Я хочу завтрашнего утра. Я хочу идти по влажным жёлтым листьям и петь тихонько про себя: "какая терпкая клёвая осень", и кусочек тебя в моей осени. Тебя малореального, почти виртуального. Не скажу о чём-то глубоком к тебе, может мне просто нравится думать о тебе? Да, я невыносимо хочу тебя видеть, но что с этого? Это ни в коем случае не дальнейшее "вместе". Подари мне завтра хотя бы свой голос.