эпилог
У волос есть корни, корни растут на голове, а голова вмещает в себя очень много разного вещества, эфирного и материального. У каждого оно располагается в, отличной от других, комбинации. Можно считать, что эта комбинация - шифр к замку от двери, за которым что - то важное скрывается, и я знаю, что это. Это я почувствовала с самого детства - всё время, когда до разгадки или обретения полного понимания происходящего остается совсем немного времени, у меня срабатывает защелка, и замочная скважина закрывается. Попробую помедитировать.Что представиться?внешний диалог развит хорошо по сравнению с внутренним диалогом, там,внутри всё примитивно, и когда - то там царило молчание, а теперь - стереотипы и Меркурьевский след +Кастанеда и собственный психоделический опыт.
Он сильно влияет на мою жизнь. Недавно я ехала в Голынки и увидела на поле Голову, похожую на Максима Галкина. До этого было что-то похожее ...
Сказка. "НА..."
На вокзале было пусто и грязно. Лишь двое оборвышей неизвестно какого пола с каким - то явным наслаждением дергали души прохожих за струны гитары, которая должна быть в душе у каждого, но , чаще всего, её заменяет какой - нибудь пустой гулкий ящик из - под фруктов. Для всего вокзала исполнялась песня, состоящая из ритма кулак - ящик - локоть - ящик и соло осоловевших (от слова "соловей")путников
"РАЗ - ЛУУ - КА ТЫ- Ы - Ы РАЗ - ЛУ - КА, ЧУУ- ЖА- А - ЯА СТА - А - А - РА - НА "
Мне показалось, что Они только что встретились после долгих лет странствий, и каждому ещё предстоит рассказать о своих приключениях. Как я и думала, оба оказались художниками, а лет..., лет им было неважно. И жили они несколько мгновений. Одно из них, видимо , и наступалo после этой песни.
Выстрадавшись ею, оба надолго замолчали (как в цирке, перед смертельным №) Я заработала палочками...Первый, наконец, отмёрз :
- Знаешь, добираюсь сюда с попутным ветром, несусь, и глаз так привык к пейзажам, что от полотна на картине ничем не отличается. И вдруг вижу - посреди всей этой петрушки, на втором плане - бутылка пива стоит.
- Ну и что?
- Кто! Пастух в кепке!
- Галлюцинировал.Пастух - тобой, ты - им. Всё правильно!
- Да нет, зрение, наверное, портится, становится всё одномерным.
- А у меня, наоборот, глаза и вширь, и вглубь разъезжаются. И делятся, как у стрекозы на мультиэкраны. Причём, рост никак не прекращается. Боюсь, что многого хочу и это они от жадности.
- А преобразователь у тебя есть?
- Есть, да только в хрен какую энергию. А мозговые центры только наблюденике ведут, без смысловатости.
Мимо вокзала пронесся мотоцикл о двух головах - одинаково круглых и крепких. Ревел мотоцикл как зверь, ижвестный науке, известный но неизученный до конца, потому - то сидящие на его чреслах люди не понимают, почему этот зверь вдруг заглох и даже после дароприношений в виде "свечей", "игл", "поплавков", бензина с маслицем и других обрядовых вещей, так и не трогается с места, как будто в нем не тысячи лошадиных сил, а тысячи ослиных!
-Слушай, а давай рисовать эхо от мотоцикла!
- Давай!
Оба вытащили по листку в клетку, отформатировали их. Один достал набор губных помад и контурных карандашей, а другой - аккуратно сложенные кисточки и несколько пакетиков "Yupi" - лужа для разведения была поблизости. Через несколько минут они закончили рисунки и показали друг другу.
- У тебя здесь не эхо мотоцикла, а эхо мотоцикла с коляской.
Художник обмочил палец, что - то растушевал и сказал:
- А так?
Другой пожал разноцветную руку товарища и произнёс:
- Премного благодарю за кунсткамеру чувств, вызванную вашей работой и за активное участие.
- Так, а вот в вашей работе какая- то незаконченность, можно я...
