Без заголовка |
Тихо летят паутинные нити. Солнце горит на оконном стекле. Что-то я делал не так; извините: жил я впервые на этой земле. Я ее только теперь ощущаю. К ней припадаю. И ею клянусь... И по-другому прожить обещаю. Если вернусь... Но ведь я не вернусь.
Минск, 1995.
Р.Р
Комментировать | « Пред. запись — К дневнику — След. запись » | Страницы: [1] [Новые] |