Мне не хватает ярости заката,
В котором взгляд твой чертит письмена,
И скучно без безумия и злата
Листвы, летящей под ноги… Пьяна

Дождём, текущим долго на колени
И в землю, размокающую в грязь,
Была когда-то я… И преступленьем
Едва ль воспринималась наша связь…

А помнишь снег, метущий в переулках
Тревоги первых утренних часов?
Качающая нас двоих прогулка
Была красноречивей всяких слов…

Нам, может быть, немного и осталось…
Растеряно закатами тепло…
Не ярость, а обманчивая жалость
Струится сквозь оконное стекло…

(c) Дорская