"Напрасные слова-а-а-а виньетка ложной сути"

Как, все-таки, неодинаково одни и те же слова могут звучать в устах разных людей. Например, фраза: "А теперь пойди возьми блинчик" - когда ее говорит мама, это одно. Когда тренер в спортзале - совсем, совсем другое!

Вот так выглянешь на улицу из дупла - там слякоть, лужи по колено, сверху снег летит какой-то мокрый, липкий, лоси худые, хмурые бродят, ветки глодают. Сплошной беспорядок.

Хорошо, что мы с котиком создания запасливые, уютные, домашние. У нас и батарея есть, и тапочки, и пледик. Какой декабрь, что за декабрь? Тьху на него!

Всем хюгге в ленту! ))

Вот только написала, как я не люблю, когда мучают еду - так тут же мутной волной фейсбука принесло ссылку на впечатляющий сайт Не сайт даже, а средневековый цирк уродцев, право слово

Все как на картинке - как сделать оладьи из черствого хлеба, как сварить суп, смешав вчерашнюю кашу и трехдневное пюре, как приготовить оладьи из слипшихся(!) пельменей.

Мама, мама, что ж творится-то? Зачем тётя размачивает хлеб водой и называет это "гарнир к мясу"? Нет, я догадываюсь, в каких местах так принято поступать, но если нам пока посчастливилось туда не попасть, зачем же так с нами, а?

Вот какое дело - во многих христианских, с виду вроде благочестивых семьях пища содержится на правах военнопленных. Стоит продовольствие как-будто в концлагере и ожидает неизбежного конца возле колючей проволоки. Видно, что продукты эти домой затянули силой. Впопыхах, без любви, обманули. Все какое-то такое ухваченное торопливо, лихорадочно открытое, растерянное, духовно опустевшее, мерзнет в камерах. Дрянной огрызок зачерствевшего сыра в предсмертной агонии, кусок масла, пол-кастрюли супа, какие сиротские макароны, сначала пробовавшие себя выдавать за «пасту», но теперь уставшие, отчаявшиеся - рожки как рожки. Не вырваться. Какой-то лук инфернальный в нижнем отделении сам не понимает, что с ним происходит, за что над ним издеваются. Месяц назад это был такой сочный Чиполлино, а сейчас? Взопревший вдовец, морщины и увядшие поломанные перья. Ни злости у него, ни надежды - прошла жизнь, как дым.

И откроешь такой холодильник - а там тюрьма, карцер. «Ты кто?» - Спрашиваешь у открытого и забытого йогурта - «Ты за что здесь?». Он уже и не помнит, кто он. Он уже умер в белом безмолвии, хотя на этикетке написано «живой». Скорбная судьба, бесславный конец.

Люди в таких домах сами себя мучают и над едой своей глумятся. Страшно.

Я так не люблю. У меня недавно астрологи объявили неделю галицкой кухни. Ароматы такие, что соседи через порог заглядывают, на обед просятся. А я даже не знаю, как их зовут. Может, это и не соседи даже?

А вот у Казаченка, например, почему-то еще нет Нобеля. Недоумеваю.
"Больно мне, больно!" (с)

Какой-то слишком трезвый взгляд на жизнь

Ну все, теперь отдыхаю дома. После всякого удачного отпуска нужно хорошо отдохнуть.

Чего-то у вас тут без меня случалось?

П.С. Привезла вам гостинец - кактус.

Мне yesmish, т.е. Ва нагадал, что я все деньги на отпуск просажу.

Вот и посмотрим, может ли он размещать рекламу в газетах, как "великий провидец будущего Ва"

Уезжаю я, тратить честно заработанное.

Море, жди меня!

Хорошо быть уродкой: хочешь - читаешь, хочешь - автомобиль водишь. А красавицей - ох, как не просто...

В доме, где я живу, этажом выше снимает квартиру парнишка, переселенец из Крыма. Так что теперь я очень много знаю про таинственные крымские обычаи. Причем знаю исключительно по доносящимся с потолка звукам, ибо в остальном житель нелюдимый и похожий на мышь.

Сначала я ознакомилась с традицией каждую ночь перетаскивать по квартире рояль (или, может, промышленный холодильник какой-то). Смысл этого действа остался от меня сокрыт, но строго в 11 парнишка (возможно, с друзьями, но скорее всего, в одиночку) впрягался в инструмент и до утра (ну, или пока я не засыпала) бодро таскал его из угла в угол.

Потом, к счастью, у мальчишки наладилась личная жизнь. Вместо рояля начался скрип койки и восхищенные женские завывания. На минуточку, я живу в столетнем доме, тут стены как у сталинского бункера. Чтобы соседи тебя услышали, надо включать пароходную сирену. Так что интенсивность и продолжительность личной жизни крымчанина вызывали, безусловно, уважение и даже, возможно, некоторую зависть.

Однако уже вчера вечером я обнаружила, что девушка оказалась либо неблагодарной, либо недостаточно стойкой - снова всю ночь наверху таскали рояль и рубили дрова. Что ж поделаешь, такова жизнь...

Что такое ошибка резидента? Это когда ты за вечер заходишь с друзьями в энный по счету кабак - и у тебя всюду автоматически подрубается wi-fi.

Нет, можно, конечно, теперь пытаться рассказывать, что я домашнее растение и нигде не бываю. Можно, да....

Вот иногда такое настроение, что хочется зайти в лиру и написать: "Как же я вас всех люблю, дорогие френды! Просто безумно люблю, потому что вы такие замечательные".
А иногда, напротив, такое настроение, что хочется зайти в лиру и написать "Как же вы все, гады, заебали....!" И не объяснять, за что и почему.

