Пастельные тона

Люблю пастельные тона,
Они как легкий флирт.
Когда все чуть, едва–едва
И нежность в них сквозит.
Вот бледно - бледно голубой,
Как дымка над рекой.
Лимонно - желтый вдруг возник,
Как солнце золотого блик.
Салатовый, уж как хорош,
Когда его зимой найдешь.

И вспомнишь вдруг о лете
В его лиловом цвете.
А персиковый как люблю,
Напоминает мне зарю...
И розы дарят нам цвета,
От них кружиться голова.
Все это нежности цвета,
Они прекрасны как весна.
И теплые, как лето,
Блуждающее где-то.

© Copyright: Наталия Филимонова, 2009

Гарем. Взгляд изнутри

Наложницы прекрасны, как Богини,
Открыты бедра, страха нет в помине.
Струится змейкой шлейф пахучего кальяна,
И девушки танцуют страстно, гордо, рьяно,
Все тело движется красиво, в унисон,
Я знаю - это явь, конечно же, не сон!

Шелка, муслин... ковры арабской вязи,
Пахучие маслА, имбирь добавлен в мази,
Рахат - лукум и пастила ореха с медом,
И фрукты дивные: оттенка перца с йодом.
Гарем. Шик древности и ярких красок дивных,
Парчи, прекрасных вин, рубинов эксклюзивных.

© Copyright: Лариса Финкель 2, 2012

Ах, какие пионы!

Ах, какие пионы! Нет слов!..
Аромат - словно память блаженства,
И таинственный код на любовь,
Что открыл двери в душу и в сердце.

Лепестков лёгких дивный узор
Совершенством своим восхищает,
Красотой нежной радуя взор,
Сердце биться сильней заставляет.

Как признание в первой любви...
Поцелуй и мечта на ладони...
Ах, пионы, пионы мои!
Вновь душа в сладкой нежности тонет...

Мой прекрасный пионовый рай,
С дивным флёром заблудшего счастья...
Вновь эмоции бьют через край,
Как в минуты святого причастья...

© Copyright: Ирена Буланова, 2019

Цветами пахнущий рассвет

Цветами пахнущий рассвет.
Прозрачная роса, как слёзы.
Пастельные тона, жемчужный свет.
И флирт души, нахлынувшие грёзы.

Лиловый цвет и матовые блики золота.
И хочется идти, или остаться навсегда.
Как дымка, вспыхнувшие ореолы.
Блуждающая нежность в травах, как вода.

Мягко холит эта нега и ласкает взор.
Пурпур лепестков таинственен и глубок.
Фисташковый цвет, в тонах, не перебор.
Разливы кристаллов, собрались в пучок.

Задумчивая нежность под шумом ярких грёз.
Под лёгкостью шагов, ведущих сердце в Рай.
Художник этот свет, душой своей пронёс.
И ты идущий путь, душой своею выбирай.

© Copyright: Скороходова Галина Владимировна, 2024

Фруктовый натюрморт

Итог весны и лета
В плодах созревших виден.
Богатой их элите
Уж не утратить цвета,
Не потерять и формы.
Дано им в натюрморте
Быть совершенством. Форте
Звучит мотив мажорный.
Даров живой природы
Цветёт в картине образ.
Прекрасен фруктов облик.
Да будет вечной ода!
И виноград, и груши,
И яблоки, и сливы
Здоровы и красивы.
Им добрый зритель нужен.
Белеет драпировка.
Тут мотыльки порхают.
И стрекоза летает.
Корзинка - храм "обновки".

Рудская Раиса Терентьевна

Осенний натюрморт

Переливается хрусталь,
И вьются грозди винограда.
Здесь осень - радость, не печаль.
Плодов и сладость, и отрада.
И золотом вино горит.
Гранаты светятся рубином.
Здесь радость жизни так кипит!
Всё гармонично, всё едино.

