Март, второй час ночи. Душная комната, и увядающие цветы на столе.
А хочется мне представить, как будто сейчас утро, нежное, свежее июньское утро.
И сижу я на скамейке над рекой, и нет людей, есть лишь птицы, лёгий тёплый ветер и рассвет.
И если бы ко мне явился кто-то, и спросил, какую тайну я хочу разгадать больше всего, то я бы ответила, что тайну моих снов.
Я помню их, они бывают страшные и смешные, но всегда странные очень.
Была бы я разочарована, услышав,что сны мои - лишь игра воображения, и нет в них совсем ничего, кроме как случайных образов? Была бы, конечно, была.
Но склонна думать я, что есть в них что-то ещё. Не могу объяснить, что это, и отчего я думаю именно так. Но убеждение моё сильно. Само по себе.
Пишу письма, каждый день почти, пишу. Мне от них радостно очень, хоть и нет от них пользы никакой. И мечтаю, часто, даже слишком часто.
Но сейчас вот, в этот самый момент, очень мне бы хотелось увидеть такое вот июньское утро. И ничего более.