С. Есенину

Свой прощальный портрет, написав на стене,
Алой кровью, текущей из раны,
Ускакал навсегда на волшебном коне,
В голубые небесные страны.

Он, наверное, был нескончаемо прав,
Уходя со своими грехами,
Жизнь поэта, прекрасною сказкою став,
Умирает лишь вслед за стихами.

А стихи никогда, никогда не умрут,
Ведь писали их потом и кровью,
С нами вместе они до конца доживут,
Согревая теплом и любовью.
1992