Наталья Дубовик

Англия

Зеленые луга,
Пасутся где овечки,
И дождь, и облака,
И гуси возле речки,
Биг Бен, парламент,

Винзорский дворец,
Елизавета, Чарльз,
Их царственный венец
И юбки, и волынки,
Наследственные пэры
Одеты по старинке

Все англиканской веры,
Английские бульдожки,
А с ними в шляпах дамы,
Садовые дорожки,
Где малыши и мамы.

Митькина Ольга

Восток – дело тонкое

Дело тонкое – восток,
Видимо создал пророк.
И нас тянет как магнит
Всё, восток, чем знаменит.

Если тупо верить лире,
Здесь есть всё, чего нет в мире!
Ну а то, что в мире есть,
Здесь того не перечесть!

Одалиски и гаремы,
Очень мудрые улемы,
Экзотические фрукты,
Необычные продукты…

Кухня, поваров толпа:
Манты, плов, самсы, шурпа…
Всё руками здесь едят,
Так как ложек тут не чтят,

Здесь за белого верблюда
Не жалеют злата блюда,
Но садят в зиндан за виски
И без права переписки!

Здесь дворцы, словно из сказки
В них прохлада, девы, ласки…
Но лачуг побольше будет…
В них живут попроще люди.

Бриллиантов блеск манящий,
Рядом мрак с ума сводящий.
Роскошь, прямо бьёт в глаза,
Рядом слепит нищета.

Видно всё, что здесь блестит,
Нас к себе, как мак манит.
Мак, что только здесь растёт.
Тот, что опиум даёт…

В чём богатства тут секрет?
Правда, это или нет?
Но ответят вам всегда –
Здесь ценней всего вода!

Чужестранцам не понять,
Как всё это сочетать?
Парадоксы тут и там…
Им восток не «по зубам!»

© Владимир Чарцев

Англия

Округлость женственных холмов
И пасторальные пейзажи.
Соборов готика, и даже
Та одинаковость домов,
Которая зовется стилем.
Часовенка с высоким шпилем,
Но почему-то без креста,
За ней могильная плита
С четверостишьем полустертым
О том, что вечна память мертвым,
А жизнь живая - для живых…
Все это вместе - ляжет в стих.
Все это Англией зовется.
Как знать, когда еще придется
Увидеть милые края,
Где поселилась дочь моя:
Людей приветливые лица
И величавую столицу,

Аббатства полутемный неф,
Замысловатый барельеф
И родословную Сент-Полов;
Музей средневековой школы;
На пугал выставку зайти
И зайку встретить на пути…
Лишь тридцать дней - такая малость!
Но в сердце навсегда осталось
То место на краю земли
В стране, где правят короли,
Где эльф и гном живут - не тужат,
Где гномы с хоббитами дружат,
Душистый собирают хмель
И в подземельях варят эль.
Где моря Северного воды,
Церквей таинственные своды,
Дремота дюн, простор полей -
И счастье дочери моей.

Жанна Жарова

Словно волшебнику радужной сказки

Словно волшебнику радужной сказки,
Бог дал Художнику кисти и краски,
Чудо — палитру, мольберт и холстину,
Чтоб сотворил он такую картину,
Где будут горы, восход и закаты,
Синее море и злые пираты,
Желтый песок, белоснежные льдины…
Все, что в душе — то на этой картине.
Молча, Художник стоит у мольберта,
Кисти мелькают, как птицы под ветром.

Лучик от солнца и брызги прибоя,
Горсть янтаря, что прибило волною,
Гроздья рябины, как капельки крови,
Зелень травы, хмурость тучи над морем,
Нежность любимой, улыбку ребенка —
Все написал своей кисточкой тонкой.
В это творенье вложил он всю душу,
Сердце свое беспокойное слушал.
Глянул Всевышний, слегка удивился —
На полотне целый мир уместился!

