В моем городе тихо, дождливо и серо. Вы заметили, я начала писать о_себе, не о нежности, грусти, хандре – а о себе, своих [недо]переживаниях и, забытых за время целого_дня на работе, чувствах. Я учусь писать стихи и любить silver autumn (и почему по-английски это звучит как-то более красиво?), я теперь читаю много блогов – одни, потому что люблю, другие – потому что вы обидитесь, если я не прочту. И не спрашивайте, все равно не скажу, почему читаю ваш.
Я смотрю фотографии на любимом форуме намба ту, красивые/грустные и обычные/любительские, а еще мне очень интересно какие девочки нравятся вон тому самому красивому мальчику из довуза, который между прочим тоже в психологию идет.
Я хочу ездить в метро и писать вам всем смс-ки, жаль я не знаю ваших номеро. Как тупым лезвием по внутреннему сгибу локтя – я не могу ходить по чужим улицам и боюсь [не]своих лестниц.
Думаете это проза моей жизни?
Ошибаетесь. Это поэзия смерти. Длиною в вечность из сколько то сот постов.
У блогов тоже есть свой срок годности.

P.S. Всех с праздником =)