"Кошка молчала. Ведь она не была его Кошкой.
Но... так получилось - что Он был её Человек."
Зачеркиваю дни на календарике. Извожу тетради упражнениями, а стол - отбивкой ритма стихотворных размеров, чтоб попасть в этот грёбанный анапест 5-3-9 и прочие выверты.
Господи, да когда ж уже?...
И, Господи, дай мне сил не сорваться на абродаж при виде первого паруса. Надо здраво оценить разблядовку сил. Хотя шансов у меня всё равно нет. Но хоть обеспечу максималую эффективность боя и погибну гордо, как подобает пингвину.
А потом будут меня друзья-товарищи ромом отпаивать и кальяном откуривать, из кракенской депрессии вытаскивая, ага.

ЗЫ. бля, да чей же это стих?! вот так гуляют по инету творения, а потом аффтары жалуются что цопирайта нема...