Я читаю множество книг здесь, в глуши. Одной из этих книг оказались «Записки путешественника», описывающие корявый лес, переходящий в город, ты засыпаешь, говорилось в этой книге, падаешь, цепляясь за ветви сумерек, этот слабый свет, наполняющий собой каждый предмет как стекло, влекущий, лишая тебя усталости, всё дальше в чащу, остановленные дома и ветви, руки ребёнка, останавливающие машину, вывернувшую из переулка на полной скорости, инопланетное убежище в минутах отчаянья – между днём и ночью…


анджела картер харуки мураками хантер томпсон евгений гришковец зое дженни энтони бёрджесс джеймс джойс орвелл джейнайа хулио кортасар салман рушди дилан томас людмила улицкая льюс кэролл одиссей афанасов аласдар грэй роберт фрост иосиф бродский анаис нин туве янссон... и так далее. всё больше авторов, которых приятно читать, и вот что я думаю по этому поводу. я начал писать потому что хотел читать, а этих книг не было... и теперь я могу наконец-то заткнуться. хотя бы на время - пока есть деньги на книги. пусть истории растут сами собой, как дети моих девушек, а я подожду. может быть напишу ещё что-нибудь - если не успею прочесть. такие дела, как говаривал курт.