- Пожалуйста, кончайте!
Художник встал. Аккуратно разложил листок на полу, и, точно очерченным движением, наступил на него ногой.
Второй, ничуть не удивившись, взял листок и, усмехнувшись,сказал:
- Видна нога большого мастера, которого боится дело.
-Что?
-Поговорка такая!"Дело мастера боится"
- Как ты сказал?Тело мастера боится?Боже, как давно мне никто не позировал! Почему боиться?Наоборот, каждому телу Мастер нужен и непременно высшего разряда.
- Тело не думает о смысле Жизни, вещей и явлений, оно пытается слиться с Природой, но мозг постоянно выдергивает его, куда- то тащит, заламывает себе руки, накачивает гирями мышцы, колет вены наркотиками, заставляет худеть, толстеть, и все равно ИМ всегда неудобно.
- Не жалуйся. Слиться с природой и не разу не испытать вкус запрета? Так и прожить - без вопросов, сытый всеми ответами видимыми и невидимыми, как чукча, живущий на нефтяном месторождении, мерзнущий без тепла, потому что не знает, что такое "нефть"?!
- Но ведь человек не всегда думает СВОИМИ мыслями. Половина его жизни уходит на понятия ЧУЖИХ мыслей - книг, знакомых, политических партий. Он очень внушаем, и тело всё равно живёт не с ним одним, а с целым сообществом каким - то, общежитием в голове, с собранием правд и неправд, с мусором, который никто не сможет перебрать. Зачем ему эта мыслемешалка - ум?Зачем сложности себе самому придумывать, да ещё другим покоя не давать?
- Я знаю, какого покоя ты им желаешь - Смерти! Чтобы они умирали без веры в реинкарнацию, без смысла, без надежды найти в себе этого Мастера, который знает ответы, знает, что это - нефть и как ею пользоваться!
Я смотрела во все глаза. Они сидели, не шевелясь, а сзади них шевелились, борясь друг с другом, тени. Мало того, они начали менять свой цвет : от обычного серого - до красного и абсолютно прозрачного с золотым контуром. Слышался звук возни, шорох, что - то позванивало, и....я уронила трёхлитровую банку с консервированными помидорами. На их обозрение выкатился большой и скользкий помидор, который докатился до разноцветной от "Yupi" лужи, и ему там понравилось.
- Закат, - вдруг произнес один, глядя на мой помидор в луже.
- Рисуем?
- Да нет. Пора!
Первый заговорил на незнакомом языке, второй ответил по - русски:
- Всё равно встретимся!
Взялся за самую большую кисть, и та унесла его почище реактивного двигателя. Другой разделся, осторожно пальцем ноги потрогал воду в луже, зашел в неё по пояс и поплыл. Наверное, к помидору, потому что к тому времени помидор полностью погрузился в лужу. . .солнце зашло.
Солнце зашло, и небо стало в таких же разводах, что и привокзальная лужа. А я пошла домой, и весила, наверное, на 2-3кг меньше. Ах, да! Помидоры...
3 августа, 4.40 утра, год неизвестен.после поездки в Монастырщину.
Верность.
Дом вздыхал. Стены его вздрагивали. Только сейчас дом почувствовал себя привлекательным для дома напротив, и он стал бороться с желанием прислониться к такому же родному. Я сидела на окошке, чувствуя мурашки, бегающие по его стенам, его сильное плечо и защиту от ветра, бушевавшего на улице. Через своё окошко я видела балкон, где на веревке яростно сопротивлялась моя белая рубашка, и я подумала…ведь этой рубашке все равно кому принадлежать, а она, несмотря на мое полное к ней безразличие, сражается с ветром, чтобы…ОСТАТЬСЯ СО МНОЙ! Меня это потрясло и я решила написать ей такую памятную оду:
Рубашке слава на века,
Соблазны все переживая,
Она, борясь и высыхая,
Живым товарищем мне стала.
И тем, кем я хотела б стать –
Не ветром, нет,
Где б мне прищепку взять?
