глядя на поезда,мы сидим гдето,чему нет названия.справа от тебя стоит недопитая бутылка budweiser, а гдето сзади-уже основательно запылившаяся гитара,которую ты разбил об голову тому парню,что прижал меня к стене.гдето вдалеке звучит пыльная музыка,она пахнет треснувшим проигрывателем и пустыми пивными кружками.
нам нужно вставать,идти вперед навтсречу закату по трассе 66.
-дай сигарету.
ты вальяжным жестом достаешь пачку из переднего кармана своих затертых ливайсов,чуть отклоняясь назад при этом.
прищурив глаза,смотришь на солнце.я украдкой смотрю на твои тонкие губы.они так мне..
пока у нас есть сигареты,пока мечта о лучшей жизни витает в воздухе,вот протяни руку-и она безраздельно твоя,ты будешь рядом чувствовать этот привкус серой дороги,который оседает внутри.

ты пыль.я провожу языком по деснам-и ты мой.