Лаврова Татьяна

Старая Европа

Очарованье европейских городов -
В старинных парков потаённых тропах,
В величии соборов и дворцов -
Свидетелей истории Европы,
В нагромождениях чумных колонн,
В журчанье мерном площадных фонтанов,
В рельефном благолепии икон,
В торжественном звучании органов.
Когда объедешь Англию, Прованс,
Взглянёшь на Рим с вершины Палатина,
Услышишь в сердце Вены дивный вальс,
А в Зальцбурге – концерт для клавесина;

Когда пройдёшься в Праге не спеша
По лабиринту старых улиц узких,
Поднимешься на холм, едва дыша,
В кастильском граде или андалузском,
Когда в немом восторге обозришь
Флоренцию с высокой башни Джотто,
Когда перед глазами весь Париж,
Как на ладони, с птичьего полёта –
Душа замрёт от изумленья вдруг,
И, постигая красоты значенье,
Почувствует, что мир земной вокруг -
Единое Всевышнего творенье.

© Copyright: Елена Николаевна Егорова, 2008

Закаты и Рассветы

Закат прекрасен на исходе дня,
Когда ласкают землю блики Солнца,
Похожие на искорки огня,
Что дарит нам небесное оконце.
Слегка спадает летняя жара,
Она за день порядком надоела.
Пускай побродит где—то до утра,
Ведь днем опять нажарит до предела.
Застыли звуки, как на полотне,
Художника, по имени Природа.

Закат прекрасен, уж поверьте мне,
Как и рассвет, в любое время года.
На приграничье временных эпох
Все кажется магическим и сложным.
Закат—как выдох, а рассвет—как вдох,
Которые почувствовать возможно,
На выдохе, усталость сбросив прочь,
Уснет тихонько ласковое Солнце.
Но лишь минует звезды эта ночь—
Вдохнув рассвет, оно опять проснется.

© Copyright: Оксана Романенко Лучик, 2021

Весенняя книга

После долгого зимнего ига
вой холодных метелей затих.
И открылась Весенняя книга
на прекрасных страницах своих.
Вместо мёрзлого, колкого снега –
щебет птиц в растворённом окне.
То ли я вдруг поднялся на небо,
то ли небо спустилось ко мне.
Охватило сияние душу.
Так бывает, когда стариком
ты любимую в детстве игрушку
вдруг разыщешь в чулане своём.
Ты глядишь на неё - и смеёшься.
И глаза твои стали мокры.
О как жаль, что опять не вернёшься
в чистоту той далёкой игры!

Точно так же душа засветилась
в школьном прошлом, когда у колонн
вдруг, робея, ко мне обратилась
та, в которую был я влюблён.
Много лет в своей памяти кладом
я храню тот сияющий взгляд.
Никаких мне сокровищ не надо.
Я и этим безмерно богат.
За возврат невозвратного мига
я бы мог всё на свете отдать.
Открывайся ж, Весенняя книга!
Дай мне вновь мою жизнь прочитать!
Если солнце смогло возвратиться,
если море цветов на лугу,
может быть, и ушедшие лица
в этой книге увидеть смогу?

© Copyright: Владимир Морозов 5, 2016

Я обожаю натюрморты

Я обожаю натюрморты.
Сюжеты, виды и цвета,
как музыкальные аккорды,
чистейшей правды нагота.
Отдохновенные мотивы
красой сияют на холсте.
Они – душевные порывы,
их не напишешь в суете.
Картины говорят о жизни,
так неожиданной подчас.
Ничто не выглядит там лишним.
Есть только красочный рассказ.
Не мертвая совсем природа,
(так переводят натюрморт)–
холсты с обильем кислорода,
там автора с природой спор.
Вот натюрморт в цветах прекрасных –
ромашки, маки, васильки. . .
Они на скатерти атласной
"живут", канонам вопреки.
Есть очень "вкусные" картинки.
Вот эта – груши и вино.
А та, как в праздник "валентинки".

Здесь все давно предрешено.

***
Я обожаю натюрморты.
В них и божественность, и миг –
как-будто мир вокруг затих.

Я обожаю натюрморты!

© Copyright: Алла Изрина, 2014