Я вышла тихо, почти на цыпочках, чтобы не скрипнуло старое деревянное крыльцо и не потревожило чуткий сон белых цветов. Ночь такая холодная, что их запах осел на лепестках мелкой росой. Его нельзя учуять, только слизнуть с них. Это первая такая ночь в этом году. Воздух кажется необыкновенно разреженным. Сложно дышать. К горлу подкатывает ком, и что-то больно-сладко давит изнутри в районе солнечного сплетения. Наверно, это душа.
Тихо, здесь очень тихо. В городе так никогда не бывает. В городе всегда слышищь какой-то плотный шум, даже не столько звук, сколько вибрация - от стен, от ужинающих за сненой людей, от асфальта дороги, от труб завода через дорогу, от проезжающих машин по ней машин. А здесь тихо. Редкие звуки - цикады, вой собак вдалеке, изредка чьи-то голоса - делают тишину только плотнее, бездоннее. Она гораздо реальнее звуков. Наверно, так должно ощущаться не_слышание.
Дыхание рождает прозрачный туман.
Если долго стоять на росистой траве, задрав голову к тысячезвёздному небу, то кажется, что тело начинает растворяться в этой ночи. Сначала перестаёшь чувствовать руки и ноги, даже захочешь ими пошевелить - уже не получится. Потом пропадает ощущение холода. Почти до последнего остаётся стук сердца и пульсация жилки на неудобно вывернутой шее, но потом уходят и они. И тогда уже ты смотришь тысячами звёзд в эти странно распахнутые глаза, как полуиссохшие колодцы, отражаясь в застоявшейся темноте на их дне.
И вдруг оказывается, что вокруг, везде, со всех сторон - огромный спящий мир, видящий цветные сны про маленьких и смешных людей. Про добрых людей и злых, про умных людей и глупых, про весёлых людей и грустных. Мир улыбается во сне или плачет, в последнее время он всё чаще плачет, потому что ему снятся кошмары про жестоких и несчастных людей. Они пытаются убить мир, и во сне он очень боится не проснуться и на самом деле умереть. Но когда придёт утро, солнце нового дня прогонит вчерашние кошмары и мир снова улыбнётся.
Стрела стремительно летит обратно, серебрянная нить дрожит в свете падающей звезды. Я очнулась на груди спящего мира, в его влажной и холодной траве, на самом дне звёздного неба. Август - это дверь, которую забыли запереть. Непривязанные души легко ходят сквозь неё. Рискуя не вернуться.