Вечер нежно синеватый
Сумерек сгустил кольцо
Одичавший пёс кудлатый
Мордой тычется в крыльцо.

В доме скрипнет половица,
Прошуршит в сенях подол.
Кто ты милая блудница?
Заходи, садись за стол.

Зелена вина хмельного
Я налью тебе в хрусталь.
Извини, но нет другого,
Лишь сердечная печаль

Вместе с грустью неизбежной
В доме этом жгут свечу...
Улыбнись тепло и нежно,
Улыбнись, я так хочу!

Слишком мало улыбалось
Женщин милых и простых.
Мы одни с тобой остались
С общей грустью на двоих...

Козырная карта бита,
Жизнь по новой не начать.
Лишь вино в бокал налито,
Да сгоревшая свеча...

Снова скрипнет половица,
Не пойму я ничего,
Где ты милая блудница?
В тёмном доме никого.

Просто вечер синеватый
Сумерек сгустил кольцо.
Одичавший пёс кудлатый
Мордой тычется в крыльцо.

"Борис Бударин"

Он говорил, что любит многих женщин,
И что не может ей принадлежать...
Что он свободен, очень переменчив,
И что не стоит его ждать и ревновать

Она смотрела вдаль... Не отвечала
Лишь сигаретный дым клубил в окно,
И улыбалась, словно вспоминала,
Что где-то это слышала в кино

А он сказал: "Ты нравишься мне, детка!
Давай побудем вместе пару дней...
Ты, правда, не блондинка, а брюнетка,
И я люблю - немного похудей..."

Она спокойно затушила сигарету,
К нему прижалась, сильно обняла...
В глаза взглянула, привыкая к цвету,
Добавив поцелуями тепла

Он понял, что она не возражает:
"Наверно, многих знала ты мужчин. -
Добавил, - А твой запах возбуждает!
И гибкая ты, словно пластилин..."

А, уходя, сказал: "Все было мило!
Пусть это будет только тэт-а-тэт..."
Предупредил, сама чтоб не звонила:
"Я сам перезвоню тебе! Привет!"

Она кивнула, и ему рукой смахнула
Пылинки незаметные с плеча.
В глаза его опять на миг взглянула,
И дверь закрыла с помощью ключа

Он позвонил, послал десяток сообщений,
Но телефон молчал и день, и два, и три...
Он знал уже количество ступеней
В ее подъезде, от крыльца и до двери

Он дозвонился ей через неделю,
И с дрожью в голосе, спросил: "Где ты была?
И полуслову твоему не верю...
Так как ты развлекалась без меня?"

Она не отвечая, отключилась.
Он приезжал, стучал и вновь звонил...
И как-то дверь в ночи ее открылась,
Когда он просто, как щенок, под ней скулил

Она его на кухню пригласила,
И предложила кофе или чай...
И он сказал: "Ты сердце мне разбила!
Ты больше меня, слышишь, не бросай"

Она вздохнула: "Не ходи без приглашенья!"
А он ответил: "Будь моей женой!"
Она сказала: "Это заблужденье,
Люблю свободу, хорошо одной..."

Он закурил, дрожащими руками,
И холодом сковало все внутри,
И скулы заходили желваками,
И в сердце будто вставили штыри

Она сказала: "Жизнь менять не собираюсь.
И ничего, и никому я не должна,
А что к тебе на шею не бросаюсь,
Так я привыкла быть уже одна..."

А он молчал, а что он мог ответить?
Еще никто ему отпора не давал!
Еще такую женщину не встретил,
Которая сразила б наповал!

Снег шел с полуночи сильней, Метель носилась ошалело... А ты стояла у дверей Вся в серебре морозно-белом. Ночную разорвала муть - И мой порог переступила. Доверчиво ко мне на грудь Свои ладони положила. Дрожала грудь моя, когда Она твои ладони грела, С них леденящая вода Стекала, обжигая тело. Метель утихла за окном. Рассветом небо прояснилось. Глаза открыл. Взглянул кругом - Ты мне, наверное, приснилась. Не станут явью никогда Виденья призрачные эти. ...Но талая блестит вода На лакированном паркете. "Автор не известен"

Тускло мерцает
в холодном тумане луна.
И распахнула
объятья свои тишина.
Где-то часы
в темноте фиолетовой бьют.
Воспоминанья
мне снова уснуть не дают.

Белое платье.
Весенних фиалок букет.
Свет фонарей потускнел,
и зажегся рассвет.
Старый подъезд
и уютное наше жилье...
Носишь ли ты
это белое платье свое?..

"Автор не известен"

Люблю тебя.
И нежность губ твоих
Мне часто снится этими ночами.
Когда-нибудь огонь остывший их,
Как неизбежность, встанет между нами.

Когда-нибудь последнее "прости"
Сорвется с губ, еще любимых мною,
И на еще не пройденном пути
Мы навсегда расстанемся с тобою.

И станет все былое легким сном,
Любовь, как нить непрочная, порвется,
И в будущем, бессмысленно пустом,
Она уже ничем не отзовется.

"Автор не известен"

Есть такая легенда — о птице, что поет лишь один раз за всю свою жизнь, но зато прекраснее всех на свете. Однажды она покидает свое гнездо и летит искать куст терновника и не успокоится, пока не найдет. Среди колючих ветвей запевает она песню и бросается грудью на самый длинный, самый острый шип. И, возвышаясь над несказанной мукой, так поет, умирая, что этой ликующей песне позавидовали бы и жаворонок, и соловей. Единственная, несравненная песнь, и достается она ценою жизни. Но весь мир замирает, прислушиваясь, и сам Бог улыбается в небесах. Ибо все лучшее покупается лишь ценою великого страдания… По крайней мере, так говорит легенда.

Джин Истхоуп,
«старшей сестре»

Это работы из листа А4

Читать далее...

Величие и красота

Некогда своей красотой эти строения вдохновляли великих художников. А простой люд замирал видя их величие и красоту. Сейчас многое изменилось. Отношение человека к религии изменилось, и они сейчас интересуют только лишь туристов, тихо умирая под гнётом времени.


Внешний вид Боделвайденской церкви, Уэльс.
Читать далее...