Третьи врата сновидения ("Искусство сновидения", К. Кастанеда)
28 Июня 2003 г
00:10:36


Двери расползлись в стороны, а я ещё секунд пять стояла, туго соображая, который это этаж, и как я могла приехать вообще на какой-то другой, кроме родного девятого. Чтобы разобраться, откуда этот неопознанный этаж вообще взялся в доме, я вышла из кабины лифта. Двери за моей спиной с непривычной прытью захлопнулись.
Ехала я секунд пятнадцать, значит, ниже седьмого этот этаж быть не может. Где табличка?
Там были четыре мрачного вида двери из некрашеной стали без номеров. Внезапно кто-то вызвал лифт, и он утробно загудел, сползая вниз.
А, вот табличка. Валяется отвинченная в углу рядом с мусоропроводом.
Тринадцатый???
Э-э... кхм... в доме их вообще-то двенадцать. Этажей.
Да, но вот это - тринадцатый, и хоть застрелись...
Лифта ждать не хотелось, конец рабочего дня ("самый длинный конец на свете!") - это вам не шутка. Пошла к лестнице. Там меня ждал ещё один сюрприз.
Тяжёлая железная решётка, того же неприятного цвета, что и двери на площадке.
Закрытый этаж? Тогда кто здесь живёт? Или это подсобные помещения?
Бр-р-р, ладно, так, назад. Не будем загружаться.
Я нервно тыкала в кнопку вызова лифта добрых минут пятнадцать, пока не сообразила, что по каким-то недоступным моему разумению "приченческим технинам" чёртова кабина не хочет ехать на мой этаж!..
- Ну всё! Допрыгалась, естествоиспытатель хренов! - сказала я вслух. - Иди в мусоропровод спускайся! Там тебе самое место…
Ещё немного помучив кнопку вызова (она гасла каждый раз, когда лифт останавливался), я устало огляделась. Дурацкая история, в которую могла влипнуть только я - застрять на формально несуществующем этаже родного дома!
Неожиданно одна из дверей начала подавать признаки жизни - замок изнутри кто-то небрежно открывал. На площадке оказалась пятящаяся задом девушка. Она пыталась перетащить через порог что-то тяжёлое, при этом тяжело пыхтя.
- Э... - сказала я.
Девушка обернулась и превратилась в юношу. Длинноволосого, высокого юношу с женственной фигурой и с трупом в руках.
Труп был небрежно упакован в мешки для мусора. Снизу у трупа торчали рыжие нечищеные ботинки.
- Привет, - заявил себя молодой человек, поудобнее перехватывая труп и небрежным движением бедра прикрывая дверь. Потом сказал как можно обыденнее: - Я тут мусор выношу...
- Помочь?
- Э... да нет, спасибо...
- Ещё один пакет нужен.
- Зачем?
- У... него... ботинки торчат.
- Мда? - молодой человек глянул вниз, волосы упали следом. Он резко дёрнул головой. - Да... действительно, торчат... слушай, будь добра, - он приоткрыл дверь, - сбегай на кухню, принеси из ящика ещё один пакет для мусора...
- А... ну ладно...
Я зашла в квартиру, аккуратно разулась у порога и пошла искать кухню. Она оказалась в дальнем от входа конце квартиры. Ящиков там было целых... много.
- Эй, - крикнула я в сторону выхода.
- Чего?
- В котором ящике?
- Второй от раковины.
Немного порывшись там, я обнаружила упаковку из-под пакетов для мусора. Самих пакетов не было. О чём я и поспешила оповестить хозяина квартиры.
- Как нет?! - возмутился он, кидая труп у порога (тот осел на бетонный пол подъезда с глухим стуком) и врываясь на кухню.
Тщательно проэкзаменовал все до единого ящики. Задумчиво присел на табуретку. Зажевал кончик выбившейся из хвоста пряди.
- А у вас есть обыкновенные пластиковые пакеты? Непрозрачные? - поинтересовалась я для поддержания увядшей было беседы.
- Нет. Я не хожу за покупками.
Мы ещё несколько минут помолчали, соображая. Потом я хлопнула себя по лбу с возгласом:
- А чего же я туплю-то?! - и достала из рюкзачка свёрнутый чёрный пакет с ручками. - Вот, держи...те...
- Ой, спасибо, - обрадовался он и побежал допаковывать труп.
Я пока огляделась на кухне. Не найдя ничего интересного, осторожно прошла в коридор. Из-под двери ванной не спеша, важно вытекала кровь в громадную лужу на пороге тёмной комнаты. Молодому человеку явно требовалась помощь рукотворного характера.
