многое ещё...

-Ноэль-
Знаешь, раньше я тоже думала, что до некоторых авторов, поэтов, фильмов нужно дорасти. Но потом поняла, что есть такие, которые просто не мое.

Не нужно дорастать! Каждый понимает в меру собственной испорченности. "Тиля Уленшпигеля" Шарля де Костера я первый раз прочитала в классе третьем, потом в девятом, потом в универе, потом после 30-ти и каждый раз видела и понимала всё по-разному. В седьмом с восторгом отчитала "Гойю" Фейхтвангера.
Мои родители никогда не запрещали мне что-либо читать (исключение - "Собака Баскервиллей" в пятом классе, когда я ночью воплями перебудила всю семью). Правда, время было другое...

В Маяковского я влюбилась в универе - большой, красивый, необыкновенно ранимый человечище!