Среди прочих моих изъянов есть один, с высокодуховной точки зрения непростительный: я не люблю стихи. Даже ("о, ужас!" - воскликнет старая интеллигенция) Бродского, даже ("о, ужас!" - воскликнут хипстеры) Полозкову.
Но иногда что-то вдруг пробивается через мою поэтическую глухоту - как правило, это совсем не то, что общепринято считать "высокой поэзией". И я такая в восторге: "ууууу!"
Вот и сейчас я ууууу! от Марии Стрельцовой

Маруся живёт на дамбе между раем и адом
у неё есть собака, птица в клетке и домик с садом
Маруся живёт спокойно у неё работа такая
караулить ад чтоб он не переливался на сторону рая

Ад ведёт себя хорошо он занят своими делами
мерно гудит и спокойно бурлит котлами
в раю тишина и покой как и велено свыше
рай сияет смеётся и тихо дышит

Иногда Маруся открывает маленький краник
набирает немножко ада чтобы полить герани
известно они от этого ярче ну и остатки
ада она выливает в кофе чтоб тот стал крепким и сладким

Однажды ночью собака лает чувствует странное нечто
Маруся выходит к дамбе и точно открылась течь там
ад струится мерцает переливается под ногами
ад расцветает под светом луны невиданными цветами

Ад звучит как оркестр и пахнет как сто магнолий
Маруся вдыхает ад и совершенно теряет волю
оставь аду течь и рай превратится в море
когда слишком много горя ты уже не чувствуешь горя

В опасности есть восторг в бою упоенье
в раю трепетанье крыл но только в аду движение
но Маруся бежит сама не своя в свой домик полураздета
ей всё-таки жалко рая покоя его и света

Хочется адского сада но жалко неба
Маруся скорей со стола хватает краюху хлеба
и залепляет мякишем всё откуда струится
дымится переливается то с чем хочется слиться

Как ни в чём ни бывало Маруся просыпается утром ранним
собака виляет хвостом в саду как всегда герани
но хлеба ни крошки в доме и Маруся сидит и плачет
а кофе кипит в кофейнике да птичка по жёрдочке в клетке скачет.


П.С. Извините

В продолжение поста о плясках: три типа девушек на дискотеке

А я между прочим, пользуясь отсутствием контроля, хожу в своем физкультурном кружке плясать зумбу.

Нет, я, конечно, необыкновенно талантливая танцовщица и безо всякого дополнительного обучения. Это знают все очевидцы моих зажигательных танцев - те, что уцелели и остались в здравом уме.
Но прежде я танцы терпеть не могла. Все почему? Потому что детская травма.

В детском саду (во времена кровавого советского режима) меня угрозами и наказаниями заставляли участвовать в массовом безумии, которое придумал в опиумных грёзах сам нарком Луначарский лично. Безумие это носило гордое название «Танец цветов». Дети разной степени описаности (из-за отсутствия подгузников и творческого волнения, знакомого любому танцору Оперы) размахивая бумажными цветами, которые помнили еще торжественный визит во Львов императора Франца-Иосифа, бегали по кругу и символизировали беззаботность и большие надежды. В подходящий момент в круг запускали меня с двумя огромными пыльными розами.

Суть моего сольного номера сводилась к тому, что я медленным шагом уставшего Великого инквизитора шла, размахивая кровавыми цветами, как предвестник мрака и погибели грешников. Вокруг бурлила вакханалия моих коллег по танцевальному искусству, а я неспешно продвигалась сквозь нее, шаги мои были печальны, а взгляд безжалостен. Мамы прижимались к папам, а папы втягивали животы, когда я приближалась к зрителям, словно приглашая всех в долину последнего боя.

Зал молчал еще полчаса после того, как я оставляла сцену.

Истории, которые рассказывает моя мама, лучше любого Борхеса. Вот, например, сегодняшняя начиналась так: "Жили в нашем доме мама акробатки, два лилипута и бородатая женщина". А заканчивалась так: "Ну, в общем, всех посадили, только акробатка через окно вылезла, ее не поймали. Потом она еще чемпионкой Европы была, да..."