Когда я вышла на площадку, он уже успешно и не без азарта запихивал в мусоропровод рыжие нечищеные ботинки, обёрнутые в мой пакет.
- Помочь там прибраться?
- Ну... - он с сомнением поглядел на мои туфли на шпильках песочного цвета, кожаную мини и бежевую блузку на шнуровке.
Оценил каждую деталь в отдельности, потом всё вместе и на мне. Что-то решил для себя, потом осторожно кивнул:
- Ну... как хочешь. Проходи.
Я деловито опять скинула шпильки, прошла к ванной и оглядела лужу, пытаясь оценить её масштабы и степень загустения крови.
- Тряпки, перчатки, вёдра? - скороговоркой вопросила я.
- В ванной. Сейчас достану.
Молодой человек осторожно открыл дверь. Новая порция крови с различимым "плюх!" добавилась в лужу на пороге. Через десяток секунд раздался треск рвущейся материи, из ванной высунулись ухоженные руки, пролетели по коридору метра три и шмякнулись на коврик у входной двери. Вслед за руками полетели несколько тряпок (сдаётся мне, пару мгновений назад они были дамским платьем), распечатанная упаковка резиновых перчаток и почему-то ёршик для мытья посуды.
Последним из ванной появился хозяин квартиры с ведром воды в руках. Вода уже была розоватого цвета, а весь халат молодого человека забрызган кровью.
- Тебя самого стирать надо. - Переходя вслед за ним на "ты" и на другой конец лужи, высказалась я.
Он только неопределённо проворчал что-то и взялся за тряпку.
Возились мы больше получаса, сначала просто выжимая окровавленные тряпки в ведро, затем отмывая успевшую засохнуть по краям лужи кровь. В этом деле, как ни странно, блестяще показал себя посудный ёршик. Я не к месту подумала, сколько раз этому человеку приходилось вот так прибираться в квартире.
- Всё, - выдохнул он, садясь на мокрый пол, вытягивая поперёк коридора длинные голые ноги и осторожно прислоняя голову к стене. - Поезд дальше не идёт, просьба освободить вагоны...
Я послушно отложила орудия производства и в такой же позе вытянулась у стены рядом с ним.
- Устала? - благодушно спросил он, выуживая из кармана пачку сигарет для девственниц и спички.
- Есть децл.
- Спасибо тебе, кстати, огромное. Я не знаю, что бы делал тут без тебя.
- Ноги бы отрезал тому, в ботинках, и спустил бы порционно.
- Идея, - кивнул он. - Возьму на заметку.
- А халат придётся выкинуть.
- Нет проблем.
Пару секунд спустя я поняла, что он собирается делать это прямо сейчас и даже не успела протестующе заверещать. Под халатом к моему облегчению (разочарованию?) оказалась мокрая футболка в розовых разводах от крови и чёрные боксёрские трусы.
- Кстати, - лениво продолжил он в промежутках между затяжками. - Как ты тут по ходу дела оказалась?
- Я сюда по ходу дела на лифте приехала.
- Ты внизу живёшь?
- Да. На девятом. И поясни, раз у ж первый начал эту тему, почему этот гадский лифт больше не хочет сюда ехать?
- А чёрт его знает. Он вообще редко сюда заезжает. Ты здесь по ошибке.
- Кто бы ещё пояснил, как бы мне домой попасть...
- А никак.
Почему-то дальше расспрашивать пока не захотелось. Он посидел ещё минуты три, докурил сигарету и, приподняв отходящий от пола в углу линолеум, потушил её о бетонный пол.
- В ванной сам приберусь, - ответил он на мой невысказанный вопрос. - Ещё раз спасибо. Тебе, наверное пора.
- Ну наверное, раз ты так говоришь.
Я одела шпильки и вышла на площадку. Заторможенно посмотрела на двери лифта. Открытые.
Зашла туда и, услышав громыхание железной двери, настороженно замерла с пальцем на кнопке девятого этажа.
Он неторопливо подошёл, опёрся обеими руками на железные косяки кабины. Осторожно, словно погружаясь в воду, наклонился внутрь, прижал свои губы к моим и некоторое время простоял так, не шевелясь. Затем не меняя положения проговорил:
- ... на счёт "один" ваш сон станет менее глубоким... на счёт "два" вы почувствуете, что просыпаетесь, на счёт "три" вы очнётесь бодрой и в хорошем расположении духа. Один. Два. Три...







ПИСК БУДИЛЬНИКА