ударяясь, пишешь, выводя каждую букву, с болью раненного мотылька,
а ведь получится, что переосмысливаешь ситуацию, все кажется до крайностей близким, кротким, понятным, бережливым и приятным, а оборачиваясь, кажется, будто в рукав свежего шерстяного свитера попала капля воды, и так трудно
но это не хуже, чем днями и ночами переживать, или даже во сне видеть то, что является несбыточным наяву.
вечера становятся невыносимо длинными, пусть и темнеет значительно раньше
ветра переменные, светятся в темноте эффектом тонкости и цепкости воздушного падения, внутри будто мягко уходящего торнадо
зябко , как после росы
жду до осени, может прояснится