ждать ее было бессмысленно.
утром она не разрешила мне поцеловать себя.
впрочем как и вчера. и позавчера.
ненавистные деревье шепчутся по ночам, и скорпиончики никак не угомонятся - ну просто настоящая catastrophe. она не возвращается домой по ночам. шляется где-то по побережью со своим испанцем, нудным как три осла. ненавижу людей, вокруг которых крутится мир. а ей все нипочем :ЗНАЕШЬ, МИЛАЯ, У НЕГО ТАААКАЯ ЯХТА: лучше бы у него что-нибудь другое ТАКОЕ было. тогда бы ты успокоилась, милая и не залазила бы ко мне под одеяло по утрам, пахнущая мартини и его потом, измучанная своей неудовлетворенностью и нашоптывая тихонько на ушко свои пряные-притворные ласковости.....
ждать ее было бессмысленно.
автобус проезжал вокзалы и аэропорт. автобус увозил меня от моря и от нее. пусть это не надолго.... пусть только до завтра...
************************************************************************
почему я поехала на автобусе - это отдельная история.
вот вы спросите ее, зачем она каждое утро играет на своей гребанной виолончели? спросите..... она сразу с радостью начнет свою полуфрейдистскую тираду о том, как е приятно зажимать что-то объемное между ногами. я затыкаю уши и ухожу в подвал. в подвале у меня есть диван и туда никогда не попадает солнечный свет. правда. никогда. и звук тоже. там отсыпаю все свои ожидательные - бессоные ночи. она никогда не спускается в мой подвал. говорит - 'tu est folle". 'там я прячусь от ее пустой нежности.
автобус напоминет мне мой подвал. он гудит так же как трубы. автобус проезжет мимо желто-мокрых полей. автобус гудит и увозит меня в пропахнувший анисом город. город надежд и круассанов.
**************************************************************************************************
Город всречает меня дождем. проныра алжирец на Gare de Lion завидев меня издали, мчится мне навстречу. "Мадемуазель вернулась?" твердит он залискливающе и семенит рядом, "может мадемуазель снизойдет и выпьет со мной кофе?" стараюсь не смотреть на него. отнекиваюсь. поднимаю воротник плаща и прохожу мимо. "мадемуазель, но почему - я бы вас сфотогафировал и показывал друзьям - я обедал с ней." он кричит что-то еще, но я уже слишком далеко, чтобы слышать все это..... метро, выход и вот уже Montparnasse. петляю в улочках, дождь льет за самый шиворот. захожу в парадное, лифт - это то, что мне на самом деле здесь нравится.... все как у Хичкока... мой седьмой этаж пахнет дешевыми испанскими духами. (есть чо-то отвратительное в таком катастрофическом количестве испанцев) подхожу к двери совей студии и замираю, прислушиваясь. капает вода, фоном звучит телевизор. поднимаю руку и нажимаю на звонок. как-то даже через чур сильно. не по-домашнему, сказал бы папа, но он ничего не говорит, так как его тут нет. вместо него есть мама. она открывает дверь и злобно шепчет - "почему ты не можешь зайти как приличный человек, открыв дверь своей квартиры своим же ключем?? Чего трезвонишь, а????" я теряюсь и стряхивая капли с плаща пытаюсь объяснить, что мне как в детстве хочется, чтобы меня кто-нибудь ждал. открывал двери, целовал в щеку... пока я бормочу все это мама уже исчезает на кухне. приветственно, о не очень приязненно начинает шипеть чайник....