Обычно я сдерживаюсь, потому что понимаю, что, в сущности, к вам, уважаемые френды, ни то, ни другое настроение отношения не имеет.

А сегодня не сдержалась )))


И чтоб добавить минимальной информативности в пост: на выходных я была в Ровно на встрече с мужем. Вот вам кошечка-сервал из Ровенского зоопарка.

Моя сестра с грустью жалуется на своего партнера по бизнесу: "Это он, значит, в мае во Львов поедет, а мне придется ехать в эту вонючую Ниццу!"

И я ее понимаю. В мае со Львовом не сравнится никакая Ницца, даже если Канн впридачу.

Возвращаюсь я, значит, с утренней пробежки в поликлинику. Появилось у меня такое хобби. Не то, чтобы я сама его себе выбрала, но уже как есть. Так вот, возвращаюсь я. Настроение прекрасное. Холод, темнота, собаки. Все, как я люблю, ага. Итак, бежишь такая, пар от дыхания оседает на вязаной шапке, чувствуешь себя эдакой молодой ланью. Подбегаю к дому, а там в почте уже буклет валяется.

Раньше - и не так, чтобы сильно раньше, всего-навсего месяц назад - в буклетах мне жарко и страстно писали об элитных спа-салонах, тайских массажах и пенной релаксации. И мускулистые мужчины-массажеры подмигивали с рекламной картинки. Я, разумеется, такие буклеты рвала при нескольких свидетелях на мелкие кусочки, как честная женщина. Но перед этим телефоны аккуратно переписывала в тайную книжечку - а вдруг необходимость какая? Собой при этом гордилась - не забывают меня еще в салонах, а не списывают!

И вот, достаю я, значит, тот буклет из почтового ящика, с такой сердитой решимостью. А там ... а там «Весенние скидки на лечение старческой катаракты». Последние два слова напечатаны гигантскими буквами. Специально для тех, у кого старческая катаракта - не праздничное сюрприз, а обыденная повседневность. Вот тебе, значит, поликлиника!

Зашла в дом так, что Пападакис только голову высунул из комнаты и уже полчаса не моргает.

Я люблю Средиземное море в феврале. Там, в отличие от наших широт, в феврале начинается весна, знаете, вот это все: прозрачный воздух, тепло и цветы. И неповторимый запах моря... И ты весь такой тоже оживаешь, вылезаешь из кокона шарфов и кожа лишается своего благородного фирмено-зимнего зеленоватого оттенка.

Я люблю пустыню. Я не знаю ничего красивее, чем пустыня ночью, когда огромная луна висит над песком, перекати-полем и горами на горизонте. И цвет холмов на рассвете (закате) тоже неповторимый, великолепный и сами впишите прочие прилагательные, которые позволит словарный запас.

А теперь я влюбилась и в Красное море, в его воду оттенка, который я видела только в клипах про "Баунти", коралловые рифы и невероятных, фантастических рыб, которые возникают из ниоткуда в невообразимых количествах.

Эти две недели были сплошным путешествием во времени и пространства: из настоящей зимы в весну (на неделю), потом в лето (еще на неделю) - а теперь я вернулась в какое-то безвременье, потому что сейчас во Львове не весна и не зима и не осень, а не пойми что.

Под катом фотки

И да, Красное море - первое из морей Индийского океана, которое мне посчастливилось посетить. Надеюсь, не последнее...

Вокруг кризис и истощение нервной системы. Оглядывая сугробы и коллег модного в зимнем сезоне зеленоватого оттенка, я мрачно хмурюсь и шепчу "изыдите, постылые". Сил моих больше нет, одним словом. Собрав мешок сухарей и перекрестив домочадцев, отбываю в теплые края. Думаю, недельки две зима обойдется без меня.

Вот, значит, после всех этих роскошных застолий, после гастрономических подвигов и кулинарных шедевров, мечтаю я о скромной пшенной каше с тыквой...

Как же это в жизни удивительно устроено. Редкого ребенка не пичкали этой замечательной кашей с ласковыми словами: «Ешь, что дают!». И вечером, стоя на коленках и молитвенно сложив ручки, редкий ребенок не просил доброго боженьку шарахнуть молнией того, кто это полезное блюдо придумал. Да не просто шарахнуть, а так, чтобы пепел еще три дня кружил в воздухе над городом, а птицы заживо сгорали на подлете.

Лично я, когда была невинным неполнозубым ангелочком, любила есть пельмени и требовала к ним перца и уксуса, чем вызвала одобрение и умиление у соседей-пьяниц.

Но годы шли, юная фея превратилась в солидного производителя прибавочной стоимости. И начала любить и без постороннего принуждения есть эту кашу. Варит ее для себя, для семьи, а при случае еще и накладывает заботливо своим племянникам и не чувствует, как черные тучи с молниями собираются над ней под печальным детским взором.

Есть что-то в этой каше глубоко символическое. Как в сказке «Курочка-ряба», которую тысячелетиями рассказывают последующим поколениям, не понимая до конца смысла всех тех яиц, мышек, курочек, бабок и дедов, чему эта сказка учит и сказка ли это вообще.

По итогам Рождества официально заявляю: мы сумели превратить порок чревоугодия в подвиг!

Съела столько мяса во всех видах, что сегодня пришлось забежать в пирожковую и срочно принять внутрь три трубочки с кремом и вишнями. Не забуду глаза глядящего на меня ребенка. Пожелала ему, неполнозубому православному, счастливых праздников. Его время впереди. Тётя тут не от диетической жизни так позорится.

У порядочных львовян рождество надо праздновать так, чтобы масло пропитало ковер на палец. И следы зубов на всем, что под столом. И брызги везде.

Мы на рождество даже мусульман могли бы съесть, если бы они поприличней выглядели.