Ударом песочных часов является тишина. Поэтому они всё время бьют вечность...
 

Маленькой, я часто проводила время у бабушки. Оно и ясно, все работали. Я приходила со школы и после обеда, оставалась на кухне - делать уроки за столом. Там висели старые, издающие при тиканье громкий звук, часы. Он был тайной природы, помню, как эхом отдавался в ушах, как я пыталась от него скрыться. Открывался он только в тишине, единении...

Дома никогда не было тикающих часов...Может поэтому, там было уютнее, теплее.

Зачем считать время... Едва ли есть в этом смысл, пусть себе идёт по широкой, необузданной тропе!

Я страдаю от прошлого. Нет, даже не из-за ностальгии, а вследствие осознания того, насколько мне противно всё происходящее ранее. Да, может, и сама ностальгия противна. Раньше для меня она была как бальзам, я любила упиваться прошлым ушлым, тухлым счастьем, не осознавая о том, что оно уже умерло. Зачем я в себе его хранила? Для своего успокоения и построения иллюзии бесконечного тепла. Наверное, уровень псевдосчастья поднялся до горла и стал смердеть при каждом вздохе, награждая пессимистическими настроениями, отсутствием здравых, в обычное время, рассуждений и головной болью...

Слова, предназначенные для одного человека, ничего не дадут другому. Слова живут только секунду, это такая же одноразовая вещь, как condom, только наоборот - condom, так сказать , на миг разъединяет, а слова на миг объединяют. Но хранить слова после того, как они услышаны, так же глупо, как сберегать использованный...

В. Пелевин. "T".