Сердце щемящее перебинтовано.
В клочья разорвано небо над будущим,
Кровь (для сохранности) пастеризована,
С миром потерян последний связующий.
Чувства/стремления/знания/мнения,
Перемешавшись во сне и неясности,
Претерпевали видоизменения
До состояния газообразности.
Где ты, злой гений, играющий судьбами?
Что ж ты краплёными картами/душами
Сдал эту партию/жизнь? Междупутьями
Нас разделил, но лишил равно(у)душия
 

(с) 

 .в один из дней.

 

однажды я убью тебя. 
холодным утром.
холодным не значит зимним.
больно не больно а холодно.


пустые осколки злости..
откуда их столько.
так и стоишь склеенный.
хоть бы к сердцу, хоть бы в легких.
не важно ничего ни че го ни че го я схожу с ума
без единой причины без остатков запретов
лети, лети дальше, навылет
я знаю что в окнах не бывает дверей 
и знаю что кошки не курят траву.

нет ничего важнее важного. 
не вижу входа выхода 
ничего не вижу, НИЧЕГО!!!

думаешь "ты", говоришь "бред"
сейчас я бы прыгнула.
не знаю откуда что зачем в какие двери
ни в какие ворота
просто глубоко в каждом живет что то
как тиран и пирожное
мы становимся тем чем хотим

\всегда так.
/неважно, да.

все настолько пусто.......

бессмысленно говорить бессмысленно спрашивать.
смысл есть где то.
логика не здесь.
 

  По сравнению с опасением, что он не хотел быть со мной, опасение остаться без души казалось мне ничего не значащим.

"а потом было утро..."
и небо не упало на землю, и твой дом не взорвали террористы, и не пробрался в квартиру маньяк-шизофреник.
вообще ничего.
я..не знаю. тупо не знаю, бубнишь ты.
как пять метров до подъезда.
когда идешь и думаешь 'где ты гребаный маньяк', приди, поймай, изнасилуй и убей.

и никто не трогает.
ты заходишь в подъезд, садишься на пол в лифте и двадцать раз тыкаешь стоп.
сидишь и думаешь, кто я, бля, что я.
сидишь в гребаной вонючей кабине лифта на полу и тебе похуй.
просто похуй на все.
просто огрызок мысли в голове.
всего одной. одной, бля.

..и подозрительно похуй на то что 'нас' 26 миллионов в контакте.
и на дни рождения людей которых я не знаю.

осколками по морде.
истерия. 

(с)

 — У вас что, пиво кончилось или воду из бассейна спустили? — спросила она иронически, застегивая пуговицы.

— А у тебя что кончилось? — спросил он.

— Любовь у меня кончилась, а я пытаюсь понять почему… — сказала она тихо, подворачивая слишком длинные рукава мужской рубашки, и сама удивилась своей откровенности.

— Любовь? Это какая, когда держатся за руки? Нельзя всю жизнь держаться за руки, потому что рано или поздно руки затекут. Такая любовь всегда кончается, — сказал он, спрыгивая на песок. — Когда-нибудь да кончится. Подругому не бывает, иначе мы все поумирали бы. Но важнее любви то, что остается после нее.

 

...Значит просто не надо верить
и Загадывать в октябре.
два ноля разорвали время,
отражаясь в календаре.
потому что не надо слушать
рёв дождя (это всё пиздёж),
всё равно мы его задушим
или пустим под финский нож.
притворяйся и хлопай дверью,
если даже сорвался зря,
два ноля разорвали время
в отражении календаря.

(с) Леха Никонов

ближе к ночи ощущения приобретают хоть какие то границы.
я могу потрогать их рукой.
вы трогали руками звезды?
а они падают, падают...
а те, кто там, внизу - радуются.
говорят, к добру.
говорят, теперь все будет хорошо.
а ты смотришь и думаешь...
а я смотрю и чувствую себя потолком кукольного домика.
осталось одно яблоко внутри, и новых уже не будет.
покажи мне решительность, вспышка.
покажи мне спокойствие, вспышка.
свечи горят.
брат боится черных свечей.
лучше бы людей боялся.
скорей бы лето.
вся жизнь это спираль "скорей бы уже".
скорей бы уже осень. будет спокойствие.
скорей бы уже зима, снег наверняка поможет.
скорей бы весна, все должно измениться.
скорей бы лето, уехать, забыться.
скорей бы, скорей бы.
а потом опять осень.
и никуда не денешься.
я боюсь февраля. больше всего.
даже больше правды и кукольного снега.
старательно не делаю то, чего хочу.
намотать артерии на ноготь и катись оно все..
но так ведь тоже не будет.
потому что чисто физически невозможно.
я чувствую. значит не все еще..
значит все уже. ни разу..
не было ни единой причины.
ни-ко-г-да не было.
а теперь есть.
значит, не будет луны.
значит, сменяем пластинку.
чувствую себя шпионом.
чувствую себя нехваткой никотина.
а потухшие сигареты чувствуют себя мной.
слишком много мошкары.
а на полке искусственный снег в баллончике.
в глаза, сука, в глаза целься..
это похоже на кошмар.
никак не проснуться.

Там, под кожей, что то еще больно бьется, заставляет жить, дышать....но для чего?.. и хочется упасть на землю, дрожать от всхлипов лопатками и кричать....кричать в пустоту....(с)

полчаса нехватки кислорода и ножей в легкие.
два часа отсутствия сил встать или хотя бы поднять голову.
час бреда и кинокошмаров во сне.
итого - этап лихорадки пройден.
пациент идет на поправку до следующего срыва.

вы думали оно не так, а оно прямо таки вот так.

а уже ведь и забыла как это бывает.

нужно бросать курить.
это все равно что стереть память.
не.во.з.мо.ж.но.
нужно поспать.
но черт побери...
эти кошмары изучены до уровня раскадровки.
можно было попрощаться.

ирония судьбы - это когда человек, ненавидящий английский язык уходит по английски.

можно было.
сколько всего можно было сделать.
неважно чьи руки опустились, кому не хватило сил или терпения.
в итоге остается только музыка, как всегда.
"а небо хочет упасть, оно потеряло покой...небо хочет быть мной..."

чертова нехватка публики.
чертова нехватка тепла.