Горе луковое от одежд шелуша,

Не спеша удаётся поплакать.

На ушах наших даже уже не лапша,

А белёсая слизь доширака.

Нет греха с добродетелью в блёклой стране.

Ни прощённых тебе, ни простивших.

Не от гнева-стыда, - просто хором краснеть, -

Под лучом светофора столпившись.

Помаленьку хлебаем эрзацный уют.

Кофейком растворимым с устатку.

Соловьи под фанеру нам песни поют

И бумажные розы кустятся.

Вместо радуг блестит на асфальте бензин.

Нарисован очаг на обоях.

Но у нас не отнять ни всамделишность зим,

Ни любовь к дуракам и пропойцам ©