Да, люблю я семейные посиделки

Так... так... Продолжаем предыдущую тему.
Нужно срочно придумать, чем осень круче, чем лето.
Например, осенью можно никуда не спешить. Летом ведь не успеваешь на календарь смотреть. Только-только развернулся - уже средина июля. И начинается панический бег кругами: "ааа! лето проходит!"

А осенью нееет. Осень нетороплива. Живешь-живешь осенью уже месяцев пять или шесть - глядь на календарь, а там всего второе октября. А даже если и не второе октября, а пятнадцатое ноября - что с того? Кто-то начнет суетиться и паниковать, дескать, осень уже почти всё, ловите последние деньки? Да ни за что. Проходит осень - и хрен с ней. Осень невозможно упустить, пропустить и прое...ть

Осенью можно делать, что захочешь. Выглянул на улицу, увидел дождь - и назад домой, под одеялко. А летом не выйдет. Летом обязательно кто-то спросит: что ж ты дома сидишь? Погода-то какая!!! А ну на улицу, загород, к комарам, клещам и колючкам, одним словом, поближе к природе! Осенью ты сам себе голова. Хочешь спать - спишь. Не хочешь спать - все равно спишь. Красотааа!

А еще к осени не надо худеть. Вообще не надо, настолько не надо, что даже рекламы в гугле "похудейте к 1 сентября: комплекс фитнес-упражнений" никакой не вылезает. И осенью никто не спрашивает: "а чего ты не загорела ваще? А вот смотри как я загорел!". И плевать, что я месяц на море, а вопрошающий три дня на грядках без защитного крема - все равно будет докапываться.

Осенью нет морального долга кушать ягоды и фрукты, когда хочется джанк-фуд. Кроме того, осенью остаются только вкусные фрукты, те, которые я искренне люблю.

Что еще осенью круче?

Моя парикмахерша сказала: "Ну вот, еще два визита - и новый год".
И на меня накатила тоска....

Надо срочно придумать позитивные планы на осень, чтобы она стала ярче и веселее, чем лето! Идеи есть? )

Возвращаюсь я, значит, с утренней пробежки в поликлинику. Появилось у меня такое хобби. Не то, чтобы я сама его себе выбрала, но уже как есть. Так вот, возвращаюсь я. Настроение прекрасное. Холод, темнота, собаки. Все, как я люблю, ага. Итак, бежишь такая, пар от дыхания оседает на вязаной шапке, чувствуешь себя эдакой молодой ланью. Подбегаю к дому, а там в почте уже буклет валяется.

Раньше - и не так, чтобы сильно раньше, всего-навсего месяц назад - в буклетах мне жарко и страстно писали об элитных спа-салонах, тайских массажах и пенной релаксации. И мускулистые мужчины-массажеры подмигивали с рекламной картинки. Я, разумеется, такие буклеты рвала при нескольких свидетелях на мелкие кусочки, как честная женщина. Но перед этим телефоны аккуратно переписывала в тайную книжечку - а вдруг необходимость какая? Собой при этом гордилась - не забывают меня еще в салонах, а не списывают!

И вот, достаю я, значит, тот буклет из почтового ящика, с такой сердитой решимостью. А там ... а там «Весенние скидки на лечение старческой катаракты». Последние два слова напечатаны гигантскими буквами. Специально для тех, у кого старческая катаракта - не праздничное сюрприз, а обыденная повседневность. Вот тебе, значит, поликлиника!

Зашла в дом так, что Пападакис только голову высунул из комнаты и уже полчаса не моргает.

В результате горячей дискуссии о литературе, учитель убил своего оппонента. Убиенный утверждал, что настоящая литература - это исключительно проза, а убийца защищал поэзию.

Поэзия, соответственно, победила.

Я знаю, новость старая, но я ее раньше не видела. У меня, собственно, вопрос - а за какую концепцию убили бы вы? (именно концепцию, идею, теорию, не за деньги или защищая свою жизнь)