Навалилась на плечи детские, грусть какая-то непомерная.
И не знаешь что с ней делать.
Грусть от всего происходящего. От осознания. Плюс погода, сволочь, подначивает.
Грусть по невыполняемым обещаниям, по пустым словам. По потерянному, по тому старому миру. А может и не по нему. Грусть из-за того что понимаешь, что обретаешь не то, что надо. Но, то что надо, для того что бы восполнить пустоту. Забить ее как сквозящие щели под окнами. Хочется плакать. Да, именно сейчас я хочу сидеть и плакать перед окном. И успокаивать саму себя чаем (физически), а морально накручивать еще сильнее. И плакать.
Хочется красиво писать. Хочется фотографировать, а ничего не выходит. Не выходит даже нормально общаться с людьми.
А самое странное что хочется плакать а я не могу. Раньше было наоборот.
Хотя я сейчас сижу и выливаю свою немощь в дневник, в очередной раз. Как и раньше.
Пустота полная. Внутренняя и наружняя.
Километры асфальта под ногами и все. Только ботинки стаптываю ходя по этой земле. Ничего не обретая.
Время просто идет вперед, все своим чередом. И вокруг не остается никого...и ничего. Постепенно.